Mio suocero mi sussurrò di rompere la piastrella dietro il WC mentre mio marito era fuori… quello che trovai nel buco mi fece tremare le ginocchia per sempre
Aveva le dita ossute strette intorno al mio polso.
“Adesso,” disse mio suocero, con un filo di voce.
“Adesso cosa, Gaetano?” chiesi, cercando di non farmi sentire troppo.
Lui guardò verso il corridoio, come se le pareti potessero ascoltare.
“Finché il bambino non è qui… prendi il martello. Rompi la piastrella dietro il gabinetto.”
Rimasi con la spugna in mano, l’acqua che scorreva nel lavello e il cuore che faceva un rumore più forte del rubinetto.
“Sei impazzito?” mi uscì, quasi una risata nervosa.
Gaetano non rise.
Non mi guardava nemmeno come un vecchio che fa uno scherzo.
Mi guardava come uno che ha paura.
Una paura vera.
“Non dire niente a nessuno,” ripeté.
“Ma… abbiamo appena sistemato il bagno. Tra poco vendiamo questa casa,” balbettai.
Lui fece un passo in avanti.
E mi strinse le dita, forte, con quella forza secca che non ti aspetti da un uomo anziano.
“Tu non sai con chi vivi, Francesca,” sibilò. “La verità è lì.”
Mi si gelò lo stomaco.
Francesca.
Quando mi chiamava così, senza vezzeggiativi, era perché era serio.
Io avevo trentasei anni.
Un figlio di sette, Matteo.
Un marito, Luca, che tutti in paese salutavano con un sorriso.
Il tipo che aggiusta le cose.
Il tipo che porta la borsa alla moglie.
Il tipo “bravo ragazzo”.
Eppure, negli occhi di Gaetano, in quel momento, non c’era cattiveria.
C’era colpa.
E urgenza.
“Gaetano… che stai dicendo?” sussurrai.
Lui scosse la testa, come uno che non può più permettersi di parlare.
“Fallo. E poi vieni da me,” disse. “Prima che torni.”
In quel momento sentii il motorino di qualcuno passare in strada.
Una risata dalla finestra del vicino.
La vita normale, fuori.
Dentro casa, invece, qualcosa si stava spaccando.
Non una piastrella.
Qualcosa dentro di me.
Matteo era dal vicino, a giocare con le costruzioni.
Luca era uscito “a fare due commissioni”.
Disse che sarebbe tornato presto.
Come sempre.
Io rimasi in cucina, ferma.
Con la spugna bagnata.
Con il piatto mezzo lavato.
E con quella frase che mi girava in testa come una mosca impazzita.
“Tu non sai con chi vivi.”
Per un attimo mi dissi che Gaetano era solo un vecchio stanco.
Che la testa gli giocava brutti scherzi.
Che magari aveva visto un topo e si era convinto di chissà cosa.
Poi lo rividi, nella mia mente.
Quel modo in cui mi aveva stretto le dita.
Quel tremore trattenuto.
Quel tono disperato.
E sentii una cosa che conosco bene.
La curiosità che diventa paura.
E la paura che diventa bisogno di sapere.
Mezz’ora dopo ero davanti alla porta del bagno.
La casa era silenziosa.
Un silenzio che ti mette addosso i pensieri come un cappotto pesante.
Chiusi la porta.
Girai la chiave.
Come se qualcuno potesse entrare da un momento all’altro.
Andai nello sgabuzzino.
Presi il martello che usavamo per piantare i chiodi.
Era un martello normale.
Uno di quelli che non fanno paura.
Eppure, appena lo strinsi, mi sembrò di tenere in mano un gesto irreparabile.
Il bagno profumava ancora di detersivo.
Luca aveva scelto quelle piastrelle bianche lucide con una cura quasi affettuosa.
“Così sembra più pulito,” diceva.
Io guardai il WC.
E dietro, la parete.
Piastrelle tutte uguali, allineate.
Niente che facesse pensare a un segreto.
“E se Gaetano si sbaglia?” mi dissi.
“E se rovino tutto per niente?”
Mi avvicinai.
Appoggiai la mano sulla piastrella dietro il gabinetto.
Fredda.
Liscia.
E sentii un brivido, senza motivo.
Alzai il martello.
E lo abbassai piano, come se potessi chiedere scusa al muro.
Il primo colpo fece solo una crepa.
Un suono secco, netto.
La crepa si allargò come una ruga improvvisa.
Mi fermai.
Ascoltai.
Niente.
Solo il mio respiro.
Il secondo colpo fu più forte.
Un pezzo di piastrella si staccò e cadde sul pavimento con un “toc” vuoto.
Mi si strinse la gola.
Rimasi immobile per un secondo, come una bambina sorpresa a fare qualcosa di proibito.
Poi presi il telefono.
Accesi la torcia.
E avvicinai la luce al buco.
Dietro la piastrella c’era un’ombra.
Non era solo intonaco.
Era un foro.
Un vuoto.
Un buco fatto apposta.
Il cuore mi rimbombò nelle orecchie.
“Luca…” sussurrai senza volerlo.
Infilai due dita.
Sentii qualcosa di plastica.
Una busta.
Strusciava.
Frusciava.
Come carta vecchia.
La tirai piano.
Uscì una busta ingiallita, di quelle sottili, arrotolata su se stessa.
Non era grande.
Sembrava una cosa stupida.
Una sciocchezza nascosta per capriccio.
Eppure io, prima ancora di aprirla, già tremavo.
Mi sedetti sul bordo della vasca, perché le gambe non reggevano più.
La aprii con le dita, lentamente.
E in quell’istante, mi si bloccò il respiro.
Non urlai.
Non potevo.
Mi portai la mano alla bocca.
Mi pizzicò la pelle come se stessi per svenire.
Dentro c’erano denti.
Denti veri.
Non di plastica.
Non finti.
Denti umani.
Tanti.
Troppi.
Un mucchietto biancastro, irregolare, alcuni ancora con macchioline scure.
Mi venne da vomitare.
Mi venne da piangere.
Mi venne da scappare, ma il corpo non si muoveva.
Rimasi lì, seduta, con quella busta in mano, come se fossi diventata improvvisamente di pietra.
Il bagno, che fino a un’ora prima era solo un bagno, ora sembrava una stanza diversa.
Una stanza che non mi apparteneva.
Una stanza che mi guardava.
Mi alzai barcollando.
Posai la busta sul lavandino, come se scottasse.
Aprii l’acqua.
Mi lavai le mani.
Ma non passava.
Non passava quella sensazione addosso.
Quella nausea.
Quella consapevolezza che qualcosa, nella mia vita, stava crollando.
E la cosa peggiore era questa.
Non avevo ancora capito cosa significava.
Sapevo solo che non poteva essere “niente”.
Presi la busta.
La chiusi.
La strinsi al petto come se, in qualche modo, potessi impedire al mondo di esplodere.
Aprii la porta del bagno.
Rimisi la chiave.
Andai in camera da letto.
Mi guardai nello specchio dell’armadio.
Avevo la faccia bianca.
Gli occhi lucidi, spalancati.
Sembravo una che ha visto un incidente.
Una che ha visto qualcosa che non doveva vedere.
E lì, nella mia stessa immagine, mi feci una domanda che mi fece male.
“E se Luca è capace di questo… cosa è capace di fare quando scopre che io lo so?”
Mi venne freddo.
Freddo dentro.
Mi misi il cappotto senza nemmeno sapere perché.
Poi lo tolsi.
Poi lo rimisi.
E alla fine presi le chiavi e uscii.
Non andai in piazza.
Non andai al bar.
Non potevo reggere la faccia normale delle persone.
Andai da Gaetano.
Abitava a due strade da noi, in un appartamento vecchio, con le persiane sempre mezze chiuse.
Suonai.
Una volta.
Due.
Alla terza, la porta si aprì di poco.
Gaetano mi guardò.
E capì.
Non aveva bisogno che parlassi.
I suoi occhi scesero sulla busta.
Si allargò un filo di stanchezza sul suo viso.
Come se quella scena, lui, l’avesse immaginata mille volte.
“Li hai trovati,” disse piano.
Io entrai e chiusi alle mie spalle.
La casa di Gaetano sapeva di caffè e di legno vecchio.
Quel profumo che dovrebbe calmare.
A me, non calmava niente.
“Che cos’è?” dissi, e la voce mi uscì più alta di quanto volessi.
“Che cos’è, Gaetano?!”
Lui si sedette lentamente su una sedia, come se le ginocchia non lo reggessero.
Si passò una mano sulla fronte.
“Non alzare la voce,” sussurrò.
“Non alzarla?” quasi risi, ma era una risata rotta. “Io ho trovato denti dietro il mio gabinetto!”
Gaetano chiuse gli occhi.
Li chiuse come uno che non vuole vedere la scena, ma deve.
“Francesca…” disse. “Io ho taciuto troppo.”
“Di chi sono?” chiesi.
Mi si spezzò la domanda.
Non volevo sentire la risposta.
Eppure, la volevo.
Gaetano restò in silenzio per un tempo che mi sembrò infinito.
Poi, piano, disse:
“Di persone che non ci sono più.”
Io sentii un ronzio nelle orecchie.
Mi appoggiai al muro.
“Stai dicendo che… Luca…” non riuscii nemmeno a finire.
Gaetano aprì gli occhi.
E in quegli occhi non c’era cattiveria.
Non c’era odio.
C’era un dolore vecchio.
E una vergogna che gli mangiava la faccia.
“Luca non è quello che ti ha fatto vedere,” disse. “Non da anni.”
Mi vennero in mente mille immagini.
Luca che gioca con Matteo sul tappeto.
Luca che mi porta la colazione a letto la domenica.
Luca che saluta i vicini.
Luca che mi bacia la fronte prima di uscire.
E, sopra tutto questo, la busta.
I denti.
Io scossi la testa.
“No. No, non può,” sussurrai.
Gaetano si alzò a fatica.
Andò alla credenza.
Prese una tazzina.
Versò caffè, ma la mano tremava e ne rovesciò un po’ sul piattino.
“Bevi,” disse, come se un caffè potesse aggiustare l’inferno.
Io non toccai la tazzina.
“Spiegami,” dissi. “Adesso. Tutto.”
Gaetano si sedette di nuovo.
Inspirò.
E quando parlò, sembrò invecchiare di dieci anni in due secondi.
“Non ti posso dire tutti i dettagli,” disse. “Perché mi fanno male, e perché… perché ho paura.”
“Paura di tuo figlio?” gli sputai quasi.
Lui abbassò la testa.
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