Ich war 17, hatte seit drei Tagen kaum gegessen und versteckte mich mit einer trächtigen, misshandelten Hündin hinter Müllcontainern. Dann umstellten uns fünf riesige Lastwagen.
„Bitte, Frieda. Bleib bei mir. Nur noch ein bisschen.“
Ich zog meine dünne Fleecejacke enger um ihren zitternden Körper. Ihre Schnauze lag auf meinen Knien. Bei jedem Atemzug hob sich ihr Brustkorb ein wenig schwerer.
Hinter uns stand ein verrosteter Müllcontainer auf dem Gelände einer stillgelegten Raststätte bei Kassel. Vor uns lag die dunkle Zufahrt zur Autobahn.
Ich konnte meine Finger kaum noch bewegen.
Aber das war mir egal.
Frieda war das Einzige, was ich noch hatte.
Sie war eine kräftige, braunweiße Pitbull Mischlingshündin mit einem breiten Kopf und einer weißen Stelle auf der Brust. Früher musste sie einmal wunderschön gewesen sein.
Jetzt war ihr Fell an mehreren Stellen ausgefallen. Über ihrer Schnauze verlief eine alte Narbe. Ihr rechtes Hinterbein zitterte, sobald sie versuchte aufzustehen.
Und unter meinem Arm spürte ich ihren schweren, runden Bauch.
Frieda erwartete Welpen.
Ich wusste nicht, wann sie kommen würden. Ich wusste nur, dass wir beide diese Nacht möglicherweise nicht überstehen würden.
Mein Name ist Lukas. Damals war ich siebzehn Jahre alt und lebte seit fast zwei Jahren bei einer Pflegefamilie in einem kleinen Ort außerhalb von Göttingen.
Zumindest stand es so in meinen Unterlagen.
Ein Zuhause war es nie gewesen.
Mein Pflegevater, Ralf, betrieb offiziell einen kleinen Handel mit gebrauchten Fahrzeugteilen. Hinter einer alten Werkstatt auf seinem Grundstück standen mehrere verschlossene Schuppen.
Dort hielt er Hunde.
Manchmal kamen abends fremde Männer vorbei. Sie parkten hinter der Werkstatt, blieben mehrere Stunden und verschwanden wieder.
Was dort geschah, verstand ich erst nach einigen Monaten vollständig.
Ralf organisierte verbotene Hundekämpfe.
Frieda gehörte zu den Hunden, die er dafür missbrauchte. Sie sollte andere Tiere provozieren und wurde dabei selbst immer wieder verletzt.
Ich durfte angeblich nicht in die Schuppen.
Trotzdem schlich ich mich nachts hinein.
Ich brachte Frieda Wasser, reinigte vorsichtig ihre Wunden und setzte mich neben sie auf den Betonboden.
Am Anfang knurrte sie, sobald ich näher kam.
Doch nach einigen Wochen legte sie ihren großen Kopf auf meinen Schuh.
Von diesem Abend an wartete sie auf mich.
Ich weiß nicht, ob Hunde verstehen, was ein Versprechen ist.
Aber ich versprach ihr jedes Mal dasselbe.
„Irgendwann hole ich dich hier raus.“
Als Ralf bemerkte, dass Frieda trächtig war, wurde er wütend. Ihre Verletzungen heilten schlecht, und er wollte kein Geld mehr für ihre Versorgung ausgeben.
An einem Donnerstag hörte ich ihn in der Werkstatt telefonieren.
„Die Hündin bringt nichts mehr. Morgen kommt sie weg.“
Ich stand hinter der Tür und spürte, wie mir der Magen zusammenzog.
Er sprach über Frieda, als wäre sie ein kaputtes Werkzeug.
In dieser Nacht wartete ich, bis im Haus alles ruhig war.
Ich nahm eine alte Hundeleine, zwei trockene Brötchen und meine Fleecejacke. Mehr hatte ich nicht.
Dann öffnete ich Friedas Verschlag.
Sie humpelte heraus, schnupperte an meiner Hand und folgte mir ohne einen Laut.
Wir kletterten durch ein niedriges Fenster auf der Rückseite des Gebäudes.
Ich hatte keine Ahnung, wohin wir gehen sollten.
Hauptsache weg.
Drei Tage lang bewegten wir uns auf Nebenwegen, durch kleine Ortschaften und entlang von Straßen.
Gelegentlich durfte Frieda kurz in einem Hauseingang sitzen, während ich versuchte, etwas Essbares aufzutreiben.
Einmal fand ich hinter einer Bäckerei zwei weggeworfene belegte Brötchen. Ich entfernte alles, was für Hunde ungeeignet sein konnte, und teilte das übrige Brot mit ihr.
Sie fraß kaum.
Ich selbst hatte ständig Bauchschmerzen vor Hunger.
Meine Winterstiefel waren an den Sohlen aufgerissen. Durch die Löcher drang Feuchtigkeit, und irgendwann spürte ich meine Zehen kaum noch.
Warum ich nicht einfach zur Polizei ging?
Weil ich es schon einmal versucht hatte.
Einige Wochen zuvor hatte ich einer Mitarbeiterin einer zuständigen Stelle von den Hunden erzählt. Doch Ralf behauptete anschließend, ich hätte Geld gestohlen und würde Geschichten erfinden.
Man glaubte mir nicht genug, um sofort etwas zu verändern.
Stattdessen musste ich wieder zurück.
Danach schloss Ralf die Schuppen noch sorgfältiger ab.
Ich hatte Angst, dass sich alles wiederholen würde.
Also versteckte ich mich.
Doch Frieda wurde von Stunde zu Stunde schwächer.
Als wir die alte Raststätte erreichten, konnte sie kaum noch laufen.
Ich schob einen großen Karton hinter den Müllcontainer, setzte mich hinein und zog die Hündin auf meinen Schoß.
„Wir schaffen das“, flüsterte ich.
Aber ich glaubte selbst nicht mehr daran.
Frieda hob kurz den Kopf.
Dann sank er wieder auf meine Knie.
Ihre Atmung wurde flach.
Ich hielt meine Hand vor ihre Nase, nur um sicherzugehen, dass sie noch Luft holte.
„Bitte nicht“, sagte ich.
Mehr brachte ich nicht heraus.
Plötzlich hörte ich einen Motor.
Dann einen zweiten.
Und noch einen.
Das Geräusch wurde immer lauter, bis der Boden unter mir leicht vibrierte.
Helle Scheinwerfer erfassten den verlassenen Parkplatz.
Ein großer Lastwagen bog auf das Gelände ein. Dahinter folgten vier weitere.
Ich erstarrte.
Fünf schwere Sattelzüge rollten langsam auf die alte Raststätte.
Ihre Bremsen zischten.
Die Fahrzeuge hielten in einiger Entfernung von unserem Versteck.
Dann öffneten sich mehrere Fahrertüren.
Schwere Schritte näherten sich.
Ich presste Frieda gegen meine Brust.
In meinem Kopf gab es nur einen Gedanken.
Ralf hatte uns gefunden.
Vielleicht hatte jemand uns gesehen und ihn angerufen. Vielleicht hatte er Fahrer geschickt, um uns zurückzuholen.
Ich zog die Jacke über Friedas Kopf.
Sie war kaum noch bei Kräften, aber als sich jemand näherte, kam ein leises Knurren aus ihrer Kehle.
Selbst jetzt wollte sie mich beschützen.
Ein Taschenlampenstrahl fiel auf mein Gesicht.
„Wer ist denn da?“
Ich antwortete nicht.
Ein großer Mann trat um den Müllcontainer.
Er trug eine dunkle Arbeitsjacke, eine Wollmütze und schwere Stiefel. Sein grauer Bart war ungleichmäßig geschnitten, und seine Hände sahen aus, als hätten sie jahrzehntelang nichts anderes getan als gearbeitet.
Er leuchtete auf den Karton.
Dann sah er Frieda.
Sein Gesicht veränderte sich.
„Ach du meine Güte.“
Er ging langsam in die Hocke.
„Die arme Kleine.“
Ich wartete darauf, dass er mich anschreien würde.
Doch er stellte die Taschenlampe auf den Boden und zog vorsichtig seine Handschuhe aus.
„Ist sie verletzt?“
Ich nickte.
„Und sie bekommt Babys“, flüsterte ich.
Der Mann sah auf ihren Bauch.
Dann auf meine zerrissenen Schuhe.
„Wie alt bist du?“
„Siebzehn.“
Er schwieg einen Augenblick.
Dann sagte er etwas, das ich bis heute nicht vergessen habe.
„Junge, du musst mir nichts erklären, bevor du warm bist.“
Ich begann zu weinen.
Nicht ein bisschen.
Ich konnte plötzlich überhaupt nicht mehr aufhören.
Der Mann legte eine Hand auf meine Schulter.
„Ich heiße Heinrich. Und wir lassen euch hier nicht sitzen.“
Er stand auf und winkte den anderen Fahrern.
„Peter! Hol die Decken! Und sag Marianne, sie soll die Tierärztin anrufen!“
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