Ich hielt unseren riesigen Hund für einen dreisten Futterdieb, bis ich sah, für wen er jeden Abend unser Essen durch den Zaun trug.
Als ich Arne mit unserem ganzen Sonntagsbraten im Maul zur Terrassentür laufen sah, griff ich nach dem Besen.
Nicht, um ihm wehzutun. Ich wollte ihn nur aufhalten.
Denn dieser Braten sollte für zwei Tage reichen.
Und Arne hatte in den vergangenen Wochen schon genug verschwinden lassen.
Damals lebten mein Mann Dieter und ich in einem kleinen Reihenhaus am Rand von Kassel. Dieter arbeitete in einem Betrieb außerhalb der Stadt, aber seine Schichten wurden immer häufiger gekürzt. Ich hatte ein paar Stunden die Woche in einer Bäckerei und führte zu Hause ein kleines Haushaltsbuch.
Jede Mark hatte ihren Platz.
Fleisch gab es nicht einfach so.
Wenn ich am Sonntag einen Braten machte, gab es montags die Reste und dienstags manchmal noch eine Suppe daraus. Wir warfen kaum etwas weg.
Deshalb bemerkte ich sofort, als Lebensmittel verschwanden.
Zuerst fehlte ein belegtes Brot.
Dann drei Äpfel.
Dann eine halbe Packung Aufschnitt.
Und schließlich war eines Abends fast der gesamte Hackbraten weg.
„Das war Arne“, sagte Dieter.
Arne lag unter dem Küchentisch und sah uns an, als hätte er mit der Sache überhaupt nichts zu tun.
Er war ein riesiger Mischling, fast sechzig Kilo schwer, mit einem breiten Kopf und Pfoten wie Untertassen. Dieter hatte sich damals einen Hund gewünscht, bei dessen Anblick Fremde zweimal überlegen würden, ob sie unser Grundstück betraten.
Stattdessen bekamen wir Arne.
Er ließ sich vom Paketboten den Bauch kraulen.
Er erschrak vor dem Staubsauger.
Und wenn jemand an der Tür klingelte, stand er meistens hinter mir.
Aber verfressen war er.
Zumindest dachte ich das.
In dieser Woche verhielt er sich merkwürdig.
Am späten Nachmittag saß er immer vor der Terrassentür.
Er lief hin und her.
Er schaute in den Garten.
Sein eigenes Futter rührte er manchmal kaum an.
Für mich war die Sache klar.
„Der hebt sich seinen Hunger für unser Essen auf“, sagte ich.
Dieter schüttelte den Kopf.
„Wenn das so weitergeht, muss er nachts in den Flur. Der räumt uns noch die ganze Küche leer.“
Dann kam der Sonntag.
Ich hatte einen Rinderbraten gemacht.
Nichts Besonderes, aber für uns damals teuer genug, dass ich beim Metzger zweimal überlegt hatte.
Nach dem Essen stellte ich den restlichen Braten in einer schweren Auflaufform auf die Arbeitsfläche. Ich wollte ihn später in den Kühlschrank stellen.
Zehn Minuten später hörte ich ein Scharren.
Ich kam zurück in die Küche.
Und da stand Arne.
Mit dem Braten im Maul.
Die ganze Portion.
„Arne!“
Er erstarrte.
Ich griff nach dem Besen, den ich neben der Speisekammertür stehen hatte.
„Lass das sofort fallen!“
Aber statt loszulassen, drehte er sich um.
Er schob die Terrassentür mit der Schulter auf, quetschte sich hinaus und lief quer durch den Garten.
Ich war fassungslos.
Dieser Hund hatte noch nie vor mir gestohlen.
„Bleib hier!“
Arne ignorierte mich.
Ich zog meine Schuhe an und ging hinterher.
Er lief nicht zu seiner Hütte.
Nicht zu seinem Lieblingsplatz hinter dem Schuppen.
Er lief direkt zum hinteren Zaun.
Dort standen ein paar alte Sträucher. Zwischen zwei Brettern gab es eine Stelle, die Dieter seit Monaten reparieren wollte.
Arne zwängte sich hindurch.
Ich blieb stehen.
Plötzlich war meine Wut weg.
Denn auf der anderen Seite hörte ich eine Stimme.
Eine Kinderstimme.
„Da bist du ja.“
Ich trat näher an den Zaun.
Durch den Spalt konnte ich gerade genug erkennen.
Arne saß dort.
Und vor ihm saß ein Junge auf einem umgedrehten Plastikeimer.
Ich kannte ihn.
Jannik.
Er wohnte drei Straßen weiter.
Vielleicht elf Jahre alt.
Ein schmaler Junge, der oft allein mit dem Fahrrad unterwegs war und kaum mit den anderen Kindern sprach.
Seine Mutter sah ich manchmal früh morgens an der Bushaltestelle.
Die Leute erzählten, sie arbeite in einer Großküche und putze zusätzlich abends Büros.
Über seinen Vater wusste niemand viel.
Jannik trug einen viel zu großen Pullover.
Seine Wangen waren eingefallen.
Und Arne legte unseren Braten direkt vor seine Füße.
Ich hielt den Atem an.
Jannik riss das Essen nicht an sich.
Er setzte sich hin.
Brach ein kleines Stück ab.
Aß es.
Dann brach er ein zweites Stück ab.
Und hielt es Arne hin.
„Du musst auch was essen“, sagte er leise.
Arne nahm das Stück vorsichtig aus seiner Hand.
Dieser Hund, der zu Hause ein Stück Wurst praktisch einatmete, kaute langsam.
Dann schob er mit seiner Nase den restlichen Braten wieder zu Jannik.
In diesem Moment verstand ich alles.
Arne hatte unser Essen nicht gestohlen, weil er gierig war.
Er brachte es diesem Jungen.
Ich weiß noch, dass ich meine Hand gegen den Zaun legte.
Meine Finger zitterten.
In meinem Kopf liefen all die vergangenen Wochen ab.
Das Brot.
Die Äpfel.
Der Aufschnitt.
Der Hackbraten.
Arne war jedes Mal hier gewesen.
Und wir hatten ihn ausgeschimpft.
Ich ging zurück ins Haus.
Dieter saß am Küchentisch.
„Hast du ihn erwischt?“
Ich konnte zunächst nichts sagen.
„Hannelore?“
Ich setzte mich.
Dann fing ich an zu weinen.
Nicht schön.
Nicht still.
Ich weinte so, dass ich kaum Luft bekam.
„Was ist passiert?“
„Er frisst das Essen nicht.“
Dieter runzelte die Stirn.
„Was?“
„Arne frisst es nicht.“
Ich erzählte ihm von Jannik.
Von dem Eimer.
Von dem viel zu großen Pullover.
Davon, wie Arne den Braten zu ihm geschoben hatte.
Dieter sagte lange nichts.
Dann sah er zu Arnes leerem Platz unter dem Tisch.
„Und wir haben ihn Dieb genannt.“
Ich nickte.
Das war der Teil, der mir am meisten wehtat.
Wir hatten jeden Pfennig gerechnet.
Wir hatten ständig darüber gesprochen, wie knapp alles war.
Dabei saß ein Kind nur ein paar Häuser weiter und wusste offenbar nicht, was es am nächsten Tag essen sollte.
Und unser Hund hatte es vor uns bemerkt.
Eine Stunde später kam Arne zurück.
Er kratzte einmal an der Tür.
Ich öffnete.
Normalerweise hätte ich mit ihm geschimpft.
Stattdessen kniete ich mich hin und legte beide Arme um seinen Hals.
„Du großer Idiot“, flüsterte ich.
Arne leckte mir übers Kinn.
„Du bist überhaupt kein Idiot.“
Am nächsten Morgen stand ich früher auf.
Ich machte Dieter zwei Brote für die Arbeit.
Dann machte ich vier.
„Seit wann esse ich vier Brote?“, fragte er.
„Die sind nicht für dich.“
Er verstand sofort.
Am Nachmittag packte ich zwei belegte Brote, einen Apfel und ein Stück Käse in eine kleine Dose.
Ich stellte sie vor Arne.
Er schnupperte daran.
„Na los.“
Er sah mich an.
Ich schwöre bis heute, dass dieser Hund genau wusste, was ich meinte.
Er nahm die Dose nicht.
Natürlich nicht.
Also wickelte ich alles in Papier und steckte es in einen kleinen Stoffbeutel.
Arne nahm ihn vorsichtig ins Maul.
Dann ging er zur Terrassentür.
Bevor er hinauslief, drehte er sich noch einmal zu mir um.
Sein Schwanz schlug einmal gegen den Türrahmen.
Danach verschwand er Richtung Zaun.
Von diesem Tag an hatten Arne und ich eine Abmachung.
Offiziell wusste niemand davon.
Manchmal „hatte ich zu viel gekocht“.
Manchmal waren angeblich drei Brötchen „übrig“.
Manchmal kaufte ich versehentlich einen Joghurt mehr.
Natürlich wusste Dieter Bescheid.
„Schon wieder falsch gerechnet?“, fragte er eines Abends und zeigte auf die zusätzliche Portion Kartoffelauflauf.
„Schrecklich“, sagte ich.
„Du wirst alt.“
„Ganz offensichtlich.“
Arne saß zwischen uns und wartete.
„Na los“, sagte Dieter zu ihm. „Deine Lieferung wartet.“
So ging es Monate.
Nicht jeden Tag.
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