Ich rief einen tierärztlichen Bereitschaftsdienst an. Die Tierärztin erklärte mir am Telefon, dass eine solche plötzliche Verhaltensänderung ernst genommen werden müsse.
Ein Hund, der Futter verweigerte und sich kaum bewegte, brauchte Hilfe.
Sie versprach, am nächsten Morgen vorbeizukommen, falls ich ihn vorher nicht nach Hause bringen konnte.
Ich ließ Wasser und eine Decke bei ihm zurück. Dann fuhr ich heim.
Allein.
Zum ersten Mal seit Karls Tod fühlte sich unser Haus noch leerer an.
Am nächsten Morgen war Hasso immer noch dort.
Die Tierärztin untersuchte ihn vorsichtig. Seine Werte waren zunächst nicht unmittelbar bedrohlich, aber sie machte sich Sorgen.
„Frau Berger, wir müssen ihn genau beobachten. Er braucht Flüssigkeit, Nahrung und einen geschützten Platz.“
Wir versuchten gemeinsam, ihn aufzurichten.
Hasso stemmte sich dagegen.
Als wir ihn schließlich wenige Schritte vom Grab wegführten, begann er so verzweifelt zu jaulen, dass mir die Beine weich wurden.
Die Tierärztin hielt inne.
„Wir machen das jetzt behutsam. Aber wenn er weiter abbaut, müssen wir ihn stationär aufnehmen.“
In den nächsten Tagen organisierte sie regelmäßige Kontrollen. Ich brachte Wasser, weiches Futter und seine Medikamente zum Friedhof.
Manchmal nahm Hasso ein paar Schlucke oder fraß ein kleines Stück. Meistens mussten wir ihm dabei helfen.
Die Friedhofsverwaltung erlaubte vorübergehend, dass er unter Aufsicht an diesem Platz blieb, während wir nach einer Lösung suchten.
Ein Mitarbeiter half mir, eine wetterfeste Unterlage neben dem Grab auszulegen.
Doch Hasso rutschte immer wieder zurück zur Erde.
Am fünften Tag regnete es stundenlang.
Ich saß unter einem Schirm neben ihm und spürte, wie das Wasser durch meine Schuhe drang.
„Karl“, flüsterte ich irgendwann, „was soll ich denn machen?“
Ich schaute auf den Grabstein.
„Du hast gesagt, ich soll auf ihn aufpassen.“
Hasso hob kurz den Kopf, als er Karls Namen hörte.
Dann legte er ihn wieder ab.
Am siebten Tag konnte ich selbst kaum noch schlafen.
Jeden Morgen fuhr ich zum Friedhof. Abends kehrte ich mit schlechtem Gewissen nach Hause zurück.
Die Nachbarn brachten mir Suppe und fragten, ob sie etwas tun könnten.
Aber was hätten sie tun sollen?
Niemand konnte meinem Hund erklären, warum der Mensch, auf den er sein ganzes Leben gewartet hatte, nicht wiederkommen würde.
Am elften Tag rief ich bei einer regionalen Tierschutzstelle an.
Ich weinte schon, bevor die Frau am anderen Ende richtig zugehört hatte.
„Mein Hund liegt auf dem Grab meines Mannes“, sagte ich. „Er steht kaum noch auf. Bitte helfen Sie mir.“
Die Mitarbeiterin hieß Elisabeth.
Sie sprach ruhig, ohne mich zu unterbrechen.
Schließlich sagte sie: „Frau Berger, wir lassen Sie damit nicht allein. Aber wir müssen gemeinsam mit Ihrer Tierärztin einen sicheren Weg finden.“
Sie erklärte, dass Hunde nach dem Verlust einer vertrauten Person starke Verhaltensänderungen zeigen können.
Manche suchen ständig. Andere ziehen sich zurück.
Und manchmal ist die Bindung so eng, dass ein Tier sehr lange braucht, um wieder in einen normalen Alltag zurückzufinden.
„Aber“, sagte Elisabeth deutlich, „wir dürfen seine Gesundheit dabei nicht aufs Spiel setzen.“
Sie kam am nächsten Tag mit einem Kollegen vorbei.
Hasso ließ sich untersuchen, solange ich neben ihm saß. Doch sobald die beiden versuchten, ihn von Karls Grab wegzuführen, spannte sich sein ganzer Körper an.
Elisabeth setzte sich auf die Erde.
„Na, großer Junge“, sagte sie leise. „Du vermisst ihn sehr, was?“
Hasso sah sie kurz an.
Es war der erste Blick, den er einem fremden Menschen seit Tagen schenkte.
Trotzdem blieb er.
Die Tierärztin und die Helfer versorgten ihn weiter und besprachen, wie ein Transport möglichst schonend gelingen könnte. Ein stationärer Aufenthalt war dringend nötig, doch jeder Versuch musste sorgfältig vorbereitet werden.
Hasso wurde schwächer.
Sein Fell verlor den Glanz. Die Rippen zeichneten sich deutlicher ab. Er fraß auch mit Unterstützung viel zu wenig.
Jedes Mal, wenn ich ihn sah, hatte ich Angst, dass ich zu spät gekommen war.
Am einundzwanzigsten Tag legte ich Karls alten Pullover neben ihn.
Es war ein dunkelblauer Wollpullover, den mein Mann ständig getragen hatte.
Hasso hob langsam den Kopf.
Er schnupperte daran.
Dann schob er seine Schnauze tief in den Stoff.
Zum ersten Mal seit Wochen schloss er die Augen für einige Sekunden.
Ich begann zu weinen.
Nicht laut.
Einfach so, wie man weint, wenn man lange versucht hat, stark zu sein.
Am zweiundzwanzigsten Tag kamen Elisabeth, die Tierärztin und zwei weitere Helfer erneut.
Diesmal war alles vorbereitet.
Eine beheizte Transportmöglichkeit wartete am Eingang. Die Tierärztin hatte entschieden, dass Hasso unter medizinischer Überwachung schonend beruhigt und in eine Tierklinik gebracht werden sollte.
Ich setzte mich vor ihn.
„Mein Junge“, flüsterte ich, „ich weiß, dass du bei Karl bleiben möchtest.“
Ich streichelte seine Stirn.
„Aber ich brauche dich auch noch.“
Hasso sah mich an.
Ganz lange.
Dann legte er seinen Kopf auf meine Hand.
Während die Tierärztin ihn versorgte, blieb ich dicht bei ihm.
Nach und nach entspannte sich sein Körper. Schließlich konnte das Team ihn vorsichtig auf eine Trage heben.
Ich ging nebenher und hielt den blauen Pullover an seine Nase.
Als wir das Friedhofstor erreichten, drehte ich mich noch einmal um.
Dort stand Karls Grabstein.
Zum ersten Mal seit zweiundzwanzig Tagen lag Hasso nicht davor.
Und obwohl ich wusste, dass wir ihm halfen, fühlte es sich an, als würde ich meinen Mann ein zweites Mal verlassen.
In der Tierklinik bekam Hasso zunächst Flüssigkeit, Nahrung und medizinische Betreuung.
Anschließend wurde er in eine kleine Einrichtung gebracht, die sich auf die Erholung und Verhaltensbetreuung belasteter Hunde spezialisiert hatte.
Dort lernte ich Herrn Neumann kennen.
Er war Tierarzt, hatte graues Haar und sprach mit einer Ruhe, die mir in diesen Wochen völlig verloren gegangen war.
„Ihr Hund hat sehr viel durchgemacht“, sagte er. „Wir müssen ihm Zeit geben. Aber zuerst muss sein Körper wieder kräftig werden.“
Ich fragte ihn, ob Hasso jemals wieder nach Hause kommen könne.
Er schaute mich ernst an.
„Das kann ich Ihnen heute nicht versprechen. Aber wir werden alles Sinnvolle dafür tun.“
Die ersten Wochen waren schwer.
Hasso lag oft in einer Ecke seines Zimmers. Wenn ich hereinkam, hob er manchmal kurz die Ohren, drehte sich aber nicht um.
Ich saß neben ihm und redete.
Über unser Haus.
Über den Garten.
Über die Amsel, die Karl jedes Frühjahr aus dem Gemüsebeet verscheucht hatte, obwohl er heimlich immer Brotkrumen für sie hinlegte.
Klicke auf die Schaltfläche unten, um den nächsten Teil der Geschichte zu lesen.
