Un año después, Lucía estaba junto a la cama del hospital donde yacía doña Elena. La salud de la anciana había empeorado con rapidez, aunque su mente seguía tan despierta como siempre.
—Me has dado más paz de la que jamás pensé tener —susurró doña Elena—. Quiero que continúes lo que yo empecé.
—No hable así, por favor —pidió Lucía, con los ojos llenos de lágrimas.
Pero la anciana solo sonrió.
—Prométeme que nunca dejarás que la lástima decida tu camino. Ni la lástima por otros, ni la lástima por ti misma.
Aquella noche, cuando doña Elena falleció, Lucía sintió que había perdido a su verdadera familia.
Días más tarde, el licenciado Marcos la citó en su despacho. Sobre la mesa había un sobre grueso con la letra inconfundible de doña Elena.
—La señora Robles modificó su testamento el mes pasado —dijo—. Deberías leer esto.
Dentro, Lucía encontró una carta:
“A Lucía Herrera:
Entraste en mi vida como una desconocida y te convertiste en la nieta que siempre quise tener.
Te dejo la Fundación Robles y los recursos necesarios para reconstruirla a tu manera.
Úsalos con sabiduría. Cambia vidas como la tuya fue cambiada.
—Elena Robles.”
Lucía se quedó sin palabras.
—Esto no puede ser —balbuceó—. Tiene que haber un error.
Marcos negó con la cabeza.
—Es completamente legal. Ahora tú eres la responsable.
La noticia se esparció rápidamente: la viuda millonaria Elena Robles había dejado la mayor parte de su fortuna y su fundación a una mujer joven sin lazos de sangre con la familia. Periódicos, programas de televisión y portales de noticias se llenaron de titulares. Periodistas acamparon frente a la cancela de la casa. Viejos conocidos de Lucía empezaron a llamar de repente, con ganas de “recuperar el contacto”.
Incluso Javier reapareció, esta vez acompañado de un abogado.
Intentó alegar manipulación emocional, reclamando una parte de la herencia. El caso se hizo público, pero los registros meticulosos de doña Elena y el trabajo cuidadoso de Marcos deshicieron cada una de sus acusaciones.
En el juzgado, Lucía lo enfrentó por última vez.
—Javier —dijo, con voz firme—, me dejaste en una acera mojada porque pensaste que yo era débil. Ahora estás aquí porque he demostrado que no lo soy.
Él no supo qué responder.
Cuando la jueza desestimó su demanda, Lucía salió del edificio libre, con los hombros rectos y la frente en alto.
Bajo su dirección, la Fundación Robles se amplió y se centró en programas para mujeres que escapaban de relaciones violentas o destructivas. Ofrecían alojamiento temporal, apoyo psicológico, formación profesional y cursos para emprender pequeños negocios.
Lucía insistió en una condición para todas las beneficiarias:
—Cuando estés mejor, tendrás que ayudar a otra mujer —decía—. Aunque sea escuchándola, acompañándola a una cita o enseñándole lo que tú aprendiste. Nadie sale adelante del todo si deja a las demás atrás.
Pasaron los años. Lucía se convirtió en una figura respetada en la ciudad, conocida no solo por la herencia recibida, sino por la forma en que la utilizaba.
En la inauguración de un nuevo centro de acogida financiado por la Fundación, se celebró un acto público con representantes de servicios sociales, asociaciones y vecinos del barrio. En el patio principal se alzaba una estatua de bronce: doña Elena sentada con su bastón, el rostro levantado como si escuchara voces jóvenes a su alrededor.
Tras el corte de cinta, un periodista se acercó con una grabadora.
—Señora Herrera, ¿alguna vez se ha preguntado qué habría sido de usted si no hubiese conocido a doña Elena aquella noche de lluvia?
Lucía sonrió y miró la estatua, con un nudo dulce en la garganta.
—Creo que ella me habría encontrado igual —respondió, con suavidad—. Sabía muy bien dónde buscar: entre las personas que otros dejan atrás.
El público guardó unos segundos de silencio respetuoso. Luego estallaron los aplausos.
Y mientras las mujeres que llegaban al centro cruzaban la puerta con miedo, esperanza o ambas cosas a la vez, Lucía se repetía la promesa hecha en aquel hospital: nunca dejar que la lástima guiara su camino, solo la dignidad. La suya y la de todas las que, como ella, alguna vez se quedaron solas bajo la lluvia.
