“Grazie, ma oggi preferisco evitare… per via delle medicine…”
“Io insisto,” mi tagliò, ancora “gentile” ma con una fermezza nuova. “È una miscela nuova, l’ho presa apposta. Aiuta anche col mal di testa.”
In quel momento capii quanto eravamo in pericolo: se rifiutavo con troppa decisione, avrebbe capito. Se lo bevevo, rischiavo davvero.
“Va bene,” dissi, per guadagnare tempo. “Tra cinque minuti. Resto ancora un attimo con Sara.”
Lui esitò, poi annuì. “Non troppo.”
Uscì e chiuse la porta. Subito dopo sentimmo un suono che mi fece gelare: una chiave nella serratura.
Ci aveva chiuse dentro.
“Siamo chiuse!” esclamò Sara, provando la maniglia.
Il panico cercò di bloccare le gambe, ma mi imposi di ragionare. Se ci aveva chiuse, sospettava qualcosa. La finestra era l’unica via.
Guardai giù. L’altezza non era mortale, ma era pericolosa.
“È troppo alta…” sussurrò Sara.
“Lo so, amore. Ma non abbiamo scelta.”
Vidi il copriletto sul letto. “Useremo questo.” Lo strappai via e lo annodai alla base pesante della scrivania. Non era una vera corda, ma avrebbe ridotto il salto.
“Sento che torna…” disse Sara, indicando la porta.
I passi si avvicinavano. Sentimmo la chiave entrare.
“Vai tu,” dissi, spingendola verso la finestra. “Scendi finché puoi e poi lascia.”
Sara esitò un secondo, poi si calò. Quando arrivò alla fine, restavano ancora un paio di metri.
“Lascia adesso!” sussurrai.
Lei mollò e cadde sull’erba, rotolando. Si rialzò di scatto e mi fece un cenno.
Non avevo più tempo: la porta si stava aprendo. Mi lanciai fuori, scivolando sul tessuto così in fretta da bruciarmi le mani. Sentii un urlo rabbioso dall’interno.
“Elena!”
Lasciai e atterrai male. Un dolore secco alla caviglia sinistra. Ma l’adrenalina mi tenne in piedi.
“Corri!” gridai a Sara.
Vidi Riccardo sporgersi dalla finestra con il volto deformato dalla furia. Non era più la maschera elegante: era un’altra persona.
“Sta scendendo!” dissi. “Dobbiamo sparire.”
Attraversammo il giardino zoppicando, scavalcammo un muretto basso e ci infilammo in una piccola area verde vicino alle case. Sentivamo voci, porte che sbattevano: aveva allertato gli ospiti, trasformando la nostra fuga in uno spettacolo.
“Le foto!” ricordai. “Le hai?”
Sara annuì e tirò fuori il telefono. Le immagini mostravano una boccettina ambrata senza etichetta e un foglio con la scrittura di Riccardo: una specie di tabella, con orari e note.
10:30 Arrivano gli ospiti.
11:45 Servire il tè.
Effetti in 15-20 minuti.
Mostrarsi preoccupato.
Chiamare ambulanza alle 12:10. Troppo tardi.
Mi venne la pelle d’oca. Era un piano dettagliato. Il mio “fine giornata” segnato a penna.
Riuscimmo a uscire su una strada tranquilla. Fermammo un taxi e andammo in un centro commerciale pieno di gente: più persone intorno, meno rischio che ci prendesse da sole. Ci sedemmo in un angolo di un bar.
Il mio telefono era pieno di chiamate perse. Messaggi su messaggi. L’ultimo diceva:
“Elena, torna a casa. Sono preoccupato. Se è per la discussione di ieri, parliamo. Ti amo.”
Quelle parole mi fecero venire la nausea. Stava costruendo la sua versione.
Poi un altro messaggio:
“Ho chiamato la polizia. Ti stanno cercando. Pensa a Sara.”
Il sangue mi si gelò: lui, come marito “premuroso”, stava dipingendomi come instabile.
Chiamai una mia amica di vecchia data, Francesca, avvocata penalista. Le raccontai tutto, in fretta, con la voce rotta.
“Non muoverti,” disse secca. “Arrivo io. Non parlare con nessuno, soprattutto con le forze dell’ordine, finché non ci sono.”
Mentre aspettavamo, Sara confessò che sospettava Riccardo da tempo: piccoli dettagli, sguardi freddi quando pensava che nessuno lo vedesse.
“Tu sembravi felice,” disse piangendo. “Non volevo rovinarti tutto.”
Mi si spezzò il cuore. Mia figlia aveva visto il pericolo prima di me.
Poi arrivò un messaggio che mi fece tremare:
“Hanno trovato sangue nella stanza di Sara. Elena, cosa hai fatto?”
Mi stava incastrando.
E proprio in quel momento entrarono due agenti in divisa nel bar.
Ci individuarono e si avvicinarono.
“Signora Elena…?” disse uno. “Suo marito è molto preoccupato. Ha riferito che lei è uscita in stato alterato, mettendo a rischio la minore.”
Sara scattò in piedi. “È una bugia! Lui vuole ucciderci! Abbiamo le prove!”
Gli agenti si scambiarono uno sguardo dubbioso. “Signora,” disse il più giovane a me, “suo marito ci ha detto che lei potrebbe avere problemi psicologici. Che ha avuto episodi simili.”
Mi montò una rabbia feroce. “Non ho mai avuto episodi! Sta mentendo perché abbiamo scoperto il suo piano!”
Sara mostrò le foto. “Questa è la boccetta. E questo è il foglio con gli orari.”
Gli agenti guardarono, ma la loro faccia restava cauta. “Una boccetta può essere qualunque cosa,” disse l’altro. “E un foglio… è un foglio.”
In quel momento arrivò Francesca, decisa, con lo sguardo che non lasciava spazio.
“Vedo che avete già trovato le mie assistite,” disse. Si presentò come nostro avvocato e cominciò a mettere ordine. “Le mie clienti hanno immagini di una sostanza potenzialmente letale e di un documento che indica un piano preciso. La minore ha anche sentito una conversazione telefonica in cui il signor Riccardo parlava chiaramente di avvelenamento.”
“Il marito parla di sangue nella stanza della ragazza,” disse il giovane.
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