„Er wird mir nie glauben.“
„Aber dem hier“, sie klopfte auf den Rucksack, „wird er glauben. Wenn wir es zu ihm schaffen.“
Sie rief mit einem Prepaid-Handy jemanden an. „Ich habe noch einen Kontakt. Jemand, der Johannes treu geblieben ist, nicht Markus. Er organisiert ein Treffen. Eine sichere Wohnung in der Nähe vom Englischen Garten.“
Es fühlte sich wie eine Falle an. Jeder Nerv in meinem Körper schrie. Aber welche Wahl hatte ich?
Die „sichere Wohnung“ war ein modernes, viel zu sauberes Appartement. Uns wurde gesagt, wir sollten warten. Stunden vergingen. Emil schlief. Ich lief unruhig im Kreis.
„Laura“, begann ich, „was ist, wenn…“
„Nicht“, unterbrach sie mich scharf. „Nicht ’was wäre wenn‘. Wir sind hier. Punkt.“
Da vibrierte ihr Handy. Eine Nachricht. Nur ein Satz:
„Er kommt nicht. Falle. RAUS HIER.“
Laura hob den Kopf genau in dem Moment, in dem ich es auch hörte: schwere Schritte im Flur, gedämpft, aber nicht zu überhören.
„Hintertür“, zischte sie und packte meinen Arm.
Sie drückte mir den Rucksack in die Hand – den mit dem Laptop, den Beweisen. „Nimm das. Und Emil. Kletter die Feuerleiter runter. Hör nicht auf zu laufen. Egal was passiert.“
„Laura, nein! Ich lasse dich nicht hier!“
„Du hast keine Wahl!“, fauchte sie. „Wenn sie diesen Datenträger bekommen, gewinnt Markus. Emil ist tot. Geh!“
Bevor ich antworten konnte, flog die Wohnungstür auf.
Zwei Männer im dunklen Anzug. Keine Polizisten. Andere Art von „Reinigern“.
„Da ist sie!“, rief einer.
Laura zögerte nicht. Sie griff nach einer schweren Glasvase und schleuderte sie ihnen entgegen. „LOS, ANNA!“
Sie stürzte sich auf den ersten Mann, klein, aber mit einer Entschlossenheit, die mir den Atem nahm. Ich hatte nie geahnt, dass sie so kämpfen konnte.
Ein Schlag, ein dumpfer Aufprall, ein Schrei. Ich riss mich los.
Mit Emil auf dem Arm und dem Rucksack in der anderen Hand rannte ich durch die Küche, warf mich gegen die Hintertür und stolperte hinaus auf eine metallene Feuerleiter.
Der Regen peitschte mir ins Gesicht. Ich hastete die Stufen hinunter, mein kaputtes Gelenk protestierte, aber die Angst trug mich.
„Sie ist auf der Feuerleiter!“, brüllte jemand über mir.
Ein Schuss krachte. Kein Warnschuss. Die Kugel prallte am Geländer neben meinem Kopf ab, Metall spritzte.
Ich schrie, fast wäre mir Emil aus den Armen gerutscht. Die letzten Sprossen sprang ich mehr, als dass ich sie hinunterstieg. Unten knickte mein Fuß weg, ich stürzte in eine Pfütze.
Ich rappelte mich hoch, rannte in die schmale Gasse. Emil brüllte vor Angst. „Es tut mir leid, mein Schatz, es tut mir so leid“, keuchte ich. Ich duckte mich hinter einen riesigen Müllcontainer, presste mich in die Schatten.
Schritte. Stimmen. Sie rannten an der Gasse vorbei. Sie hatten mich nicht gesehen.
Ich wartete. Eine Minute. Fünf. Zehn. Die Zeit wurde zäh wie Kaugummi. Was war mit Laura? Lebte sie?
Ich durfte nicht daran denken. Ich hatte den Laptop. Ich hatte Emil.
Als ich vorsichtig auf die Straße lugte, war sie wie ausgestorben. Aber dann hörte ich das Heulen.
Sirenen.
Nicht eine. Viele.
Von beiden Seiten der Straße. Blaulicht tanzte auf den nassen Hausfassaden und verwandelte die Gasse in einen Käfig.
„Hier spricht Kriminalhauptkommissar Berger!“ Eine Stimme dröhnte aus einem Megafon. „Anna Weber! Sie sind umstellt. Kommen Sie mit dem Kind heraus!“
Mir sackten die Knie weg. Ich rutschte an der kalten Ziegelwand hinunter. Gefangen.
„Nein“, flüsterte ich. „Ihr versteht das nicht.“
Langsam trat ich aus der Gasse. Tropfnass, erschöpft, innerlich schon halb aufgegeben. Die Hände erhoben, Emil fest an mich gedrückt.
Uniformierte strömten auf mich zu, Waffen im Anschlag. „Legen Sie das Kind hin! Auf den Boden! SOFORT!“
„Ich habe ihn nicht entführt“, rief ich, Tränen mischten sich mit dem Regen. „Ich habe ihn gerettet! Bitte… er… Markus…“
„Legen Sie das Kind hin!“
Dann ertönte eine andere Stimme. Tiefer. Ruhig, aber schneidend.
„Senken Sie Ihre Waffen. Alle.“
Die Menge der Polizisten teilte sich. Ein schwarzer Geländewagen stand am Straßenrand, Motorlauf noch hörbar.
Ein Mann stieg aus.
Johannes Falk.
Er sah nicht aus wie auf den Hochglanzfotos. Kein strahlender Unternehmer, kein perfekter Millionär. Er sah aus wie ein Mann, der seit einer Woche nicht geschlafen hatte. Sein Gesicht war eine Maske aus Trauer und Wut. Seine blauen Augen – exakt dieselbe Farbe wie Emils – fixierten mich.
Er ging auf mich zu, ignorierte die Polizisten, ignorierte den Regen.
„Wo“, fragte er rau, „ist mein Sohn?“
Meine Hände zitterten. Ich konnte kaum sprechen. Ich hielt ihm Emil entgegen.
„Er ist in Sicherheit“, brachte ich hervor. „Ich schwöre es. Aber Ihr Bruder… Markus… er…“
Johannes hörte mich gar nicht. Sein Blick hing nur an Emil. Vorsichtig, fast ehrfürchtig, nahm er den Jungen auf den Arm.
Emil, der vorhin noch geschrien hatte, verstummte. Er gurrte sogar leise und griff mit der kleinen Faust in das durchnässte Shirt seines Vaters.
Etwas flackerte in Johannes’ Gesicht. Verwirrung. Erleichterung. Und etwas, das aussah wie Zweifel. Er sah von seinem beruhigten Kind zu mir, der angeblich „gefährlichen Entführerin“. Das Bild passte nicht zu der Geschichte, die er bisher gehört hatte.
„Kommissar Berger“, sagte er leise, ohne den Blick von mir abzuwenden. „Nehmen Sie sie mit.“
„Aber…“, begann ich.
„Behandeln Sie sie nicht wie eine Schwerverbrecherin“, fügte Johannes hinzu. „Noch nicht.“
Meine Beine gaben nach. Die Polizei kam auf mich zu, dieses Mal vorsichtiger. Sie verlasen mir meine Rechte.
Als die Tür des Streifenwagens ins Schloss fiel, war ich allein mit meinem Atem und meinem Herzschlag.
Er kennt die Wahrheit nicht, sagte ich in die Dunkelheit. Noch nicht. Aber er wird sie erfahren.
Die nächsten drei Monate waren die längsten meines Lebens.
Ich saß nicht im Gefängnis. Johannes hatte – sehr zum Ärger der Presse – meine Kaution bezahlt. Aber frei war ich nicht. Ich lebte in einem Übergangswohnheim, eine elektronische Fußfessel scheuerte an meinem Knöchel. Ich durfte meine Mutter nicht sehen. Emil schon gar nicht.
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