Ihr nennt mich „Boomer“ – als Beleidigung. Glaubt mir: Ihr habt keine Ahnung, wie es wirklich war.
Ich höre das Wort oft. Meist kommt es von jüngeren Männern, die meinen, wir hätten alles geschenkt bekommen.
Sie schreiben es aus warmen Wohnungen mit dichten Fenstern, aus Zimmern mit mehreren Bildschirmen, gut gefülltem Kühlschrank und der Heizung auf Wohlfühlstufe.
Sie diskutieren über Freizeitstress, Trainingspläne und die nächste Serie. Und wenn das Geld knapp wird, wird eben hier und da gekürzt, ein Antrag gestellt, ein kleiner Ausgleich gesucht.
Aber wenn ihr uns „Boomer“ nennt, redet ihr oft über eine Fantasie – nicht über die Wirklichkeit.
Die Wirklichkeit beginnt bei Eltern, die Krieg und Nachkriegszeit noch im Körper trugen. Nicht als Geschichte aus dem Fernsehen, sondern als Geräusch in der Nacht, als Schreck im Blick, als stilles Zählen im Kopf: Reicht es bis Monatsende?
Und ja: Es gab Jahre, da war Essen nicht „eine Frage der Auswahl“, sondern eine Frage des Vorhandenseins. Da waren Lebensmittelkarten normal. Da war „satt“ ein Gefühl, das nicht jeden Tag kam.
Ich bin in einem kalten, feuchten Haus groß geworden. Geheizt wurde mit Kohle. Die Wärme war ein Kreis um den Ofen herum – wer zu weit weg saß, fror.
Im Winter trug man drinnen Pullover über Pullover, und abends kroch man in Bettzeug, das nach Rauch roch. Man nahm, was man hatte. Nichts war „dekorativ“. Alles war Zweck.
Gemüse war saisonal. Nicht „regionaler Trend“, sondern schlicht: mehr gab es nicht.
Und Krankheiten? Die waren kein Kapitel im Ratgeber, sondern eine Welle, die durchs Haus ging. Masern, Mumps, Windpocken – manche hatten auch Schlimmeres. Man lag im Bett, schwitzte, fror, wartete. Es gab keine endlosen Erklärvideos, keine digitalen Ablenkungen. Nur den Atem, die Decke, die Stimme der Mutter, die selbst müde war.
Heute fahren viele mit dem Auto zum nächsten Laden um die Ecke. Damals war ein Auto im Viertel etwas Besonderes. Wer eins hatte, war nicht „reich“, aber eben derjenige, der den Sonntagsausflug möglich machen konnte.
Raus ins Grüne war kein Dauerzustand, sondern ein Ereignis. Gras war kein Standardblick aus dem Fenster, sondern ein kleiner Luxus: „Guck mal, wie weit es hier ist.“
Und wenn wir unterwegs waren, dann war schon das Unterwegssein die Unterhaltung. Aus dem Fenster schauen, Wolken zählen, Nummernschilder merken, Läden beobachten, Menschen raten.
Wir brauchten keine Geräte, um uns zu beschäftigen. Wir hatten Fantasie und sehr viel Zeit zum Schauen.
Wir gingen überall zu Fuß. Zur Schule. Zum Einkaufen. Zu Freunden. Nach Hause. Manchmal mit zu dünnen Schuhen, manchmal mit nassen Socken. „Bewegung“ war kein Vorsatz. Sie war Alltag.
Kleidung? Es gab nicht zehn Outfits. Es gab „Alltag“ und es gab die „Guten“. Die Guten waren für besondere Anlässe. Sie wurden gepflegt wie etwas Heiliges. Man passte auf, dass nichts riss, nichts schmutzig wurde, nichts „unnötig“ genutzt wurde. Nicht, weil wir geschniegelt sein wollten, sondern weil Ersatz nicht selbstverständlich war.
Hygiene war auch anders. Viele hatten kein Bad, wie ihr es heute kennt. Man wusch sich am Waschbecken. Warmes Wasser war nicht „immer da“, sondern musste gemacht werden, und man ging sparsam damit um. Die Toilette war bei manchen draußen, irgendwo im Hof. Im Winter war der Weg dorthin eine Mutprobe, und man lernte früh, schnell zu sein.
Waschen? Keine Maschine, kein Knopfdruck, kein Trockner. Man hatte Zuber, man hatte Waschbrett, man hatte eine Wringmaschine oder man wrang eben mit den Händen. Es war Arbeit. Richtige Arbeit. Und wenn ihr heute nicht wisst, was eine Wringmaschine ist, dann ist das nicht euer Fehler – es zeigt nur, wie weit diese Welt weg ist.
Schule war auch nicht „pädagogisch weich“. Es roch nach Kreide, nach nassen Mänteln, und oft genug nach Rauch. Fenster blieben im Winter lange zu, weil Wärme kostbar war. Manche Lehrkräfte waren hart, manche herzlich, viele müde. Wir lernten trotzdem.
Und wenn wir etwas wissen wollten, griffen wir zu Büchern. Nicht zu einer Suchmaschine. Man blätterte, strich an, merkte sich Seiten, lieh in der Bücherei. Wissen war etwas, das man sich erarbeitete.
Kommunikation? Da gab es nicht „kurz eine Nachricht“. Es gab jemanden in der Straße, der ein Telefon hatte. Man ging hin, fragte höflich, hatte ein paar Pfennige dabei, und dann wurde man verbunden, manchmal über eine Vermittlung. Und wenn jemand anderes gerade telefonierte, wartete man. Geduldig. Weil es nicht anders ging.
Und jetzt kommt etwas, das viele nicht hören wollen: Wir haben nicht ständig „unseren Träumen“ nachgejagt. Nicht, weil wir keine hatten. Sondern weil zuerst das Leben dran war. Arbeit finden. Geld nach Hause bringen. Mithelfen. Rechnungen bezahlen. Nicht alles sofort, oft gestaffelt, oft mit Zettelwirtschaft und der Hoffnung, dass nichts Unerwartetes passiert.
Urlaub? Keine Wellnesswochen, keine ständigen Kurztrips. Wenn überhaupt, dann einmal im Jahr ein paar Tage raus – an die See, in den Harz, an einen Baggersee, zu Verwandten. Einfach. Bodenständig. Und trotzdem waren diese Tage groß, weil sie selten waren.
Heute sehe ich dieselbe Generation, die uns gern „Boomer“ nennt, oft mit großen Ansprüchen und kurzen Nerven. Viel Konsum, viel Vergleich, viel „Ich will“. Essen kommt per Lieferung, Kleidung wird schnell gekauft und schneller weggelegt, Wochenenden werden aufgeblasen, als müssten sie ein ganzes Leben retten.
Und gleichzeitig sind da viele, die trotzdem Unterstützung von Eltern und Großeltern brauchen: für Ausbildung, für die erste Wohnung, für den Start.
Ich sage das nicht, um euch klein zu machen. Ich sage es, weil die Arroganz weh tut.
Viele von uns haben Jahrzehnte gearbeitet. Nicht ein bisschen. Sondern richtig: früh raus, lange Tage, 40 Stunden und mehr, über Jahre, über Jahrzehnte.
Und dann kommt irgendwann der Moment, in dem der Körper nicht mehr mitmacht. Rücken, Knie, Herz, Schlaf. Man wollte „später“ leben, und plötzlich ist später schwerer, als man dachte.
Darum bitte ich euch um etwas ganz Einfaches: Respekt. Nicht Beifall. Nicht Mitleid. Nur Respekt.
Wenn ihr uns schon „Boomer“ nennt, dann denkt wenigstens daran, dass hinter diesem Wort Menschen stehen, die gelernt haben, mit wenig klarzukommen, und die trotzdem versucht haben, ihren Kindern und Enkeln mehr zu ermöglichen, als sie selbst hatten.
Und wenn ihr in sozialen Medien unbedingt austeilen wollt: Fangt bei euch an. Lebt euer Leben. Baut euch etwas auf. Aber hört auf, andere mit einem Wort abzuwerten, das ihr nur aus der Ferne kennt.
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