Corinna war tot.
Sie war vermutlich ungefähr drei Tage zuvor plötzlich zusammengebrochen.
Ein unerkanntes Herzproblem.
Keine lange Krankheit.
Keine Vorwarnung.
Einfach ein Leben, das an einem ganz normalen Tag aufgehört hatte.
Als ich davon hörte, blieb mir für einen Moment die Luft weg.
Denn langsam verstanden wir, was vermutlich passiert war.
Der Hund war nicht absichtlich in den Brunnen gebracht worden.
Niemand hatte ihn dort hineingeworfen.
Er war aus der Wohnung oder dem Grundstück entkommen.
Und wahrscheinlich hatte er nach Corinna gesucht.
Das war die Erklärung, die am besten zu allem passte.
Sein Frauchen war plötzlich verschwunden.
Natürlich verstand er nicht, warum sie nicht mehr aufstand.
Warum sie nicht mit ihm sprach.
Warum nichts mehr war wie vorher.
Also war er losgezogen.
Vielleicht kannte er ihre üblichen Wege.
Vielleicht suchte er einfach überall.
An Hauseingängen.
An Wegen.
In Gärten.
Auf Grundstücken.
Irgendwann kam er zu diesem alten Brunnen.
Und fiel hinein.
Als wir ausrechneten, wie lange Corinna vermutlich schon tot gewesen war, mussten wir wieder an den Hund denken.
Fast drei Tage.
Er hatte wahrscheinlich fast drei Tage dort unten gestanden.
Im Wasser.
Im Dunkeln.
Auf diesem kleinen Stein.
Drei Tage, in denen er nach einem Menschen gesucht hatte, der nie wieder nach Hause kommen würde.
Ich bekam dieses Bild nicht mehr aus dem Kopf.
Tagsüber nicht.
Nachts erst recht nicht.
Der Hund erholte sich langsam.
Sein Appetit kam zurück.
Er konnte wieder normal laufen.
Und jedes Mal, wenn ich ihn besuchte, passierte dasselbe.
Er kam zu mir.
Setzte sich an mein Bein.
Und wollte nicht mehr weg.
Corinna hatte offenbar keine nahen Angehörigen, die den Hund übernehmen konnten.
Irgendwann wurde die Frage gestellt, was nun mit ihm passieren sollte.
Für alle anderen war das eine organisatorische Frage.
Für mich nicht.
Ich musste keine Minute überlegen.
„Ich nehme ihn.“
Meine Wohnung war klein.
Ich hatte vorher nie ernsthaft darüber nachgedacht, einen Hund zu halten.
Meine Arbeitszeiten waren manchmal schwierig.
Mein Leben war nicht darauf vorbereitet.
Aber trotzdem fühlte sich die Entscheidung nicht spontan an.
Eigentlich hatte ich sie schon getroffen, als dieser Hund seinen Kopf auf meine Brust gelegt hatte.
Ich nannte ihn Hektor.
Der Name kam mir einfach in den Kopf, als ich ihn nach seiner Behandlung zum ersten Mal richtig auf den Beinen sah.
Er wirkte erschöpft und verletzlich, aber gleichzeitig unglaublich zäh.
Ein Hund, der drei Tage im Dunkeln ausgehalten hatte und trotzdem noch stehen konnte.
Hektor passte zu ihm.
Und schon nach wenigen Tagen konnte ich mir keinen anderen Namen mehr vorstellen.
Hektor zog bei mir ein.
Die ersten Wochen waren nicht leicht.
Er mochte keine dunklen Räume.
Wenn ich das Licht im Flur ausschaltete, blieb er manchmal stehen und ging nicht weiter.
Alleinsein machte ihm ebenfalls Angst.
Am Anfang reichte es, wenn ich nur hinter einer geschlossenen Tür verschwand.
Dann stand er sofort davor.
Also lernte ich.
Und Hektor lernte auch.
Nach und nach verstand er, dass ich wiederkam.
Immer.
Er bekam seinen festen Platz im Wohnzimmer.
Dann stellte ich fest, dass er sowieso meistens neben meinem Bett schlief.
Also hätte ich mir den Hundekorb fast sparen können.
Er wurde ein anderer Hund.
Das stumpfe Fell glänzte wieder.
Er nahm zu.
Er begann, beim Spaziergang neugierig jeden Busch zu untersuchen.
Er liebte alte Tennisbälle.
Er schnarchte so laut, dass ich manchmal nachts davon aufwachte.
Und er hatte eine seltsame Angewohnheit.
Wenn ich nach Hause kam und mich aufs Sofa setzte, legte er seinen Kopf fast immer auf meine Brust.
Immer an dieselbe Stelle.
Über mein Herz.
Die ersten Male musste ich jedes Mal schlucken.
Mit den Jahren wurde es unser Ding.
Ich strich ihm über den Kopf.
Er seufzte.
Und meistens schlief er so ein.
Ich hatte Hektor acht Jahre.
Acht richtig gute Jahre.
In dieser Zeit veränderte sich mein Leben.
Ich wurde älter.
Ruhiger.
Ich zog in eine größere Wohnung.
Menschen kamen und gingen.
Kollegen wechselten.
Einsätze verschwammen irgendwann miteinander.
Aber Hektor blieb.
Vor ihm hatte ich nicht begriffen, wie leer meine Wohnung eigentlich gewesen war.
Ich hatte Arbeit.
Ich hatte Kollegen.
Ich hatte Freunde.
Aber ich hatte keinen Grund, nach einem langen Dienst unbedingt nach Hause zu wollen.
Dann gab es Hektor.
Plötzlich wartete jemand hinter der Tür.
Jemand freute sich, als wäre ich nach sechs Monaten zurückgekommen, obwohl ich nur einkaufen gewesen war.
Jemand legte sich abends neben meine Füße.
Manchmal dachte ich an Corinna.
Eine Frau, die ich nie kennengelernt hatte.
Ich wusste kaum etwas über sie.
Aber ich wusste etwas Entscheidendes.
Sie musste diesen Hund geliebt haben.
Das merkte man an ihm.
Und deshalb verspürte ich ihr gegenüber etwas Seltsames.
Dankbarkeit.
Nicht für das, was passiert war.
Dafür kann man nicht dankbar sein.
Eine junge Frau war viel zu früh gestorben.
Ihr Hund hatte nach ihr gesucht und dabei fast selbst sein Leben verloren.
Daran war nichts Schönes.
Aber irgendwo mitten in dieser traurigen Geschichte hatten Hektor und ich uns gefunden.
Der alte Brunnen wurde später aus Sicherheitsgründen verfüllt.
Man sah irgendwann kaum noch, wo er gewesen war.
Ich wusste es trotzdem genau.
Einmal im Jahr fuhr ich hin.
Immer an dem Tag unseres Einsatzes.
Ich legte dort eine einzelne Blume ab.
Nicht für den Brunnen.
Für Corinna.
Ich stand dann ein paar Minuten dort und sagte leise etwas, das wahrscheinlich niemand außer mir verstanden hätte.
„Deinem Hektor geht es gut.“
Später sagte ich:
„Dein Hektor wird langsam grau.“
Und irgendwann:
„Er schläft inzwischen fast den ganzen Tag.“
Im vergangenen Jahr musste ich ein letztes Mal etwas anderes sagen.
Hektor war alt geworden.
Seine Beine wurden schwach.
Seine Schnauze fast vollständig grau.
Eines Abends legte er sich neben mich.
Ich setzte mich zu ihm auf den Boden.
Er hob noch einmal den Kopf.
Dann legte er ihn auf meine Brust.
Genau wie damals.
Ich hielt ihn.
Er schlief ein.
Und wachte nicht mehr auf.
Warm.
Zu Hause.
In meinen Armen.
Nicht allein.
Nicht im Wasser.
Nicht im Dunkeln.
Ich blieb noch lange neben ihm sitzen.
Acht Jahre zuvor hatte ich einen frierenden Hund aus einem zwölf Meter tiefen Brunnen gezogen.
Damals dachte ich, ich hätte ihm das Leben gerettet.
Heute sehe ich das anders.
Hektor rettete auch etwas in mir.
Er machte aus meiner stillen Wohnung ein Zuhause.
Aus meinem Feierabend wurde Heimkommen.
Aus einem jungen Mann, der fast nur für seine Arbeit lebte, wurde jemand, auf den jeden Abend ein Herz wartete.
Ich fahre noch immer einmal im Jahr zu der Stelle, an der der Brunnen war.
Jetzt nehme ich zwei Blumen mit.
Eine für Corinna.
Eine für Hektor.
Ich kenne ihre Geschichte nicht vollständig.
Ich werde nie erfahren, was Hektor in diesen drei Tagen gedacht oder verstanden hat.
Vielleicht hatte er einfach Angst.
Vielleicht suchte er wirklich bis zuletzt nach ihr.
Aber eines weiß ich.
Eine Frau verlor plötzlich ihr Leben.
Ein Hund verlor seinen Menschen.
Und ein junger Feuerwehrmann ließ sich an einem Seil in die Dunkelheit hinunter, weil er dieses leise Wimmern nicht länger hören konnte.
Als Hektor wieder ans Licht kam, legte er seinen Kopf über mein Herz.
Er weinte.
Ich weinte.
Meine Kollegen weinten.
Damals dachte ich, das sei das Ende einer Rettung.
Heute weiß ich:
Es war der Anfang von acht Jahren, die keiner von uns beiden bekommen hätte, wenn eine Anwohnerin dieses leise Geräusch aus einem vergessenen Brunnen nicht gehört hätte.
Corinna verlor Hektor.
Aber Hektor fand mich.
Und ich sorgte dafür, dass er nie wieder allein im Dunkeln warten musste.
