— Hélène, ce n’est pas seulement un problème de famille, dit-elle. C’est aussi un problème de protection. Il faut blind…
Elle se reprit, cherchant un mot plus doux.
— Il faut sécuriser ce que tu as construit.
— C’est ce que je veux, répondit Hélène. Je ne veux pas d’une guerre ouverte. Je veux des murs solides. Qu’ils cognent dessus s’ils le veulent, mais qu’ils ne puissent rien casser.
Maître Lefèvre se pencha en avant.
— On peut revoir ton testament, placer cette maison et une partie de tes économies dans une structure dédiée, par exemple une fondation ou un legs important à l’association que tu soutiens. On peut prévoir des clauses très claires pour tes enfants, sans pour autant les « renier ». Mais ils ne pourront pas jouer avec tes biens comme avec des jetons.
Hélène hocha la tête.
— Je veux qu’ils comprennent une chose, dit-elle. Rien ne leur revient automatiquement. Rien n’est acquis parce qu’ils portent mon nom.
La notaire esquissa un léger sourire.
— Tu es prête à encaisser leur colère ?
— Je l’ai déjà encaissée pendant treize ans, répondit Hélène. La différence, c’est que cette fois, je ne la paierai pas avec ma maison.
Toute la soirée, elles travaillèrent ensemble, traçant des lignes, cochant des cases, rédigeant des clauses.
Hélène ne pleura pas.
Elle ne se lamenta pas sur « la famille d’autrefois ».
Elle signa.
Et quand Maître Lefèvre referma son porte-documents, Hélène sentit une étrange paix l’envahir.
Camille et Thomas pensaient revenir dans la maison d’une mère coupable et vulnérable. Ils allaient bientôt découvrir qu’elle avait construit, en silence, quelque chose de bien plus solide qu’ils ne l’avaient imaginé.
Le lendemain matin, la bouilloire sifflait doucement dans la cuisine. L’odeur du pain grillé remplissait la pièce.
Hélène avait dressé la table avec soin : trois tasses, un pot de confiture maison, du beurre, un bol de fruits.
Camille entra la première, habillée comme pour un brunch en ville : blouse fluide, pantalon blanc, maquillage impeccable. Thomas la suivait, tablette à la main.
— Bonjour, maman ! lança Camille, de cette voix trop douce qui sonnait faux depuis qu’Hélène avait lu le dossier de Claire.
— Bonjour, répondit Hélène en s’asseyant.
Thomas se servit du jus d’orange, posa sa tablette au milieu de la table.
— On réfléchissait justement à la maison, annonça-t-il joyeusement.
Il toucha l’écran. Des photos de salons « avant / après » apparurent.
— Regarde, reprit-il. Avec quelques cloisons en moins, des fenêtres plus grandes, on pourrait vraiment moderniser. Le salon manque de lumière. Je connais des artisans qui pourraient venir faire des devis dès la semaine prochaine.
Camille enchaîna aussitôt :
— Et la véranda… Elle serait parfaite pour être mon atelier. J’ai besoin d’un espace pour mes projets, tu comprends. Ici, ce serait idéal.
Sa voix ne demandait rien. Elle affirmait.
Hélène posa calmement son couteau à côté de l’assiette.
— Cette maison va très bien comme elle est, dit-elle doucement. Elle n’a pas besoin de murs abattus ni de pièces « réassignées ».
Thomas eut un petit rire, comme pour détendre l’atmosphère.
— Je comprends que le changement fasse peur, répondit-il. Mais pense à la valeur du bien. À ton confort. Et puis, on s’occupera de tout, en famille.
Camille hocha la tête, son sourire s’élargissant.
— On veut juste que tout le monde soit bien. C’est normal que nous ayons aussi des espaces à nous, si on s’installe.
Hélène but une gorgée de café, puis posa la tasse avec soin.
— Justement, dit-elle. Il va falloir clarifier quelques choses.
Le ton n’avait pas changé, mais quelque chose, dans sa voix, fit taire le sourire de Thomas.
Camille se figea légèrement, une tartine à la main.
— D’abord, reprit Hélène, ceci est ma maison. Il n’y aura pas de travaux, pas de devis, pas de murs déplacés. Pas tant que j’y vis.
Thomas ouvrit la bouche, mais elle leva la main, sans brusquerie, pour l’interrompre.
— Ensuite, continua-t-elle, nous ne parlerons pas de mon argent. Ni de ce que j’ai vendu, ni de ce qu’il me reste, ni de ce que je compte en faire. Ce sujet n’est pas sur la table.
Le sourire de Camille se tendit.
— Maman, protesta-t-elle, tu exagères. On voulait juste…
— Enfin, acheva Hélène, vous êtes ici en invités. La véranda n’est pas un atelier, la cuisine n’est pas un espace de co-travail, et le jardin n’est pas un terrain de projet. Tant que vous êtes sous mon toit, c’est moi qui fixe les limites.
Un silence lourd s’abattit sur la table.
Thomas se racla la gorge, son « air compréhensif » se fissurant légèrement.
— Tu aimes vraiment les règles, dit Camille avec un petit rire nerveux.
— Oui, répondit Hélène simplement. Elles évitent les malentendus.
Ils finirent le petit-déjeuner dans une politesse froide. Les compliments forcés sur la confiture ne trompaient personne.
Mais quelque chose avait changé : Hélène venait de tracer une ligne claire.
Pas en hurlant.
Pas en pleurant.
En parlant posément, les yeux dans les yeux.
L’après-midi, Hélène s’enferma dans son petit bureau. Sur le coin du secrétaire, son carnet en cuir attendait, ouvert à une page blanche.
Elle prit son stylo, le posa un instant sans écrire.
La voix de Camille lui revenait encore : « Tu choisis ton argent au lieu de ta famille. »
Treize ans plus tôt, cette phrase l’avait brisée.
Aujourd’hui, elle la regardait pour ce qu’elle était : une arme brandie par quelqu’un qui n’avait jamais voulu voir combien de sacrifices avaient été faits pour elle.
Elle écrivit finalement, d’une écriture ferme :
Rester stratégique.
Ne pas se laisser entraîner par l’émotion.
Elle souligna la phrase deux fois, referma le carnet et tourna la clé dans la petite serrure.
Le soir même, après avoir rangé son carnet dans le tiroir, Hélène n’eut pas longtemps à attendre.
On frappa doucement à la porte de son bureau.
— Maman ? La voix de Camille était sucrée, un peu trop douce pour être sincère. Tu as une minute ?
Hélène inspira calmement.
— Entre.
Camille ouvrit la porte avec précaution, comme si elle entrait dans le bureau d’un supérieur hiérarchique. Elle s’assit sur le bord du fauteuil en face du bureau, les mains croisées sur ses genoux.
— Je voulais parler de ce matin, commença-t-elle. Au sujet de la maison… Je crois qu’on s’est mal compris.
Hélène garda le silence. Elle avait appris avec le temps qu’un silence tenu valait parfois plus que dix questions.
Camille soupira, baissa légèrement les yeux.
— Je sais que tu penses que Thomas et moi… que nous venons seulement pour l’argent, dit-elle. Mais ce n’est pas que ça. On a eu une période compliquée, oui, mais on veut vraiment… retrouver quelque chose avec toi.
On frappa à nouveau : cette fois, c’était Thomas, une tasse de tisane dans chaque main.
— J’ai pensé que ça ferait du bien, dit-il avec un sourire mesuré, en posant une tasse devant Hélène, l’autre devant Camille. On parlait un peu en bas, et… on s’est dit qu’il fallait remettre les choses à plat.
Il vint s’installer sur le petit canapé, se penchant légèrement vers Hélène comme un médiateur bienveillant.
— Tu sais, Hélène, reprit-il d’une voix grave, Camille m’a souvent parlé de toi. De tout ce que tu as fait pour elle quand elle était petite. Elle s’en veut beaucoup pour ce qui s’est passé il y a treize ans.
Les yeux de Camille brillèrent aussitôt, au bon moment.
— J’ai été dure, admit-elle. Je t’ai dit des choses horribles. J’étais emportée, influencée… Je croyais qu’il fallait tout risquer pour réussir. J’ai été injuste avec toi.
Elle laissa sa voix se casser légèrement.
— Je ne l’ai jamais avoué, mais je l’ai regretté, murmura-t-elle.
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