Mi chiamo Chiara, ho ventisei anni, e il funerale di mio nonno avrebbe dovuto essere un giorno di ricordo e rispetto.
Invece è diventato il giorno più umiliante della mia vita.
Guardavo la mia famiglia spartirsi il suo impero come avvoltoi, mentre a me veniva consegnata… una busta. Solo una busta.
La lettura del testamento di nonno Alberto Conti si teneva nello studio del suo notaio, in centro città, con mobili in legno scuro e scaffali pieni di codici. L’aria sapeva di carta vecchia e profumo costoso.
Mia madre, Elena, era seduta composta nella sua giacca nera elegante, il trucco perfetto, un fazzoletto in mano che non aveva visto nemmeno una vera lacrima.
Mio padre, Paolo, continuava a guardare il suo orologio di lusso, già mentalmente impegnato a spendere la sua futura eredità.
Mio fratello, Luca, era stravaccato sulla sedia come se quello studio fosse casa sua.
Mia cugina Francesca bisbigliava calcoli al marito, con gli occhi che brillavano.
Il notaio, il signor Moretti, schiarì la voce.
— «Al signor Paolo Conti, mio unico figlio, lascio l’azienda di famiglia nel settore dei trasporti marittimi, con tutte le sue quote e i beni collegati.»
Il volto di papà si illuminò come un albero di Natale.
Quell’azienda, con le navi che partivano dal porto di Genova, valeva almeno trenta milioni di euro.
— «A mia nuora, Elena Conti, lascio la tenuta di famiglia in Toscana, con la casa padronale, i vigneti e tutte le opere d’arte all’interno.»
Mamma sorrise per la prima volta da quando era morto nonno.
Quella tenuta, tra colline, cipressi e vigneti, valeva almeno venticinque milioni.
— «A mio nipote, Luca Conti, lascio la mia collezione di auto d’epoca e l’attico nel centro di Milano.»
Luca fece il gesto di un pugno in aria sotto al tavolo. Solo la collezione di auto valeva milioni.
— «A mia nipote, Francesca Bianchi, lascio il mio yacht e la villa in Costa Smeralda.»
Francesca strinse la mano del marito, raggiante. Yacht e villa in Sardegna: il sogno di una vita.
Poi il notaio si fermò un attimo, alzò lo sguardo e lo puntò su di me.
Sentii il cuore accelerare. Tutti si voltarono.
Questo era il mio momento.
Nonno era sempre stato più vicino a me che a chiunque altro.
Mi aveva insegnato a giocare a scacchi, mi portava al porto a vedere le navi, mi aveva raccontato mille storie su come aveva costruito tutto dal nulla.
Avevo passato con lui ogni estate, aiutandolo nell’ufficio, leggendo documenti, ascoltando idee, facendo domande.
Ero sicura che mi avesse lasciato qualcosa di importante.
— «A mia nipote, Chiara Conti» — proseguì il notaio — «lascio questa busta.»
Silenzio.
Solo quello.
Una busta.
La stanza scoppiò in una risata imbarazzata. Non forte, ma quel tipo di risata che fa più male di un urlo.
Mia madre rise piano e mi diede un colpetto sul ginocchio, con voce finta dolce:
— «Ma dai, amore, sicuramente dentro c’è qualcosa di molto significativo. Magari una lettera speciale.»
Ma nei loro sguardi c’era scritto altro: che ridere, la povera Chiara.
La nipote che aveva passato le estati a lavorare con il nonno per “imparare”, quella che lui portava ai convegni, a cui chiedeva pareri su idee e progetti… e alla fine le lasciava solo una busta.
Mamma sussurrò, con quel tono da persona che vuole sembrare colta:
— «Eh, come si dice in francese… comment déjà…? Forse tuo nonno non ti amava così tanto.»
Lo disse ridacchiando.
Quelle parole mi colpirono come uno schiaffo.
Ventisei anni di cene di famiglia, di essere quella “responsabile”, quella che aiutava tutti, che ascoltava problemi e teneva insieme i pezzi… e per loro ero comunque l’ultima ruota del carro.
Luca si chinò verso di me, sogghignando:
— «Magari dentro ci sono soldi del Monopoli, sorellina. Per il tuo livello dovrebbero bastare.»
Stringevo la busta con le dita che tremavano.
Dentro si sentiva qualcosa in rilievo, non solo fogli. Non era abbastanza spessa per essere un assegno enorme, ma non era nemmeno solo una lettera.
Francesca intervenne con un sorriso velenoso:
— «Non fare quella faccia, Chiara. Sono sicura che il nonno ti ha lasciato qualcosa… adatto alla tua situazione.»
Alla tua situazione.
Come a dire: alla maestrina che vive in un piccolo appartamento in periferia, con uno stipendio normale.
Mi alzai di scatto, la sedia di pelle scricchiolò dietro di me.
— «Scusatemi. Ho bisogno di un po’ d’aria.»
Le risatine mi seguirono fuori dallo studio, lungo il corridoio.
Sentivo la voce di mamma:
— «È sempre stata così teatrale. Sicuramente dentro c’è un ricordo carino o qualche consiglio su come trovarsi un marito, niente di più.»
In ascensore, da sola con il mio riflesso sulle pareti d’acciaio lucido, finalmente aprii la busta.
Dentro c’era un biglietto aereo in prima classe per Nizza, con coincidenza per il Principato di Monaco, datato per la settimana successiva.
E un solo foglio, con la calligrafia netta di nonno:
«Il trust si attiva al tuo ventiseiesimo compleanno, piccola.
È ora di reclamare ciò che è sempre stato tuo.»
Non era tutto.
C’era anche un biglietto da visita e un estratto conto bancario.
Sul biglietto da visita c’era scritto:
«Alexandre Moreau – Consulente finanziario
Ufficio Investimenti – Principato di Monaco»
Sul retro, ancora la scrittura di nonno:
«È lui che gestisce il tuo trust.»
Poi guardai l’estratto conto.
Era di una grande banca privata svizzera.
Intestato al «Trust Chiara A. Conti».
Il saldo mi fece girare la testa.
347.000.000.
Trecentoquarantasette milioni di euro.
Riguardai tre volte. Contai gli zeri.
Uno, due, tre… sei zeri. Milioni. Non poteva essere vero.
Le mani mi tremavano così tanto che quasi lasciai cadere il foglio.
Doveva essere un errore. Un brutto scherzo.
Ma l’intestazione era autentica, i numeri di conto avevano senso, il timbro della banca era reale.
E la calligrafia di nonno… quella non si imitava.
Quella sera, tornata nel mio piccolo appartamento in affitto, chiamai il numero internazionale indicato sull’estratto conto.
Dopo vari passaggi da un operatore all’altro, rispose un uomo con un italiano quasi perfetto, appena velato da un accento straniero.
— «Buonasera, banca privata… In cosa posso aiutarla?»
— «Mi chiamo Chiara Conti. Ho ricevuto un estratto conto intestato a un trust a mio nome e… credo ci sia un errore.»
Mi chiesero una serie infinita di dati: data di nascita, codice fiscale, documenti, domande di sicurezza.
Alla fine, la voce tornò in linea.
— «Signora Conti, confermo. Il trust è reale. È stato creato da suo nonno quando lei aveva sedici anni ed è gestito professionalmente da dieci anni.»
— «Ma io non ho mai firmato nulla per creare un trust.»
— «Non era necessario. Suo nonno lo ha istituito come disponente. Essendo lei minorenne all’epoca, la sua firma non era obbligatoria. Il patrimonio è stato investito in varie attività internazionali e ha prodotto rendimenti notevoli.»
Rimasi in silenzio, con il telefono stretto all’orecchio.
— «Quindi… questi soldi… sono miei?»
— «Sono del trust del quale lei è unica beneficiaria. Suo nonno ha indicato istruzioni precise: accesso pieno a partire dal compimento dei ventisei anni.»
— «E il signor Alexandre Moreau?»
— «È il responsabile degli investimenti nel Principato di Monaco. È stato autorizzato a fornirle tutti i dettagli quando lei arriverà.»
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