“Durante il funerale, un ragazzino scalzo corre verso la bara e sussurra: tua figlia è viva”
La grande cappella privata di Milano era immersa in un silenzio pesante, rotto solo da qualche singhiozzo. Gigli bianchi circondavano una bara di legno lucido, con una targhetta dorata: “In memoria di Elena Valenti.”
Riccardo Valenti, uno degli uomini più ricchi e influenti nel settore immobiliare in Italia, sedeva in prima fila. Il suo completo era perfetto, la schiena dritta, ma lo sguardo… vuoto. Due settimane prima, la sua unica figlia, Elena, era stata dichiarata morta in un incidente d’auto su una strada isolata tra le colline. Gli avevano detto che l’auto era bruciata e che il corpo non era riconoscibile, identificato solo dagli oggetti personali.
Riccardo aveva accettato tutto. Non aveva nemmeno chiesto di vedere nulla. Il dolore lo aveva reso di pietra.
Il sacerdote stava per finire l’ultima preghiera quando, all’improvviso, le porte pesanti sul fondo si aprirono con un cigolio. Tutti si girarono.
Un ragazzino di origine africana entrò barcollando. Era scalzo, con una felpa vecchia e strappata. Respirava come uno che aveva corso a lungo, forse per chilometri.
“Fermatelo!” gridò qualcuno tra gli addetti.
Ma il ragazzo scattò avanti, dritto verso la bara.
“Vostra figlia è viva!” urlò, e la sua voce rimbalzò sulle pareti di marmo.
La sala esplose in mormorii. Alcuni si alzarono, altri sussurrarono indignati, altri rimasero con la bocca aperta.
Riccardo rimase immobile. Come se il cervello si fosse spento.
Il ragazzo—non avrà avuto più di quattordici anni—posò le mani tremanti sul legno della bara. “Non è morta, signor Valenti. Io l’ho vista tre giorni fa. È viva… e ha bisogno di voi!”
Due uomini della sicurezza fecero un passo avanti, ma Riccardo alzò una mano.
“Fermi.”
La sua voce profonda zittì tutti.
Riccardo si alzò e guardò il ragazzo dall’alto, senza riuscire a capire se fosse follia o verità. “Chi sei?”
“Mi chiamo Moussa,” disse il ragazzo, con il fiato corto. “Vivo vicino al porto di Genova. Elena è viva, signore. La tengono chiusa da uomini che non vogliono che voi lo sappiate.”
Riccardo strinse la mascella. “È impossibile.”
Moussa infilò una mano in tasca e tirò fuori un piccolo braccialetto d’argento. Sopra, incise, c’erano due iniziali: E.V.
Il sangue di Riccardo si gelò. Quel bracciale… lo aveva regalato lui a Elena per i suoi diciott’anni.
Per un attimo, gli sembrò di non respirare più.
Moussa parlò ancora, con voce rotta: “Me l’ha dato lei. Mi ha detto di trovarvi prima che la spostino. Se aspettate le autorità… sarà troppo tardi.”
La cappella era un frullatore di confusione. La sicurezza aspettava ordini. Ma Riccardo fissava quel bracciale nel palmo, mentre qualcosa che credeva morto dentro di lui tornava a muoversi: la speranza.
Alzò lo sguardo su Moussa. “Se mi stai mentendo, ragazzo, non avrai un posto dove nasconderti. Ma se dici la verità…” Si fermò, stringendo i pugni. “Allora farò qualunque cosa per riportarla a casa.”
Il sacerdote provò a calmare le persone, ma Riccardo era già deciso: il funerale era finito. Quello che doveva essere un addio, era diventato l’inizio di qualcosa di impossibile.
Dentro la sua auto scura, Riccardo sedeva davanti a Moussa. Il bracciale d’argento era lì, tra loro, come una prova che bruciava.
“Dimmi tutto,” ordinò Riccardo, cercando di non far tremare la voce.
Moussa raccontò: tre giorni prima stava rovistando vicino alle banchine del porto quando aveva sentito un urlo soffocato provenire dal retro di un furgone. Si era avvicinato, aveva guardato da una piccola fessura… e aveva visto una giovane donna legata, con il viso segnato e gli occhi pieni di paura.
Lei aveva sussurrato il suo nome: Elena Valenti.
Poi, in fretta, gli aveva passato il bracciale e aveva detto: “Vai da mio padre. Ti prego. Prima che mi portino via.”
E il furgone era ripartito.
Riccardo sentì la mente correre. Anche la morte di Elena, a pensarci, era stata “troppo pulita”: niente foto, niente dettagli veri, solo un rapporto ufficiale e frasi di condoglianze da persone che, da sempre, gli stavano vicino per interesse.
Chiamò subito Lorenzo Serra, il capo della sua sicurezza privata, un ex investigatore noto per essere preciso e freddo.
Serra arrivò in meno di un’ora. Fece domande a Moussa una dopo l’altra, con calma e durezza. Il ragazzo ripeté i dettagli senza cambiare versione. Disse anche cose che un estraneo non poteva sapere: una piccola cicatrice vicino al sopracciglio di Elena, e il fatto che lei, quando era nervosa, girava sempre il bracciale tra le dita.
Riccardo deglutì. “Dove l’hanno portata?”
Moussa esitò. “Ho sentito uno di loro parlare di un magazzino… in zona porto. Credo vicino a Sampierdarena. Dicevano che la spostano presto.”
Riccardo impallidì. “Allora dobbiamo muoverci prima.”
Clicca il pulsante qui sotto per leggere la prossima parte della storia. ⏬⏬
