Mio marito mi ha portato la sua “nuova moglie” in ospedale mentre ero attaccata ai tubi: ridevano… senza sapere che io avevo appena ereditato milioni e stavo per ribaltargli la vita.
«Non sei buona a niente, nemmeno a fare due faccende di casa.»
La voce di Tommaso riempì la stanza d’ospedale come uno schiaffo.
Io ero lì, immobile nel letto, con i cavi attaccati al petto e una flebo che gocciolava lenta, come se il tempo mi volesse prendere in giro.
Lui entrò con quel sorriso storto che mi faceva sentire piccola.
E accanto a lui c’era una ragazza che non avevo mai visto.
Trucco perfetto, capelli lucidi, un’aria da “io ho già vinto”.
Mi guardò come si guarda un vecchio cappotto da buttare.
Tommaso si avvicinò al letto e non mi chiese come stavo.
Non mi prese la mano.
Non fece nemmeno finta.
«Tanto vale divorziare, Angela.»
Angela.
Sì, mi chiamo Angela Rinaldi, ho 47 anni, e fino a quel momento ero “la moglie di Tommaso”.
Una moglie che aveva passato quindici anni a cucinare, pulire, sistemare, sorridere, tappare buchi.
Una moglie che in quel letto non aveva più forza nemmeno per alzarsi da sola.
«E voglio anche un risarcimento.»
Disse “risarcimento” come se io gli avessi rotto un oggetto.
Non come se io fossi una persona.
La ragazza si strinse al suo braccio e fece una risatina, leggera, cattiva.
Lui la presentò senza vergogna.
«Lei è Caterina.»
Caterina inclinò la testa e mi fece un sorrisetto.
«Si riguardi, signora.»
Poi fece una pausa e aggiunse piano, con quella voce dolce che usano quelli che vogliono ferire di più.
«Anzi… non è più signora, ormai.»
Io sentii una risata salirmi in gola.
Non perché fosse divertente.
Perché, in quel momento, mi resi conto di una cosa semplice.
Avevo smesso di avere paura.
E quando smetti di avere paura, qualcuno comincia a tremare.
Allungai la mano verso la mia borsa, appoggiata sulla sedia accanto al letto.
Le dita mi facevano male, ma sapevo esattamente dove cercare.
Li avevo lì da settimane.
Come un amuleto.
Come una via d’uscita.
Tirai fuori i fogli.
E glieli porsi.
«Va bene.»
Tommaso li afferrò subito, come un bambino che prende il regalo.
«Finalmente posso dirti addio.»
E, come se fosse la scena di un film, mise un braccio intorno alla vita di Caterina.
«Con lei sarò felice, quindi non preoccuparti.»
Caterina mi salutò con un cenno, già pronta a uscire.
«Si riposi… signora. O quello che è.»
Poi se ne andarono ridendo.
Ridendo davvero.
La porta si chiuse.
E la stanza tornò piena solo del bip dei macchinari e del mio respiro.
Io rimasi qualche secondo a fissare il soffitto.
Poi scoppiai a ridere.
Una risata che mi uscì di pancia, grossa, incredibile.
Perché era venerdì.
E quei fogli non sarebbero stati registrati prima di lunedì.
Tre giorni.
Tre giorni esatti.
E in tre giorni può cambiare tutta una vita.
Io e Tommaso ci eravamo conosciuti all’università, a Bologna.
Eravamo due ragazzi di provincia, arrivati in città con le valigie leggere e la testa piena di sogni.
Io venivo da una famiglia contadina dell’Appennino.
Lui da un paese poco lontano, sempre con quel modo di fare da “io me la cavo”.
All’inizio era gentile.
Faceva il carino, mi portava un caffè al bar sotto i portici, mi diceva che con me si sentiva a casa.
E io, che casa l’avevo sempre avuta ma volevo una famiglia mia, ci ho creduto.
Dopo il matrimonio, però, le cose sono cambiate piano.
Non con uno schiaffo.
Con le parole.
Quelle parole che ti consumano giorno dopo giorno.
«Ma come fai a non capire?»
«Possibile che sei sempre così lenta?»
«Sei solo una casalinga, Angela, cosa vuoi saperne?»
Io cucinavo.
Io pulivo.
Io facevo la spesa.
Io gli preparavo la camicia, gli stiravo le pieghe, gli mettevo il pranzo pronto.
Lui non sapeva nemmeno dove fosse il detersivo.
Eppure mi guardava come se fossi io il peso.
Non avevamo figli.
All’inizio ci facevamo forza.
Poi, col tempo, è diventata una scusa in più per farmi sentire “meno”.
Tommaso lavorava in “una grande azienda”, una di quelle dove tutti si sentono importanti.
Era bravo, almeno sulla carta.
Poi, dopo qualche anno, cominciò a mollare tutto.
Un lavoro, poi un altro.
Sempre con una scusa diversa.
Il capo che non lo capiva.
I colleghi invidiosi.
La città che gli stava stretta.
E io, intanto, a fare i conti con le bollette, i risparmi che sparivano, la spesa sempre più piccola.
Mi dicevo: “È un momento. Passerà.”
Mi dicevo: “Se lo sostengo, tornerà quello di prima.”
Ma quello di prima non tornava.
E io diventavo sempre più silenziosa.
Un giorno rientrò a casa prima del solito.
«Sono tornato.»
Io ero ai fornelli, con il sugo che sobbolliva piano.
Mi girai e lo vidi con la faccia scura.
«Ho lasciato il lavoro.»
Mi scappò un «Di nuovo?» senza nemmeno pensarci.
Fu come buttare benzina sul fuoco.
Lui si irrigidì.
«Ah, quindi invece di dirmi “benvenuto”, mi critichi?»
Io sentii lo stomaco chiudersi.
Con Tommaso era così.
Sbagliavi anche solo a respirare nel modo sbagliato.
«Scusa… mi sono solo spaventata.»
Lui sbuffò e si buttò sul divano.
Accese la televisione come se io non esistessi.
Io gli portai una birra.
Gli chiesi: «Vuoi mangiare o fare un bagno?»
E lui, senza guardarmi: «Mangiare. E portami anche qualcosa da bere.»
Quella sera si addormentò sul divano, russando.
Il tavolo sembrava la tavolata di una sagra dopo il temporale.
Bottiglie, briciole, piatti sporchi.
Io raccolsi tutto in silenzio.
E per la prima volta, davvero, mi venne un pensiero chiaro.
Non “forse”.
Non “magari”.
Un pensiero netto.
Divorzio.
Il giorno dopo andai in Comune e preparai i fogli.
Non li consegnai.
Non ero pronta.
Ma li firmai.
E li infilai in fondo alla borsa che portavo sempre con me, quella che uso anche per andare dal medico o al mercato.
Se li avesse trovati, mi avrebbe fatta a pezzi.
Ma averli lì mi faceva respirare.
Come tenere una chiave in tasca mentre sei chiusa in una stanza.
Poi, per un periodo, Tommaso trovò un impiego migliore.
Uno stipendio decente.
Usciva spesso “per lavoro”, diceva.
Cene.
Eventi.
Aperitivi.
E io, quei momenti, li assaporavo come un respiro di libertà.
Finché un pomeriggio mi chiamò mia madre.
Era da tempo che non la sentivo così agitata.
«Angela… devi sederti.»
Io mi sedetti davvero.
«Ti ricordi i terreni in montagna? Quelli di nonna?»
Certo che mi ricordavo.
Boschi, pezzi di terra, un casolare mezzo diroccato.
Cose che per noi erano “ricordi”, non soldi.
«Li abbiamo fatti valutare. E valgono una fortuna.»
La voce di mia madre tremava.
«Io e tuo padre non ci facciamo niente. Ci basta poco per vivere tranquilli. Ma… ho fatto intestare tutto a te.»
Io rimasi senza parole.
«A me?»
«Sì. Perché… perché non mi fido di quell’uomo.»
Non disse il nome di Tommaso.
Ma lo sentii uguale.
Poi aggiunse, con una frase che mi spaccò dentro.
«Tu devi pensare anche a te stessa, finalmente.»
Chiusi la chiamata con le mani che tremavano.
Non era solo una cifra.
Era un’uscita.
Era una porta aperta.
Io potevo scegliere.
E questa cosa mi spaventava quasi quanto mi liberava.
Una settimana dopo ebbi l’incidente.
Una macchina mi prese mentre attraversavo vicino a una rotonda.
Niente di mortale, grazie a Dio.
Ma abbastanza da mandarmi in ospedale per controlli e riposo.
Mi misero in una stanza, mi attaccarono ai monitor, mi riempirono di esami.
Appena sistemai i documenti e i pochi gioielli nel cassetto, chiamai Tommaso.
«Ho avuto un incidente… sto bene, ma devo restare qui qualche giorno.»
La sua risposta fu un silenzio secco.
Poi: «E io cosa mangio?»
Io chiusi gli occhi.
Mi venne voglia di urlare.
Ma dissi solo: «Compra qualcosa. Vai a prendere un piatto pronto. Chiedi a tua madre. Qualsiasi cosa.»
Lui sbottò: «Nemmeno in ospedale riesci a fare la moglie. Sei proprio inutile.»
E poi riattaccò.
Quella sera avevo pensato di parlargli dell’eredità.
Avevo perfino immaginato di dire: “Possiamo ripartire.”
Ma in quel letto capii che non c’era niente da ripartire.
E venerdì arrivò.
Tommaso entrò con Caterina.
E successe tutto.
I fogli.
Le risate.
La porta che si chiude.
E io che rido da sola come una matta.
Il weekend passò senza che nessuno mi cercasse.
Silenzio.
Un silenzio quasi bello.
Le infermiere mi dicevano di riposare.
Io cercavo di farlo, ma dentro mi sentivo in allerta, come se stessi aspettando un temporale.
Il temporale arrivò lunedì sera.
Il telefono cominciò a squillare.
Una volta.
Due.
Dieci.
Venti.
Alla fine risposi.
«Angela! Che diavolo hai fatto?»
Tommaso urlava come se fossi io quella che aveva tradito.
Io feci una risatina.
E quella risatina lo mandò fuori di testa.
«Non ridere! Il divorzio non passa! Mi hanno detto che… che non è valido!»
Io mi sistemai sul cuscino.
«Ah… quello.»
«Cosa “quello”?»
«Tommaso, mesi fa ho depositato una comunicazione. Una specie di blocco. Non volevo che tu potessi presentare il divorzio “di impulso”, come minacciavi sempre quando litigavamo.»
Silenzio dall’altra parte.
Poi un ringhio.
«Allora toglilo subito! Io devo sposare Caterina!»
Io sentii una calma che non avevo mai provato.
«Non posso. Sono in ospedale. E comunque serve la procedura in Comune.»
Lui fece un verso di rabbia.
Io aggiunsi, piano: «E da adesso, se vuoi parlare, lo fai con un avvocato.»
«Ma quale avvocato! Tu sei una casalinga!»
Io sospirai.
«E infatti ho tempo per imparare a essere anche altro.»
Riattaccai.
E per la prima volta in quindici anni, riattaccai senza tremare.
Il giorno dopo ricominciò.
Telefonate.
Messaggi.
«Non riesco a prelevare.»
«Sblocca il conto.»
«Mi devi dei soldi.»
Io capii subito.
Stava cercando di entrare nei miei risparmi.
Ma io, appena ricoverata, avevo chiamato la banca e avevo chiesto di bloccare i movimenti finché non fossi uscita.
Per prudenza.
Perché Tommaso con i soldi era un disastro.
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