Dopo aver chiuso, rimasi seduta per ore, sul divano, con l’estratto conto in mano.
Il gruppo WhatsApp di famiglia vibrava senza sosta: foto delle auto d’epoca, link a case in Sardegna, battute sulla “fortuna” che avevano avuto.
Nessuno chiedeva cosa ci fosse nella mia busta.
La mattina dopo, a colazione da mamma e papà, feci l’errore di accennare al viaggio.
— «Sto pensando di usare quel biglietto per Monaco» dissi, cercando di sembrare casuale. «Quello che mi ha lasciato il nonno.»
Papà quasi si strozzò con il caffè.
— «Monaco? Ma ti rendi conto di quanto ti costerà? Hotel, ristoranti, taxi… Con il tuo stipendio di maestra, è una follia.»
Pensai ai 347 milioni di euro.
Inspirai piano.
— «Il biglietto è in prima classe. È già pagato.»
Mamma rise piano.
— «Chiara, tesoro, Monaco è per gente con veri soldi. È tutto casinò, yacht, vestiti firmati. Tu lì saresti completamente fuori posto.»
Se solo avessero saputo.
— «Magari il nonno aveva un motivo per mandarmi lì» mormorai.
Mamma alzò gli occhi al cielo.
— «Tuo nonno aveva novantatré anni, amore. Verso la fine non era più lucidissimo.»
Io, invece, ricordavo un’altra cosa: nonno che parlava di investimenti fino all’ultima settimana, che discuteva con me di mercati, di persone, di strategie.
Quando nominava Monaco, gli brillavano gli occhi.
Quello stesso pomeriggio, chiamai a scuola dicendo che non stavo bene e passai ore al computer a cercare informazioni.
Alexandre Moreau esisteva davvero.
Consulente finanziario di altissimo livello, legato a famiglie molto ricche, spesso citato in articoli di giornale economico per la sua gestione di patrimoni internazionali.
A quanto pare, io ero una di quelle “famiglie”.
La sera prima della partenza, preparai la valigia: mettendo dentro i miei vestiti “migliori”, che però sembravano poveri anche a me, ora che sapevo con chi avrei avuto a che fare.
Mamma mi chiamò ancora una volta.
— «Chiara, stai facendo una sciocchezza. Potresti cambiare il biglietto, usarlo per qualcosa di più utile. Un viaggio meno costoso… o rimandare, almeno.»
— «Il biglietto non è rimborsabile, mamma.»
— «Allora non farti illusioni. Vai, guardi un po’ di luci, ti fai qualche foto, poi torni alla tua vita normale. Non cominciare a dire in giro che sei la nipote di Alberto Conti e che ti devono trattare da principessa.»
Chiusi la chiamata senza promettere niente.
Mi guardai allo specchio: ventisei anni, capelli castani, altezza media, niente di speciale nell’aspetto.
Per la mia famiglia, ero sempre stata “normale”.
Ma nonno diceva spesso:
— «Hai i miei occhi, Chiara. E la mia testa per gli affari. Solo che ancora non lo sai.»
Il giorno dopo, salii sul volo per Nizza.
La prima classe era un mondo a parte: sedili che diventavano letti, personale di bordo che mi chiamava «signorina Conti» con un sorriso sincero, bicchiere di spumante prima del decollo.
Mentre l’aereo sorvolava le Alpi, cercavo di darmi una spiegazione.
347 milioni di euro.
Non era solo denaro.
Era libertà. Sicurezza. Il potere di non dover più pensare all’affitto, alle bollette, al mutuo che non avrei mai potuto permettermi.
E soprattutto, era la prova che nonno mi aveva vista, davvero, in mezzo a quella famiglia che mi dava per scontata.
All’aeroporto di Nizza pensavo di dover prendere un taxi per Monaco.
Invece, appena oltre la zona arrivi, vidi un uomo in abito nero perfetto con un cartello in mano.
C’era scritto:
«Signorina Chiara Conti – Beneficiaria del Trust Internazionale Conti»
Mi si piegarono quasi le gambe.
L’autista fu impeccabile e distaccato. Caricò la mia valigia in una berlina nera lucida e mi aprì la portiera.
Durante il tragitto lungo la costa, mi chiese in un italiano leggermente accentato:
— «È la sua prima volta nel Principato, signorina Conti?»
— «Sì» risposi, guardando il mare che brillava. «È… bellissimo.»
— «Il signor Moreau l’aspetta da tempo. Il suo trust è uno dei più importanti che gestiamo qui.»
Uno dei più importanti.
Non sapevo se ridere o svenire.
Monaco apparve poco a poco: il porto pieno di yacht, le facciate eleganti dei palazzi, il casinò scintillante, le strade strette che salivano verso la parte alta della città.
Non andammo all’ingresso principale di nessun palazzo ufficiale.
L’auto si infilò in un cortile interno discreto, con una targa poco appariscente: «Ufficio Investimenti Principato».
L’autista mi accompagnò dentro, lungo corridoi con quadri che sembravano usciti da un museo.
Alla fine, si fermò davanti a una porta in legno, bussò due volte e la aprì.
— «Signorina Conti, il signor Moreau la sta aspettando.»
Entrai in un ufficio grande quasi quanto il mio intero appartamento.
Delle enormi vetrate affacciate sul mare, una scrivania elegante, scaffali pieni di fascicoli ordinati con cura.
Dietro la scrivania si alzò un uomo sulla quarantina, alto, in un abito blu scuro perfetto.
Il viso era calmo, sicuro. Non l’arroganza di chi ostenta, ma la tranquillità di chi è abituato al potere.
Mi tese la mano.
— «Signorina Conti, finalmente ci conosciamo. Io sono Alexandre Moreau. Grazie per essere venuta.»
Gli strinsi la mano, sperando che non notasse quanto tremavo.
— «Piacere…» riuscii a dire. «Ho parecchie domande.»
Sorrise.
— «È normale. E io ho parecchie risposte. Si accomodi.»
Mi sedetti davanti a lui, in una poltrona di pelle morbida.
Alexandre aprì una cartellina spessa, con il mio nome in cima.
— «Suo nonno ha iniziato a pianificare il suo futuro finanziario quando lei era ancora una ragazzina» disse con voce calma. «Ha istituito il Trust Internazionale Conti quando lei aveva sedici anni.»
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