Thomas saß ihr gegenüber.
„Wohin fliegen wir?“
„Zum Militärflugplatz“, sagte er. „Von dort weiter.“
„Weiter wohin?“
„Nach Hawaii.“
Sabine starrte ihn an.
„Sie machen Witze.“
„Nein.“
„Warum Hawaii?“
„Weil jemand den Gedanken hatte, dass eine Frau, die ihr Leben lang Reisen für andere plant, einmal selbst etwas erleben sollte, das sie niemandem so leicht nachbuchen kann.“
Sabine musste sich festhalten, nicht wegen des Flugs, sondern wegen des Satzes.
„Das ist nicht Ihr Ernst.“
„Doch.“
Am Flugplatz wartete ein kleines, glänzendes Flugzeug auf sie.
Nicht protzig. Eher still luxuriös. Wie die Art von Reichtum, die nichts beweisen muss.
Sabine ging hinein und vergaß für einen Moment, wie man normal atmete.
Holzflächen. Weiche Sitze. Raum. Wirklich Raum. Kein Gedränge, kein Koffer gegen das Knie, keine Schultern fremder Menschen. Alles wirkte so ruhig, dass Sabine fast misstrauisch wurde.
„Das ist…“
„Ja“, sagte Thomas trocken. „So ähnlich habe ich wahrscheinlich auch geschaut, als ich das erste Mal hineingegangen bin.“
Sabine setzte sich vorsichtig, als könnte man allein vom Berühren etwas kaputt machen.
„Ich verstehe immer noch nicht, warum alle so… freundlich zu mir sind.“
Thomas nahm ihr gegenüber Platz.
„Weil viele Menschen in Uniform genau wissen, was eine äußerliche Verletzung mit einem innerlich machen kann. Und weil viele von ihnen gesehen haben, wie ich mich verändert habe.“
Er blickte kurz aus dem Fenster.
„Früher war mir egal, wie Leute schauen. Nach dem Feuer nicht mehr. Ich begann Einladungen abzusagen. Empfänge zu vermeiden. Termine zu verkürzen. Nicht, weil ich Schmerzen nicht ausgehalten hätte. Sondern Blicke.“
Sabine sagte nichts.
„Dann kamen Sie.“
Sie schluckte.
„Ich habe nichts Großes getan.“
„Sie irren sich“, sagte er sanft. „Große Dinge fühlen sich von innen oft sehr klein an.“
Der Flug verging wie in einem Traum, in dem alles zu scharf und zu hell ist, um erfunden zu sein.
In Hawaii wurde Sabine in ein Resort gebracht, das eigentlich nur Angehörigen bestimmter Kreise vorbehalten war. Ihr Zimmer war größer als ihre ganze untere Etage zu Hause. Vom Balkon aus sah sie den Strand, das Wasser, das in der Nachmittagssonne fast unwirklich blau leuchtete. Auf dem Tisch stand frisches Obst. Im Bad lagen Handtücher, so weich, dass Sabine sofort an die Kundengespräche dachte, in denen sie immer genau solche Sätze benutzt hatte.
Nur dass sie diesmal nicht verkaufte.
Sie war da.
An den nächsten Tagen bekam sie Dinge zu sehen, die man nicht in Katalogen fand.
Keine Standardausflüge.
Keine touristischen Pflichtstationen.
Ein privater Blick auf Orte, die für die Öffentlichkeit gesperrt blieben. Ein Rundflug mit Piloten, die ihr die Küstenlinie zeigten, wie man sie sonst nur auf Postern sah. Eine Bootsfahrt über stilles Wasser zu Bereichen, in die normale Besucher nicht kamen. Frühmorgens Strände, an denen außer Wind und Wellen niemand war. Später ein versteckter Wasserfall, den sie nur erreichten, weil ein Pilot grinste und sagte: „Das hier ist nicht auf Karten für Urlauber.“
Immer wieder begegneten ihr Menschen, die freundlich waren, aber nicht aufgesetzt.
Ein Kapitän auf einem Schiff sagte zu ihr: „Sie müssen verstehen, Frau Keller – für viele hier ist Herr Berg nicht einfach irgendein Offizier. Was er getan hat, hat anderen das Leben gerettet. Aber was Sie getan haben, hat ihm etwas zurückgegeben, das niemand mit Medizin herstellen kann.“
Sabine senkte den Blick.
„Ich wusste doch nicht, wer er ist.“
„Gerade deshalb“, sagte der Kapitän.
Dieser Satz blieb.
Gerade deshalb.
Nicht, weil sie Wichtigkeit erkannt hatte. Nicht, weil sie Eindruck schinden wollte. Nicht, weil sie mit irgendeiner Belohnung gerechnet hatte.
Sondern gerade deshalb.
Am letzten Abend saß Sabine an einem privaten Strandabschnitt beim Abendessen. Kein Kitsch. Keine Musik. Nur der Ozean, das Licht der sinkenden Sonne und ein Tisch für zwei im Sand.
Thomas kam in einem schlichten Poloshirt und dunkler Hose, ohne Uniform, ohne Orden, ohne jede sichtbare Rolle außer der eines Mannes, der plötzlich müde, aber leichter wirkte.
Er setzte sich und sah hinaus aufs Meer.
„Hier bin ich nach der letzten Operation zum ersten Mal allein spazieren gegangen“, sagte er.
Sabine nickte.
„Und?“
„Ich habe damals gedacht, wenn ich je wieder das Gefühl haben will, normal zu sein, muss ich neu lernen, Menschen zu vertrauen.“
Sie drehte langsam ihr Glas in der Hand.
„Und jetzt?“
Er sah sie an.
„Jetzt fliege ich nächsten Monat noch einmal nach Australien.“
„Zur letzten Behandlung?“
„Ja.“
„Das ist gut.“
„Ich habe zwei Plätze vorne gebucht.“
Sabine lächelte automatisch. „Diesmal geben Sie Ihren bestimmt nicht ab.“
Er lächelte zurück, dann wurde sein Blick ernst.
„Der zweite ist für Sie.“
Sie lachte kurz, weil sie glaubte, er mache einen trockenen Scherz.
Er lachte nicht.
„Für mich?“
„Meine Ärzte meinen, die letzte Phase wird leichter, wenn ich nicht allein reise. Und ich habe festgestellt, dass Vertrauen etwas Seltenes ist. Noch seltener als Mut.“
Sabine wusste nicht, wohin mit ihrem Blick.
„Aber ich bin weder Familie noch…“
„Sie sind die Person, die mich an einem schlechten Tag nicht zu einer Last gemacht hat.“
Der Wind hob eine Strähne ihres Haars an.
Sie dachte an ihr kleines Haus. An Miriam. An ihren Schreibtisch voller Prospekte. An Jana. An den Flug. An die Serviette in ihrer Handtasche. An all die Reisen, die sie für andere geplant hatte, während ihr eigenes Leben immer geschniegelt am Rand stand und nie mitten hineintrat.
Dann sah sie Thomas an.
„Ich fühle mich, als wäre ich aus Versehen in das Leben eines anderen geraten.“
„Vielleicht“, sagte er. „Oder endlich in Ihr eigenes.“
Es war so still danach, dass Sabine spürte, wie sehr sie dieser Satz getroffen hatte.
Schließlich sagte sie: „Dann komme ich mit.“
Er nickte nur.
Und in diesem kleinen Nicken lag so viel Erleichterung, dass Sabine wieder dieses Ziehen im Herzen spürte, das sie schon am Gate gespürt hatte.
Auf dem Rückflug nach Deutschland saß Sabine am Fenster und sah lange auf die Wolken hinunter.
Sie dachte an all die Jahre, in denen sie geglaubt hatte, ihr Leben bestehe daraus, für andere schöne Dinge möglich zu machen. Als wäre sie selbst nur die Frau hinter dem Bildschirm, die alles organisiert und danach wieder nach Hause fährt, ohne Spuren.
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