Ich habe meinen Verlobten an unserem Hochzeitstag im Bett mit meiner Trauzeugin erwischt und dann habe ich einen einzigen Anruf gemacht, der ihr gemeinsames Lügengebäude vor allen zerstört hat.
Man sagt, der Hochzeitstag sei der schönste Tag im Leben. Niemand sagt einem, dass er auch der Tag sein kann, an dem alles in Schutt und Asche fällt, während man im weißen Kleid daneben steht und zusehen muss, wie das eigene Vertrauen zerbricht.
Ich heiße Anna, bin 28 und bis vor ein paar Monaten war ich sicher, dass mein Leben in ruhigen Bahnen läuft. Ich arbeitete als Erzieherin in einer Kita in unserer kleinen Stadt Lindenfeld irgendwo in der deutschen Provinz.
Jeden Morgen wachte ich in der Zwei-Zimmer-Wohnung auf, die ich mit meinem Verlobten Marc teilte, und hatte dieses warme, zufriedene Gefühl in der Brust. Wir waren seit vier Jahren zusammen, seit einem Jahr verlobt, die Hochzeit war für den 15. Juni geplant. Ein perfekter Frühsommertag für eine perfekte Sommerhochzeit.
Marc arbeitete im Bauunternehmen seines Vaters. Er war groß, breit gebaut, mit dunkelblondem Haar und grünen Augen, die sich in kleinen Fältchen legten, wenn er lachte. Alle sagten, wir seien das perfekte Paar.
„Ihr zwei seid wie aus einem Katalog“, meinte eine Mutter aus meiner Gruppe beim Abholen. „So ein Mann, Anna, da kannst du dich glücklich schätzen.“
„Und dieser Ring“, seufzte eine andere und deutete auf den schlichten, aber schönen Solitär an meinem Finger. Marc hatte fast ein Jahr lang gespart, um ihn zu kaufen. Ich war stolz darauf.
Ich glaubte ihnen. Ich glaubte an uns.
Meine Trauzeugin war Pauline, meine beste Freundin seit der Grundschule. Sie hatte lange, dunkelbraune Haare, die irgendwie immer saßen, selbst wenn sie behauptete, sie sei gerade erst aufgestanden.
Ihr Lachen füllte ganze Räume, Männer drehten sich nach ihr um. Aber für mich war sie vor allem eins: meine Person.
Die, die mir nachts um zwei noch zuhören konnte. Die, die mich durch alle Prüfungen begleitet hatte. Die an meiner Seite stand, als meine Oma vor zwei Jahren starb und mir damit den Boden unter den Füßen wegzog.
Als Marc mir den Antrag machte, war Pauline der erste Mensch, den ich anrief.
„Oh mein Gott, Anna!“, kreischte sie ins Telefon. „Endlich! Ich freu mich so für dich!“
„Das wird die schönste Hochzeit, die Lindenfeld je gesehen hat“, versprach sie. Sie stürzte sich in die Planung, als wäre es ihre eigene.
Sie half mir, die Location auszusuchen – eine alte Villa am Stadtpark, mit hohen Decken, knarrendem Holz und einem verwilderten Garten, der für den Tag in ein Blütenmeer verwandelt werden sollte.
Wir probierten Torten, wählten Blumen, verglichen Stoffproben, bis mir die Augen tränten. Pauline schrieb die Einladungen in ihrer geschwungenen, perfekten Handschrift, während meine eher an Kritzeleien aus der Vorschule erinnerten.
„Du verdienst dieses Glück“, sagte sie oft, wenn wir zwischen Zeitschriften und Farbkarten saßen. Sie drückte meine Hand. „Du bist der liebste Mensch, den ich kenne, Anna.“
„Marc kann froh sein, dich zu haben.“
Ich vertraute ihr. Ich vertraute ihm. Ich vertraute uns.
Die Wochen vor der Hochzeit vergingen wie im Rausch. Letzte Anproben, Sitzordnungen, Probefrisur, kleine Panikattacken und viel Vorfreude.
Meine Eltern – meine Mutter, mein Vater und mein kleiner Bruder Felix – waren völlig aus dem Häuschen. Meine Mutter fing jedes Mal an zu weinen, wenn sie mein Kleid im Schrank hängen sah.
Mein Vater übte heimlich seine Rede vor dem Spiegel, obwohl er behauptete, er würde „schon irgendwas sagen“. Selbst meine Großtante Rosa war aus Bayern angereist. 82, klar im Kopf, 60 Jahre verheiratet gewesen, bevor ihr Mann gestorben war.
Sie hatte diesen Blick, bei dem man das Gefühl hatte, sie könne einen bis auf den Grund der Seele sehen.
„Heiraten, mein Kind“, sagte sie am Abend vor der Hochzeit, als wir in der Küche meiner Eltern saßen, sie mit ihren knochigen Händen meine umklammernd, „hat nichts mit der Torte oder dem Kleid zu tun.“
„Es geht um all die Tage danach. Um die, an denen es schwer wird, an denen der Alltag kommt, an denen die Schmetterlinge Pause machen.“
Sie sah mich ernst an. „Sei sicher, dass du jemanden heiratest, der dich dann immer noch auswählt. Nicht nur heute, wo du im weißen Kleid strahlst.“
Ich nickte und war mir sicher, genau so jemanden zu heiraten.
Marc und ich hatten schon einige Stürme überstanden: die Herz-OP seines Vaters, meine endlose Suche nach einer festen Stelle, das Sparen für eine gemeinsame Wohnung. Wir waren gewachsen, nicht zerbrochen.
Wir waren bereit.
Ich schlief in dieser Nacht in meinem alten Kinderzimmer bei meinen Eltern, wie es die Tradition in unserer Familie vorsah. Das geblümte Rollo von früher hing immer noch, an der Wand klebten alte Postkarten. Für einen Moment fühlte ich mich wieder wie mit 14 – nur dass da jetzt das Hochzeitskleid im Schrank hing.
Der 15. Juni begann mit Sonnenlicht, das durch die Gardinen fiel, und dem Geruch von Kaffee und frisch gebackenen Brötchen aus der Küche. Ich hörte meinen Vater irgendwo telefonieren, in dieser „Ich regel das schon“-Stimme. Felix sang falsch, aber lauthals unter der Dusche.
Ich setzte mich im Bett auf, streckte mich und spürte ein ruhiges, tiefes Glück. Alles war vorbereitet. Ab jetzt musste ich nur noch eines tun: auftauchen und „Ja“ sagen.
Mein Handy vibrierte auf dem Nachttisch.
Eine Nachricht von Marc:
„Guten Morgen, Braut. Ich kann es nicht glauben, dass ich dich heute heirate. Ich liebe dich.“
Ich lächelte und tippte zurück:
„Ich dich auch. Bis gleich am Altar, Herr Fast-Ehemann.“
Kurz darauf blinkte eine Nachricht von Pauline auf.
„HOCHZEITSTAG!!! Ich hab vor Aufregung kaum geschlafen. Sitze schon beim Friseur, komme danach direkt zu dir. Heute wird perfekt.“
Der Vormittag verging im Zeitraffer. Die Visagistin machte aus meinem Alltags-Anna-Gesicht eine Brautversion, meine Mutter lief nervös mit Haarnadeln in der Hand herum, Felix sorgte mit schlechten Witzen dafür, dass ich zwischendurch lachen musste.
Die Fotografin tauchte um zehn auf und hielt jedes Detail fest: wie meine Mutter mir die Kette meiner Oma umlegte, wie meine Tante am Kleid zupfte, wie ich zum ersten Mal komplett gestylt im Spiegel stand.
Mein Kleid war genau so geworden, wie ich es mir immer gewünscht hatte: schlicht, aber mit feinen Spitzenärmeln, ein weicher Rock, der bei jeder Bewegung mitfloss. Ich erkannte mich kaum wieder.
„Ach, Schatz“, flüsterte meine Mutter, Tränen in den Augen. „So schön.“
Großtante Rosa saß in der Ecke, einen Becher Kaffee in der Hand, und beobachtete mich schweigend im Spiegel. Als sich unsere Blicke trafen, lächelte sie, aber in ihren Augen blitzte für einen Moment etwas auf, das ich nicht deuten konnte. Es war sofort wieder verschwunden.
Gegen Mittag fuhren wir zur Villa am Park. Die Trauung sollte um 14 Uhr beginnen, die Fotos schon um eins. Alles lief nach Plan.
Die Location sah aus wie aus einem Hochzeitsmagazin: weiße Stühle im Garten, ein Rosenbogen, Tischdecken in Creme, Gläser in Reih und Glied, überall Blumen.
„Es ist perfekt“, sagte ich leise.
„Du bist perfekt“, antwortete Pauline und drückte meinen Arm. „Marc wird umfallen, wenn er dich sieht.“
Wir hatten noch eine gute Stunde bis zur Trauung. Ich setzte mich in das kleine Brautzimmer, um den Lippenstift nachzuziehen und einmal tief durchzuatmen. Die Fotografin war bei den Männern in einem Nebengebäude.
Ich stellte mir vor, wie Marc jetzt aussah. Ob er nervös war, ob ihm die Krawatte zu eng vorkam, ob er so wie ich das Gefühl hatte: Heute fügt sich alles.
Um halb zwei stand Pauline auf. „Ich geh nur kurz schauen, ob die Blumen draußen so stehen, wie wir es besprochen haben, und ob die Musiker da sind.“
Sie zwinkerte mir zu. „Fass dein Make-up nicht an, sonst krieg ich dich!“
„Bin brav“, versprach ich und sah ihr nach, wie sie mit dem fliederfarbenen Kleid aus der Tür schwebte.
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