À 90 km/h, Marc a couché sa moto pour sauver un berger allemand mourant — puis sa réponse aux secours a changé deux vies
Marc n’a même pas regardé sa jambe.
Sa moto glissait encore sur l’asphalte derrière lui lorsqu’il s’est relevé, le jean déchiré du genou jusqu’au mollet, la paume droite brûlée malgré son gant.
Au milieu de la route, un berger allemand ne bougeait presque plus.
Deux voitures venaient de l’éviter.
Aucune ne s’était arrêtée.
Marc, lui, a couru vers le chien.
Il s’est agenouillé sur la ligne centrale de cette départementale, à une vingtaine de kilomètres de Moulins. Du sang coulait déjà dans sa chaussure.
Le chien était grand. Près de trente-cinq kilos.
Pelage noir et feu. Une oreille aplatie contre le bitume. La patte arrière droite formait un angle inquiétant. Il avait du sang au coin de la gueule et une longue éraflure sur le flanc.
Mais ses yeux étaient ouverts.
Et ils regardaient Marc.
— Ça va, mon grand… Je suis là.
Marc savait parfaitement que ça n’allait pas.
Quelques secondes plus tôt, il roulait à environ 90 km/h sur cette route bordée de champs. Il rentrait chez lui après avoir passé la matinée à aider un ami à réparer une clôture.
À quarante-deux ans, Marc travaillait comme soudeur dans une usine de charpentes métalliques près de Clermont-Ferrand. Depuis onze ans, il faisait partie d’un petit groupe de motards de sa région.
La moto était son refuge.
Un gros custom gris acheté avec une prime plusieurs années auparavant.
Ce samedi-là, lorsqu’il avait franchi une petite montée, il avait aperçu une masse sombre au milieu de sa voie.
Cent mètres.
Puis moins.
Un chien.
Il avait vu une première voiture se déporter brusquement.
Puis une deuxième.
La seconde avait même klaxonné en passant, comme si l’animal était un objet abandonné sur la chaussée.
Marc avait compris immédiatement qu’il ne pourrait pas freiner normalement.
S’il bloquait tout droit, il risquait de glisser jusqu’au chien.
Alors il avait fait ce que son corps lui avait dicté.
Il avait couché la moto.
Le métal avait frappé la route dans un bruit brutal.
Marc avait glissé plusieurs mètres sur le côté droit, traversé une partie de la chaussée et terminé dans les graviers du bas-côté.
Son pantalon avait cédé.
Son gant s’était ouvert.
Son casque avait heurté le sol avant de rouler dans l’herbe.
Mais dès qu’il avait arrêté de glisser, il s’était relevé.
Pas pour la moto.
Pour le chien.
Maintenant, agenouillé près de lui, Marc a passé un bras sous ses épaules et l’autre sous son ventre.
Le berger allemand n’a pas grogné.
Il n’a pas essayé de mordre.
Il a simplement continué à regarder Marc.
— Je vais te bouger. Doucement.
Marc l’a soulevé.
Une douleur fulgurante lui a traversé la jambe, mais il n’a pas lâché.
Il a porté le chien jusqu’au bas-côté et s’est assis dans les graviers avec lui sur les genoux.
Puis il a sorti son téléphone.
Sa main tremblait.
Il a appelé les secours.
Une opératrice a décroché.
— Quelle est votre urgence ?
Marc a donné sa position approximative.
Puis il a dit :
— J’ai besoin d’un véhicule rapidement. Un berger allemand vient d’être percuté. Il respire encore, mais il saigne et sa patte arrière est cassée.
Silence.
— Monsieur… le véhicule médical est pour vous ou pour le chien ?
Marc a regardé sa propre jambe.
Le tissu était ouvert. Sa peau aussi.
Il a regardé sa paume.
Des petits morceaux de gravier étaient incrustés près de ses doigts.
Puis il a regardé le chien.
— Pour lui. Moi, je peux tenir.
L’opératrice a hésité.
Elle lui a expliqué qu’un service spécialisé pouvait être contacté pour l’animal.
Marc a serré la mâchoire.
— Madame, avec tout le respect que je vous dois, il n’a peut-être pas une demi-heure. Je sais qu’il y a une clinique vétérinaire de garde à une quinzaine de kilomètres. Envoyez-moi juste quelqu’un avec une voiture assez grande. Je l’emmènerai moi-même.
Nouveau silence.
Puis :
— Restez avec moi. Quelqu’un arrive.
Ce que Marc ignorait, c’est que l’opératrice avait entendu autre chose.
Sa respiration.
Sa voix qui tremblait.
Et surtout cette façon étrange qu’il avait de s’interrompre chaque fois qu’il bougeait.
Elle avait compris qu’il était lui aussi blessé.
Alors elle a fait partir deux véhicules.
Une patrouille routière.
Et une ambulance.
La patrouille est arrivée la première.
Jean, le conducteur, avait cinquante-trois ans. Pendant plusieurs années, il avait travaillé avec des chiens de service avant d’être affecté à la circulation routière.
Il est sorti de son véhicule, a regardé Marc, puis le berger allemand couché sur ses jambes.
Son visage a changé.
— Ne bougez pas. Je vais prendre le chien.
— Je peux le porter.
Marc a essayé de se lever.
Sa jambe droite a lâché.
Jean l’a retenu par le bras.
— Non. Vous, vous vous asseyez.
— Je vais bien.
Jean a regardé le pantalon imbibé de sang.
— Vous avez une définition très personnelle de “bien”.
Il a ouvert l’arrière du véhicule.
Puis il s’est penché vers le berger allemand.
Il l’a soulevé avec une prudence extrême, en maintenant son bassin et sa colonne.
Le chien a poussé un petit gémissement.
Un seul.
Marc a porté sa main blessée contre sa bouche.
Ce son lui a fait plus mal que toute sa jambe.
Quand l’ambulance est arrivée, les secouristes ont nettoyé rapidement ses plaies.
Une femme lui a demandé de monter.
Marc a refusé.
— Je vais avec le chien.
— Vous avez besoin de points de suture.
— Après.
— Monsieur…
— Après le chien.
Ils ont fini par lui faire un bandage compressif et nettoyer sa main autant que possible.
Quelques minutes plus tard, Marc était assis à l’avant de la voiture de patrouille.
Le berger allemand était derrière lui, couché sur une couverture pliée.
Jean a allumé ses feux de signalisation.
Ils sont partis vers la clinique vétérinaire de garde.
Pendant tout le trajet, Marc se retournait.
— Il respire ?
— Oui.
Trente secondes plus tard :
— Toujours ?
— Toujours.
Quand ils sont arrivés, une équipe attendait à l’entrée.
Le chien a été placé sur un brancard et emmené immédiatement.
Marc a voulu suivre.
Une assistante lui a demandé d’attendre.
Alors il s’est assis.
Son jean était en lambeaux. Sa main était enveloppée dans une compresse épaisse. Son genou brûlait. Sa moto, elle, était encore à plusieurs kilomètres, couchée près d’un fossé.
Mais il ne pensait à rien de tout ça.
Il regardait seulement la porte derrière laquelle le chien avait disparu.
L’opération a duré près de quatre heures.
Jean est resté avec lui presque deux heures avant de devoir repartir.
Avant de partir, il a posé une main sur l’épaule de Marc.
— Vous lui avez donné une chance.
Marc n’a rien répondu.
Vers neuf heures du soir, une vétérinaire est enfin apparue.
Marc s’est levé trop vite.
— Alors ?
Elle a souri légèrement.
— Il a passé le plus difficile.
Marc a fermé les yeux.
Juste une seconde.
— Il est vivant ?
— Oui. Il faudra probablement intervenir encore sur la hanche demain. Mais il est stable.
Marc s’est assis.
Cette fois, ses jambes ne tenaient plus pour une autre raison.
Après quelques secondes, il a demandé :
— Vous avez trouvé son propriétaire ?
— Aucun collier.
— Une puce ?
— Rien.
— Quelqu’un l’a signalé disparu ?
La vétérinaire a secoué la tête.
— Pour l’instant, non.
Marc a regardé la porte du bloc.
— Et s’il n’appartient à personne ?
La vétérinaire lui a expliqué qu’après la période réglementaire, le chien pourrait être confié à une structure d’accueil.
Mais avec sa hanche, ses soins, sa rééducation…
Elle n’a pas terminé.
Marc avait compris.
— Faites l’opération demain.
— Monsieur, ce sera très coûteux.
— Faites-la.
— Vous n’êtes pas son propriétaire.
Marc a regardé sa main bandée.
— Pas encore.
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