📖 Teil 8
Der Morgen roch nach nassem Gras und Abschied.
Wilhelm stand auf der Veranda, das Halstuch in der Hand.
Es war leicht feucht, als hätte es die Nachtluft in sich aufgesogen.
Keine Spur von Leo – kein Pfotenabdruck, kein Laut.
„Die Tür war offen“, flüsterte Emil, der plötzlich hinter ihm stand.
Seine Augen waren rot, aber er hielt sich tapfer.
„Er konnte kaum noch laufen gestern Abend“, sagte Tim. „Wie soll er einfach verschwinden?“
Paulina trat barfuß hinaus, zog ihre Jacke eng um sich.
„Vielleicht… musste er allein gehen. Manche Tiere machen das.“
Wilhelm nickte langsam.
„Max hat das nicht getan. Er ist bei mir geblieben.
Vielleicht war Leo stärker. Oder hatte noch etwas zu erledigen.“
Emil ballte die Fäuste.
„Das ist unfair. Wir hätten ihn begleiten sollen.“
„Vielleicht war das sein letzter Brief“, murmelte Paulina.
Sie suchten.
Den ganzen Tag durchkämmten sie Wiesen, Feldwege, Hinterhöfe.
Die Nachbarn halfen. Einige Kinder aus dem Dorf riefen Leos Namen, andere trugen Plakate durch die Straßen.
Jemand hatte sogar einen Facebook-Post geteilt:
„Vermisst: Leo, der Briefkastenhund.“
Doch der Tag endete ohne Spur.
Nur das Halstuch blieb – mit einem Knoten, den Leo nie getragen hatte.
In der Nacht konnte Wilhelm nicht schlafen.
Er saß am Küchentisch, das Halstuch vor sich, daneben das Logbuch.
Er blätterte zurück:
- Erster Brief von Emil
- Das Foto mit dem Halsband
- Tim kehrt zurück
- Der Gedankenkasten entsteht
- Paulinas erste Worte
- Leos Befund
Und jetzt: Verschwunden.
Er schrieb das Wort mit zitternder Hand, dann legte er den Stift weg.
Am nächsten Morgen war der Max-Kasten voll.
Nicht mit Briefen – sondern mit Blumen, Zeichnungen, kleinen Stofftieren.
Jemand hatte eine Kerze hineingestellt.
Und ganz oben lag ein neuer Umschlag.
Unbeschriftet.
Drinnen ein Zettel:
Hinter dem alten Apfelbaum.
Da, wo man das Feld und die Sonne gleichzeitig sehen kann.
Wilhelm wusste sofort, was gemeint war.
Die Wiese hinter dem Dorf, wo Max früher oft gelegen hatte.
Ein Platz, den nur wenige kannten.
Sie gingen zu viert dorthin.
Wilhelm trug den Brief. Emil einen Beutel mit Leos Lieblingsspielzeug.
Tim hielt Paulinas Hand.
Der Wind trug den Duft von Heu und feuchter Erde.
Und dann sahen sie ihn.
Leo lag im Gras, zusammengerollt.
Die Sonne wärmte seine Flanke, das Fell glänzte noch ein wenig.
Seine Augen waren geschlossen.
Ein Ausdruck von Frieden lag auf seinem Gesicht.
Daneben: ein kleiner Stock.
Und darunter – ein zerknüllter Zettel.
Emil hob ihn auf.
Er war eingerissen, feucht, kaum lesbar.
Aber die Worte waren da:
Ich bin nicht fort.
Ich bin nur dahin, wo Briefe ankommen.
Paulina kniete sich hin.
„Er hat uns nicht verlassen. Er hat sich nur verabschiedet.“
Tim streichelte Leos Kopf.
„Er war nie nur ein Hund. Er war ein Wegweiser.“
Wilhelm setzte sich langsam ins Gras.
Sein Blick ging über das Feld, wo die Sonne jetzt golden stand.
„Max hat mir gezeigt, wie man liebt.
Leo hat mir gezeigt, wie man loslässt.
Und ihr… habt mir gezeigt, dass ich noch da bin.“
Sie begruben Leo unter dem Apfelbaum.
Wilhelm schnitzte ein Schild aus Holz:
„Leo – Zuhörer, Wächter, Freund.
Geboren in Stille.
Gestorben im Licht.“
Emil band das alte Halstuch um den Stamm.
Paulina legte das erste Bild von Max daneben.
Tim pflanzte eine Sonnenblume.
Und als sie gingen, blieben keine Worte.
Nur Dankbarkeit.
In den Wochen danach wuchs der Gedankenkasten weiter.
Ein Tisch kam dazu, Stifte, Bänke.
Sogar ein kleines Bücherregal – mit Titeln wie „Trauer zulassen“ oder „Briefe an das Unsichtbare“.
Wilhelm schrieb weniger, aber tiefer.
Seine Briefe trugen keine Namen mehr.
Nur Gedanken.
Emil las sie laut, manchmal mit Tränen.
Tim zeichnete kleine Hunde in jedes Logbuch.
Paulina kümmerte sich um die Sonnenblume.
Und immer wieder kam Post – aus anderen Dörfern, aus Städten.
Einmal sogar aus Berlin.
Menschen, die schrieben:
„Ich habe den Artikel gelesen.
Ich habe auch jemanden verloren.
Danke, dass ich schreiben darf.“
An einem kühlen Oktobermorgen stand plötzlich ein Transporter vor Wilhelms Haus.
Ein Mann stieg aus, trug eine Uniform vom Tierschutzverein Lautertal.
„Sind Sie Herr Bernhardt?“
Wilhelm nickte.
„Wir haben… jemanden für Sie. Nicht als Ersatz. Sondern als Fortsetzung.“
Hinten im Wagen lag eine Hündin.
Klein, zart, mit grauem Fell und weißen Pfoten.
Sie zitterte.
Der Mann sagte:
„Fundtier. Wurde neben dem Max-Kasten abgelegt. Mit einem Zettel.“
Er reichte ihn Wilhelm:
Für den Platz an Leos Seite.
Gebt ihr einen Namen, den sie tragen darf.
Wilhelm trat näher.
Die Hündin blickte ihn vorsichtig an, dann zu Emil, Tim, Paulina.
Und schließlich – nach oben, in den Himmel.
Wilhelm kniete sich hin, streichelte ihr Fell – und flüsterte:
„Darf ich dich Luma nennen – Licht, das bleibt, wenn alles andere geht?“
🔔 Wer hat die Hündin dort abgelegt? Und welche neue Geschichte beginnt mit ihr? Teil 9 bringt Licht in Leos Vermächtnis.
