Sven drückte ihm das Paket in die Arme.
Darin war eine neue Spielkonsole mit einer Virtual-Reality-Brille.
Ich wusste nicht einmal genau, was das Ding alles konnte.
Henning offenbar schon.
Er schrie vor Freude.
Seine Freunde drängten sich um ihn.
Innerhalb von zwei Minuten waren fast alle Kinder im Wohnzimmer verschwunden.
Meine Angelkiste lag auf dem Geschenketisch.
Dunkles Eichenholz zwischen bunten Umschlägen und Geschenkpapier.
Niemand hatte sie geöffnet.
Ich sah eine Weile hin.
Dann drehte ich eine Frikadelle um.
„Selbst schuld“, dachte ich.
Was hatte ich erwartet?
Dass ein Zwölfjähriger eine Holzkiste aufregender findet als irgendeine digitale Wunderwelt?
Ich wollte nicht beleidigt sein.
Also arbeitete ich weiter.
Das konnte ich.
Irgendwann bemerkte ich, dass Jasko nicht mehr richtig hechelte, sondern schnell und flach atmete.
Ich legte die Grillzange weg.
„Ich bin kurz drin.“
Niemand antwortete.
Ich ging in den Flur, nahm Jaskos Wassernapf und füllte ihn in der Küche.
Da hörte ich draußen einen Knall.
Dann Stimmen.
Als ich zurückkam, stand Bosse mit den Vorderpfoten auf dem Gartentisch.
Ein großer Krug Apfelschorle lag umgekippt daneben.
Flüssigkeit lief über Tischdecke, Teller und auf den Boden.
Ein paar Gäste sprangen zurück.
Bosse wedelte begeistert mit dem Schwanz.
Frauke sah mich.
Und ich wusste schon an ihrem Gesicht, was jetzt kam.
„Papa!“
Ich blieb mit dem Wassernapf in der Hand stehen.
„Was denn?“
„Ich habe dich doch gebeten, ein bisschen auf die Hunde zu achten!“
Ich sah Bosse an.
Dann sie.
„Ich habe Jasko Wasser geholt.“
Frauke wischte hektisch mit einer Serviette über den Tisch.
„Bosse ist noch ein Welpe. Der weiß es nicht besser.“
„Das habe ich auch nicht behauptet.“
„Aber du kannst doch nicht einfach verschwinden, während hier alles läuft!“
Einfach verschwinden.
Ich war vielleicht zwei Minuten weg gewesen.
Zwei Minuten.
Nach fünf Jahren Fahrdiensten, Reparaturen, Gartenarbeit, Einkäufen und spontaner Kinderbetreuung waren zwei Minuten offenbar schon zu viel.
Ich stellte Jaskos Napf vor ihn.
Er begann sofort zu trinken.
Frauke schaute zu ihm.
Dann auf die feuchten Stellen im Fell an seiner Schnauze.
Und dann sagte sie den Satz.
Diesen einen Satz, der etwas in mir veränderte.
„Kannst du Jasko nicht für den Rest der Feier in die Garage bringen?“
Ich sah sie an.
„Was?“
„Nur bis die Gäste weg sind.“
Sie senkte die Stimme.
„Er liegt ständig mitten im Weg. Die Leute müssen um ihn herumgehen. Und ganz ehrlich, Papa … er riecht.“
Ich antwortete nicht.
„Nicht schlimm“, fügte sie schnell hinzu. „Einfach nach altem Hund. Nach Erde oder so. Du weißt doch, wie ich das meine.“
Ich wusste genau, wie sie es meinte.
Die Garage.
Dort war es stickig.
Kaum Luftbewegung.
Jasko hatte gerade wegen der Hitze kaum noch richtig atmen können.
Und Bosse?
Bosse stand inzwischen wieder neben dem Tisch und bekam von einem Gast ein Stück Würstchen.
Ich sah meinen Hund an.
Jasko hob den Kopf.
Sein Maul war nass vom Wasser. Ein Tropfen hing in seinem grauen Bart.
Diese Augen.
Dieser Blick.
Kein Vorwurf.
Keine Erwartung.
Nur Vertrauen.
Und plötzlich dachte ich nicht mehr an Hunde.
Ich dachte an mich.
Jasko durfte bleiben, solange er niemanden störte.
Ich durfte bleiben, solange ich nützlich war.
Er sollte verschwinden, sobald seine Anwesenheit unbequem wurde.
Und ich?
Wie oft hatte ich mich selbst schon aus Gesprächen zurückgezogen, weil Frauke telefonieren musste?
Wie oft hatte ich mein Abendessen später gegessen, weil ich Henning irgendwo abholen sollte?
Wie oft hatte ich Pläne abgesagt, weil „Papa doch Zeit hat“?
Etwas in mir wurde ganz ruhig.
Nicht wütend.
Ruhig.
So ruhig, wie es manchmal wird, kurz bevor man eine Entscheidung trifft, die längst überfällig ist.
„Nein“, sagte ich.
Frauke runzelte die Stirn.
„Wie bitte?“
„Jasko kommt nicht in die Garage.“
„Papa, jetzt fang bitte nicht an.“
„Ich fange gar nichts an.“
Ich zeigte auf meinen Hund.
„Der Kerl hat sein ganzes Leben niemandem etwas getan. Er liegt da, weil seine Knochen wehtun und er bei mir sein will.“
Frauke sah sich kurz zu den Gästen um.
Das machte sie noch nervöser.
„Wir können das später besprechen.“
„Nein. Können wir nicht.“
Jetzt war es stiller im Garten geworden.
Nicht völlig still.
Aber still genug, dass einige Menschen nicht mehr so taten, als würden sie uns nicht hören.
„Jasko ist keine alte Schaufel, die du in den Schuppen stellst, wenn Besuch kommt“, sagte ich.
Meine Stimme blieb ruhig.
„Er gehört zu mir.“
Frauke verschränkte die Arme.
„Es geht doch gar nicht gegen dich.“
Da musste ich fast lachen.
Fast.
„Genau das sagst du seit fünf Jahren.“
Sie wurde blass.
Ich ging zum Geschenketisch.
Schob zwei bunte Tüten zur Seite und nahm die Angelkiste.
Sie war schwerer, als sie aussah.
Vielleicht lag es aber auch nur daran, was darin steckte.
Ich ging damit ins Wohnzimmer.
Henning stand mitten zwischen seinen Freunden.
Die große Brille saß vor seinen Augen. Er schlug mit beiden Händen in die Luft und lachte.
„Henning.“
Keine Reaktion.
„Henning.“
Nichts.
Einer seiner Freunde bemerkte mich und tippte ihm an die Schulter.
Henning schob die Brille hoch.
„Was ist, Opa?“
Ich hielt ihm die Kiste hin.
„Die ist von mir.“
Er sah kurz darauf.
„Cool.“
Nur dieses eine Wort.
Dann setzte er die Brille wieder auf.
Ich stellte die Kiste neben das Sofa.
„Da drin sind zwei Sachen von deinem Vater.“
Diesmal hielt er inne.
Aber ich wartete nicht.
Ich drehte mich um und ging zurück in den Garten.
„Komm, Jasko.“
Er versuchte aufzustehen.
Beim ersten Versuch rutschten seine Hinterbeine leicht weg.
Ich griff unter seinen Brustkorb und half ihm hoch.
Frauke kam hinter mir her.
„Papa, was machst du jetzt?“
„Ich fahre.“
„Wohin denn?“
„Erst mal weg.“
Sie atmete hörbar aus.
„Jetzt sei doch nicht so dramatisch.“
Da blieb ich stehen.
Fünf Jahre lang hatte ich kaum widersprochen.
Vielleicht erschreckte sie genau das.
„Morgen musst du Henning zum Training fahren“, sagte sie. „Ich habe vormittags eine Besprechung.“
Da war er wieder.
Nicht: Bleib.
Nicht: Es tut mir leid.
Nicht: Lass uns reden.
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