Zwei Wochen wartete Bruno vor der falschen Haustür, dann roch der alte Hund mitten in der Nacht plötzlich den Menschen, den er längst verloren glaubte.
Bruno lag wieder direkt vor der Wohnungstür.
Nicht auf der Decke, die Sabine ihm hingelegt hatte. Nicht in dem Körbchen, das sie extra aus dem Keller geholt hatte. Sondern auf den kalten Fliesen im Flur, die Schnauze nur wenige Zentimeter vom Türspalt entfernt.
Jedes Mal, wenn draußen Schritte zu hören waren, hob er den Kopf.
Manchmal stand er sogar auf.
Dann kam jemand die Treppe hoch, ging an der Wohnung vorbei oder schloss eine andere Tür auf.
Und Bruno legte sich wieder hin.
Sabine kannte diesen Blick inzwischen.
Es war kein normaler Hundeblick.
Es war Warten.
Seit vierzehn Tagen.
Bruno war dreizehn Jahre alt, ein großer Mischlingsrüde mit grauer Schnauze, steifen Hinterbeinen und einem linken Ohr, das seit Jahren etwas tiefer hing als das rechte.
Er gehörte eigentlich nicht Sabine.
Er gehörte Heinrich.
Heinrich war 79 und wohnte zwei Häuser weiter in einer kleinen Doppelhaushälfte am Rand von Kassel.
Zwölf Jahre lang hatte man die beiden fast nie getrennt gesehen.
Wenn Heinrich morgens zum Bäcker ging, trottete Bruno neben ihm her.
Wenn Heinrich im kleinen Vorgarten saß und die Zeitung las, lag Bruno unter seinem Stuhl.
Wenn Heinrich abends das Küchenlicht ausschaltete, wusste Bruno längst, dass es Zeit fürs Schlafzimmer war.
Er legte sich immer auf dieselbe Seite des Bettes.
Direkt neben Heinrichs Füße.
Früher hatte noch Helga dort gelebt, Heinrichs Frau.
Bruno kannte sie gut.
Sie war diejenige gewesen, die ihm heimlich kleine Stücke Käse gegeben hatte und danach jedes Mal behauptete, sie habe natürlich nichts getan.
Vor sechs Jahren war Helga gestorben.
Danach war das Haus still geworden.
Zu still.
Sabine erinnerte sich noch daran, wie Heinrich einige Wochen nach der Beerdigung vor seinem Gartenzaun gestanden hatte.
Bruno saß neben ihm.
Heinrich hatte ihm langsam über den Kopf gestrichen und gesagt:
„Na, Alter. Jetzt sind wir beide noch übrig.“
Von diesem Tag an waren sie tatsächlich fast immer zusammen.
Heinrich sprach mit Bruno, als wäre er ein Mensch.
„Wir müssen einkaufen.“
„Heute machen wir nichts mehr.“
„Komm, einmal noch um den Block.“
Und Bruno folgte.
Er brauchte keine Erklärung.
Heinrich war sein Zuhause.
Dann kam jener Dienstag.
Sabine war gerade dabei gewesen, ihre Einkäufe aus dem Auto zu holen, als sie das Martinshorn hörte.
Ein Rettungswagen hielt vor Heinrichs Haus.
Kurz danach kam noch ein weiteres Fahrzeug.
Die Haustür stand offen.
Bruno bellte drinnen.
Nicht aggressiv.
Verzweifelt.
Sabine lief hinüber.
Heinrich lag im Wohnzimmer.
Zwei Rettungskräfte kümmerten sich um ihn. Eine dritte Person stellte Fragen, auf die Heinrich kaum noch antwortete.
Bruno wollte zu ihm.
Immer wieder.
Jemand hielt ihn vorsichtig zurück.
„Ganz ruhig.“
Aber Bruno konnte nicht ruhig sein.
Sein Mensch lag auf dem Boden.
Fremde Menschen standen um ihn herum.
Überall waren Stimmen.
Dann wurde Heinrich auf eine Trage gehoben.
Bruno versuchte hinterherzugehen.
Sabine hielt ihn am Halsband fest.
„Bruno. Nein. Warte.“
Der Hund stemmte alle vier Pfoten gegen den Boden.
Als Heinrich durch die Haustür geschoben wurde, begann Bruno zu winseln.
Es war ein Ton, den Sabine noch nie von ihm gehört hatte.
„Ich kümmere mich um ihn“, sagte sie schnell.
Ob Heinrich das noch hörte, wusste sie nicht.
Die Türen des Rettungswagens schlossen sich.
Dann fuhr er davon.
Bruno stand auf dem Gehweg.
Er sah dem Fahrzeug nach, bis es nicht mehr zu sehen war.
Danach wollte er zurück in Heinrichs Haus.
Sabine ließ ihn hinein.
Sie dachte, dort wäre er wenigstens in seiner vertrauten Umgebung.
Aber schon in der ersten Nacht merkte sie, dass das nicht funktionierte.
Bruno lief ständig zur Haustür.
Dann ins Wohnzimmer.
Dann wieder zur Haustür.
Er legte sich kurz hin, stand wieder auf und lauschte.
Sabine blieb mehrere Stunden bei ihm.
Gegen Mitternacht nahm sie ihn schließlich mit zu sich.
„Nur ein paar Tage“, sagte sie.
Damals glaubte sie das wirklich.
Im Krankenhaus hieß es zunächst, Heinrich müsse untersucht werden.
Später hieß es, sein Zustand sei ernst.
Dann sehr ernst.
Sabine bekam nicht viele Informationen.
Sie war schließlich keine Angehörige.
Heinrich hatte einen Sohn, der weit weg wohnte und mit dem er nur selten Kontakt hatte.
Der Sohn telefonierte mit den Ärzten.
Sabine kümmerte sich um Bruno.
Jeden Morgen stellte sie ihm Futter hin.
Jeden Morgen schnupperte er daran und fraß nur ein paar Bissen.
Manchmal gar nichts.
Also setzte sie sich daneben.
„Du musst etwas essen, alter Junge.“
Bruno sah sie an.
Dann blickte er zur Tür.
Am dritten Tag ging Sabine mit ihm zu Heinrichs Haus.
Sie wollte ein paar Sachen holen.
Kaum waren sie in der Straße, begann Bruno schneller zu laufen.
Seine alten Beine wirkten plötzlich zehn Jahre jünger.
Er zog an der Leine.
Als Sabine die Haustür aufschloss, schob Bruno sich an ihr vorbei.
Er lief direkt ins Wohnzimmer.
Dann ins Schlafzimmer.
Dann in die Küche.
Wieder ins Wohnzimmer.
Er suchte Heinrich.
Schließlich stellte er sich mitten in den Flur.
Und wartete.
Sabine musste schlucken.
„Er ist noch nicht wieder da.“
Bruno bewegte sich nicht.
Sie wusste natürlich, dass ein Hund ihre Worte nicht so verstand wie ein Mensch.
Aber vielleicht verstand er ihren Tonfall.
Denn nach einer Weile ließ er den Kopf hängen.
Von da an nahm Sabine ihn jeden Nachmittag mit zu Heinrichs Haus.
Sie öffnete die Tür.
Bruno kontrollierte jedes Zimmer.
Immer dieselbe Reihenfolge.
Wohnzimmer.
Schlafzimmer.
Küche.
Flur.
Danach setzte er sich neben Heinrichs Sessel.
Manchmal blieb er dort eine halbe Stunde sitzen.
Als könnte Heinrich jeden Moment zurückkommen und sagen:
„Na, Bruno? Da bin ich wieder.“
Doch Heinrich kam nicht.
Nach einer Woche hörte Bruno nachts auf, richtig zu schlafen.
Sabine merkte es, weil sie selbst mehrmals wach wurde.
Dann sah sie ihn im dunklen Flur liegen.
Den Kopf erhoben.
Lauschend.
Einmal stand draußen jemand im Treppenhaus.
Schwere Schritte.
Langsam.
Bruno sprang auf.
Sein Schwanz bewegte sich zum ersten Mal seit Tagen.
Er stellte sich vor die Tür.
Die Schritte kamen näher.
Bruno begann leise zu fiepen.
Dann liefen sie vorbei.
Eine Tür im oberen Stockwerk fiel ins Schloss.
Brunos Schwanz hörte auf, sich zu bewegen.
Er stand noch einige Sekunden da.
Dann legte er sich wieder hin.
Sabine ging zu ihm.
Sie kniete sich neben den alten Hund und legte eine Hand auf seinen Rücken.
„Es tut mir leid.“
Bruno sah nicht zu ihr.
Er sah die Tür an.
Am zehnten Tag rief Heinrichs Sohn an.
Sabine stand gerade in der Küche.
Bruno lag wie immer im Flur.
„Es sieht nicht gut aus“, sagte der Sohn.
Sabine schwieg.
„Mein Vater wird wahrscheinlich nicht mehr nach Hause kommen.“
Sie sah Bruno an.
Er hatte die Augen geschlossen.
Aber seine Ohren waren aufgerichtet.
„Was heißt das?“
Am anderen Ende blieb es einen Moment still.
„Die Ärzte können nichts mehr tun. Sie sorgen jetzt dafür, dass er keine Schmerzen hat.“
Sabine setzte sich.
Sie dachte sofort an Heinrich.
Und dann an Bruno.
„Weiß dein Vater, was mit Bruno ist?“
„Ich habe ihm gesagt, dass du dich kümmerst.“
„Hat er etwas gesagt?“
Wieder diese Pause.
„Er hat gefragt, ob Bruno noch auf ihn wartet.“
Sabine musste das Telefon kurz vom Ohr nehmen.
„Was hast du gesagt?“
„Die Wahrheit.“
Sie sah in den Flur.
Bruno hatte jetzt die Augen geöffnet.
„Er wartet immer noch“, flüsterte sie.
Am Abend ging Sabine lange mit Bruno spazieren.
Früher war er gern stehen geblieben und hatte an jedem Baum geschnuppert.
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