Arrivarono a un ristorante italiano elegante, lo stesso dove Lorenzo mi aveva portata per il nostro anniversario due anni prima.
Lo stesso ristorante dove, a un certo punto, aveva detto che “non potevamo più permettercelo” perché dovevamo risparmiare.
Li guardai attraverso la vetrata mentre si sedevano a un tavolo d’angolo, le mani intrecciate sopra la tovaglia bianca.
La donna non poteva essere che Veronica Rossi, la famosa interior designer di cui parlava Elena.
Dal vivo era ancora più bella, con un trucco perfetto e gioielli che probabilmente costavano più della mia auto.
Gli sfiorava il viso, e Lorenzo le prendeva la mano e le baciava il palmo.
Il petto mi si strinse come in una morsa.
Rimasi in macchina per due ore, a guardarli mangiare, ridere, comportarsi come una coppia innamorata.
Quando finalmente uscirono, Lorenzo la accompagnò a una berlina grigia parcheggiata poco più in là.
La baciò, non un bacio veloce, ma un bacio vero, lungo, di quelli che ti costringono a distogliere lo sguardo.
Quella sera, Lorenzo tornò a casa all’ora di sempre, con la storia di una riunione difficile con un cliente.
Si lamentò di quanto fosse stata noiosa la giornata, di quanto avrebbe preferito passarla con me.
Annuii, sorrisi, gli servii la cena che, non so come, avevo trovato la forza di cucinare mentre il mondo mi crollava addosso.
«Com’è andata la tua giornata, amore?» chiese mentre tagliava il pollo, come se nulla fosse successo.
«Tranquilla,» risposi. «Ho sistemato gli armadi e ho letto un po’.»
«Brava la mia ragazza,» disse, allungando la mano per darmi una pacca affettuosa. «Sempre operosa.»
Volevo urlare.
Volevo lanciargli il piatto addosso e chiedergli chi fosse Veronica, da quanto andasse avanti.
Invece, gli strinsi la mano e gli chiesi se volesse il dolce.
Nelle settimane successive diventai un’esperta nel seguirli senza farmi notare.
Imparai la loro routine.
Pranzi il martedì e il giovedì.
“Riunioni serali” che in realtà erano cene il venerdì.
Weekend che Lorenzo spacciava per “convegni di lavoro”.
Andavano a mostre, degustazioni di vino, negozi di abbigliamento dove Veronica provava vestiti che costavano più di tre mesi delle mie spese.
Lorenzo le comprava gioielli, fiori, borse firmate.
Pagava tutto con carte che non avevo mai visto prima.
La cosa peggiore non era guardare i regali o i ristoranti.
Era vederlo felice.
Rideva in un pomeriggio con Veronica più di quanto avesse riso con me in un anno.
Le apriva la porta, le spostava la sedia, la guardava come se fosse la cosa più interessante del mondo.
Tutte cose che un tempo faceva per me.
Un sabato li seguii fino a un circolo privato dove Elena era socia.
Parcheggiai fuori e li osservai da dietro la recinzione mentre giocavano a tennis.
Elena era seduta a un tavolo sul patio, applaudiva ogni volta che Veronica faceva un bel punto.
Dopo la partita, i tre si sedettero a bere qualcosa.
Elena era animata, rideva, gesticolava parlando con Veronica.
Le toccava il braccio in modo affettuoso e annuiva soddisfatta a ogni frase.
Era chiaro che non solo sapeva della relazione, ma la incoraggiava.
Tornai a casa e rimasi seduta nel salotto vuoto, fissando il muro, finché una verità semplice e crudele si fece strada nella mia mente:
non era solo Lorenzo ad avere una relazione.
Mi stavano sostituendo.
Elena aveva trovato qualcuno che, ai suoi occhi, era “all’altezza” del figlio.
E insieme stavano preparando il terreno per farmi sparire.
Quella notte, Lorenzo tornò con graffi sulle braccia, segni della partita di tennis.
Quando glieli feci notare, mi raccontò che aveva spostato delle scatole in magazzino e si era graffiato contro un chiodo.
Un’altra bugia, detta con una facilità che mi fece chiedere quante altre ne avessi ingoiate negli anni.
«Lorenzo,» dissi piano, «tua madre ha nominato di nuovo quell’interior designer a cena l’altra settimana. Veronica Rossi, hai pensato di assumerla?»
Il suo viso non cambiò, ma colsi una pausa minuscola prima della risposta.
«Ah, sì. Ho controllato, ma è molto cara. Magari l’anno prossimo, se gli affari andranno meglio.»
«Deve essere molto brava, per chiedere certe cifre.»
«Immagino. Non l’ho mai incontrata di persona.»
Bugia dopo bugia dopo bugia.
Annuii, sorrisi, finsi di credergli.
Ma dentro stavo prendendo appunti.
Ogni storia inventata, ogni scusa, ogni volta che mi guardava negli occhi e mentiva su dove fosse e con chi.
Due mesi dopo l’inizio della mia “indagine”, mi resi conto di qualcosa che cambiò tutto:
Lorenzo non stava solo tradendo.
Stava pianificando di lasciarmi per Veronica, ma voleva assicurarsi che io non avessi nulla nel divorzio.
Tutte quelle conversazioni sul denaro, tutte le restrizioni, tutta la mia dipendenza finanziaria… non erano casuali.
Erano una strategia.
Lui avrebbe chiesto il divorzio, sostenendo che non avevo contribuito in alcun modo.
Si sarebbe tenuto la casa, le auto, gli investimenti, tutto.
Io sarei rimasta con il niente, mentre lui iniziava una nuova vita con Veronica e l’applauso di sua madre.
Ma Lorenzo aveva commesso un errore enorme.
Pensava che fossi troppo debole e troppo stupida per reagire.
Non immaginava che io lo stessi osservando.
E imparando.
E costruendo il mio piano.
Quella notte, seduta nel letto accanto a lui che dormiva tranquillo, presi una decisione.
Se Lorenzo voleva giocare con i soldi e con le bugie, avrei imparato a giocare meglio di lui.
La mattina dopo, aspettai che uscisse per la sua “riunione con un cliente” che sapevo essere un brunch con Veronica.
Poi feci qualcosa che non avevo mai fatto.
Entrai nel suo studio.
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