Le strade del centro di Milano pulsavano nel caos del lunedì mattina: tacchi che battevano sull’asfalto, clacson nervosi, voci che rimbalzavano tra i palazzi di vetro. Elena Bianchi si faceva largo tra la folla stringendo al petto una cartellina di pelle consumata. Dentro c’erano il curriculum, le referenze e alcuni lavori stampati: settimane di preparazione per un solo colloquio.
Una società di comunicazione di medie dimensioni, “Weston Comunicazione”, l’aspettava alle 10:00 in punto.
Per Elena era tutto. La sua occasione per lasciarsi alle spalle i turni serali in trattoria, le mance contate a fine giornata, e cominciare finalmente la strada che sognava da tempo.
Guardò l’orologio: 9:45. Quindici minuti.
Poi vide il trambusto.
Poco più avanti, sul marciapiede, si era formato un cerchio di persone. Elena rallentò, incuriosita… e si bloccò di colpo.
Un uomo era steso a terra, accasciato sul cemento. Il viso era pallidissimo, quasi grigio. Il petto… fermo, troppo fermo. Avrà avuto sui cinquant’anni, forse qualcosa in più, vestito con un abito elegante che parlava di soldi e responsabilità. Ma in quel momento l’abito non contava niente.
Non respirava.
La cartellina scivolò dalle mani di Elena. Si fece spazio tra la gente e si inginocchiò accanto a lui.
“Signore? Mi sente?” La voce le tremava, ma le tornò in mente, come una spinta automatica, il corso di primo soccorso fatto un paio d’estati prima con un’amica.
Nessuna risposta. Niente polso.
“Chiamate il 112!” gridò, già posizionando le mani al centro del torace.
Il mondo si ridusse a un solo ritmo.
Uno… due… tre…
Le braccia le bruciavano, il sudore le scendeva sulla fronte. Le labbra dell’uomo cominciavano a scurirsi, e un panico freddo le stringeva il petto, ma Elena non si fermò. Intorno, alcuni guardavano senza muoversi. Qualcuno riprendeva col telefono. Altri sussurravano frasi inutili.
Finalmente, in lontananza, si sentirono le sirene. I soccorritori arrivarono di corsa, la spostarono con decisione ma senza cattiveria, e presero il controllo.
Uno di loro, ansimando, la guardò negli occhi. “Forse… gli ha salvato la vita.”
Elena fece un passo indietro, con il cuore che martellava. Un’ondata di sollievo la attraversò, subito seguita da una fitta di paura.
Si chinò a raccogliere i fogli: erano sparsi sul marciapiede. Li infilò in fretta nella cartellina, le mani che non smettevano di tremare.
Il telefono si illuminò.
10:07.
Era in ritardo.
Il colloquio—quell’unica possibilità che inseguiva da mesi—era andato.
Elena rimase ferma nel rumore della città, guardando le porte dell’ambulanza chiudersi. L’uomo che aveva soccorso venne portato via, la folla si disperse, e lei rimase sola con la sua occasione persa.
Sussurrò, quasi senza fiato:
“Ma… cosa ho fatto?”
Quando arrivò nel suo piccolo appartamento in zona periferica, la stanchezza le crollò addosso. Le scarpe le stringevano, la camicetta era umida, la cartellina sembrava pesare il doppio.
Si lasciò cadere sul divano e fissò il soffitto, immobile.
Dopo poco, il telefono vibrò. Una mail dell’ufficio risorse umane di Weston Comunicazione.
Elena aprì con dita rigide.
“Le comunichiamo che…”
Non lesse oltre. Lanciò il telefono sul cuscino, con un nodo in gola.
Aveva fatto la cosa giusta: salvare una vita. Ma quella scelta le era costata l’unico colpo che credeva di avere.
Le ore passarono confuse, come un sonno leggero e pesante insieme. Poi, uno squillo insistente la fece sobbalzare.
Numero sconosciuto.
Esitò… e rispose.
“Signorina Bianchi?” disse una voce calda e profonda. “Sono Davide Riva. Credo che stamattina mi abbia salvato la vita.”
Elena si tirò su di scatto. “Lei è… l’uomo sul marciapiede?”
“Sì,” rispose lui con una risatina bassa. “Mi fanno ancora male le costole, glielo dico sinceramente. Ma sono vivo. Grazie a lei. Vorrei incontrarla, se le va. Le mando un’auto.”
Elena aggrottò la fronte. Un’auto? Chi era quest’uomo?
Prima che potesse chiedere altro, lui chiuse la telefonata con educazione, come se fosse la cosa più normale del mondo.
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