—Nos vendría muy bien alguien con tu experiencia —dijo—. Justo se nos ha quedado libre una plaza de responsable de equipo. Ha sido buena coincidencia.
Perfecta coincidencia, pensé. Como si el universo, por una vez, estuviera de mi lado.
Mi última llamada del día fue para Elena. Le debía transparencia profesional.
—Granada —repitió ella cuando le expliqué mi situación—. Eso no me lo esperaba. Tenemos una oficina allí, ya sabes. No es tan grande como Madrid, pero está creciendo. ¿Te plantearías un traslado en lugar de irte de la empresa?
Me quedé callada. No esperaba esa propuesta.
—¿Me ayudarías con el traslado? —pregunté al fin.
—Laura, eres de las mejores del equipo. Preferiría tenerte dentro de la casa, aunque sea a distancia. Piénsalo y me dices el lunes.
Colgué con la sensación extraña de haber avanzado más en un día hacia mi propia felicidad que en años de sacrificarlo todo para agradar a mis padres. La ironía no se me escapaba: había tenido que oír lo que realmente pensaban de mí para atreverme a vivir por mí misma.
Esa noche volví a casa. La cena fue como siempre: mis padres hablando de pequeñas cosas, quejándose de los vecinos, haciéndome preguntas superficiales sobre el trabajo, sin escuchar realmente las respuestas. Yo contesté con educación, pasé la ensalada, y me retiré pronto, alegando cansancio.
En mi habitación seguí con los preparativos: subiendo documentos importantes a la nube, buscando empresas de mudanza, abriendo cuentas bancarias nuevas que mis padres no conocieran. Con cada paso, el velo de obligación que había nublado mis decisiones se volvía más fino.
Una semana después, la casa estaba oficialmente en venta. Nuria hizo milagros: organizó el “home staging” y las fotos mientras mis padres estaban fuera.
El anuncio salió un jueves por la noche: “Casa de lujo en urbanización exclusiva, lista para entrar a vivir”. Precio ajustado para vender rápido.
—Haremos jornada de puertas abiertas el domingo —me dijo Nuria—. Con el mercado como está, espero varias ofertas el lunes.
Asentí, mirando las fotos en el portátil. La casa se veía preciosa, luminosa, casi pacífica. Muy distinta a lo que yo sentía dentro de esos muros.
—Me aseguraré de que mis padres no estén en casa durante la visita —añadí.
—Por cierto… —dudó Nuria—. ¿Se lo has dicho ya?
—Ya se enterarán pronto —respondí.
Ese “pronto” llegó antes de lo que pensé. Al día siguiente, al volver del trabajo, vi a mi padre en la puerta, brazos cruzados, cara roja de rabia. Mi madre, a su lado, se retorcía las manos, en una mezcla de enfado y victimismo.
—¿Se puede saber qué es esto? —soltó mi padre, señalando el cartel de “Se vende” que habían colocado esa tarde.
Pasé junto a él y abrí la puerta con calma.
—Es lo que parece. Voy a vender la casa.
Entraron detrás de mí. La voz de mi madre subió de tono.
—No puedes vender nuestro hogar sin consultarlo con nosotros.
Dejé el maletín sobre la consola de la entrada.
—No es nuestro hogar. Es mi casa. Mi nombre está en la escritura, en la hipoteca, en todos los recibos. Yo he pagado todo lo que ves aquí durante tres años.
—¿Y eso te da derecho a echarnos a la calle? —bramó mi padre—. Es la peor falta de respeto que nos podías hacer.
—Estoy vendiendo una propiedad que es mía —respondí—. Lo que hagáis después es decisión vuestra.
Mi madre se puso entre los dos, con lágrimas ya asomando.
—Laura, cariño, ¿qué te pasa? ¿Es por el trabajo? ¿Estás demasiado agobiada?
—No es una decisión impulsiva —dije—. La casa está ya decorada para la venta. Las fotos están hechas. El anuncio salió anoche. Este domingo hay jornada de puertas abiertas.
—¿Este domingo? —mi padre casi escupió las palabras—. ¿Y dónde se supone que vayamos nosotros?
—He reservado un brunch en un hotel del centro. Os invito. De once a tres deberíais estar fuera.
Las lágrimas de mi madre se secaron de golpe.
—¿Esperas que nos vayamos a tomar tostadas mientras desconocidos se pasean por nuestra casa?
—Por mi casa —corregí—. Y sí, eso es exactamente lo que espero.
Mi padre jugó su carta de siempre.
—Voy a llamar a Ana. Ella te hará entrar en razón.
Encogí los hombros.
—Llama a quien quieras.
Una hora después estábamos todos en el salón, en una especie de juicio familiar al revés. Mis padres en el sofá, con Ana al lado, y Sergio de pie, incómodo. Los niños estaban en el jardín.
—Laura —empezó Ana, claramente elegida como mediadora—, entendemos que estés pasando por algo, pero vender la casa es… muy extremo.
—No es extremo. Es práctico. Me voy a Granada con un nuevo trabajo.
—Profesionalmente tiene sentido —intervino Sergio, sorprendiéndome—. Granada está creciendo, y la calidad de vida allí es muy buena.
—No ayudas, Sergio —le cortó mi padre.
—Solo digo que, a nivel carrera, no es una locura —insistió él.
Mi madre ignoró el comentario.
—Pero ¿por qué tan de repente? ¿Por qué no nos das tiempo para organizarnos?
—El cierre será en unos 30 días. Es lo habitual. Tenéis un mes para buscar.
—¿Un mes? —casi gritó mi padre—. Encontrar piso, empaquetar esta casa entera… Es imposible.
—Yo he organizado una venta, una mudanza a otra ciudad y un nuevo trabajo en una semana —respondí—. Entre dos personas adultas, encontrar un piso de alquiler en un mes es muy posible.
Ana nos miraba, dividida.
—Mamá, papá, Laura tiene derecho a vender su casa. A lo mejor deberíamos centrarnos en buscaros un sitio nuevo…
—Entonces tú también estás en su contra —soltó mi padre.
—No estoy contra nadie. Solo intento ser práctica —respondió ella, pero se le notaba tensa—. Si la casa se vende, necesitan un sitio donde vivir.
La conversación se fue tiñendo de reproches, súplicas y chantaje emocional. Mis padres pasaron de los gritos a las lágrimas, de “eres una desagradecida” a “danos tres meses más, al menos hasta después de Navidad”.
—El mercado está muy bien ahora —repetí—. Esperar sería tirar dinero.
—¿Y desde cuándo te importa más el dinero que la familia? —dijo mi padre, con la ironía teñida de veneno.
Si supiera que precisamente su obsesión con mi dinero era lo que me había abierto los ojos… Pero me callé. No iba a darles esa satisfacción.
El domingo, el ambiente en casa era irrespirable. Mis padres habían optado por la estrategia del silencio, fría y calculada, como cuando de niña no les gustaba algo que yo hacía. Fuimos a desayunar al hotel sin dirigirnos la palabra.
Mientras tanto, Nuria me enviaba mensajes.
“Muchísima gente. Más de cuarenta visitas. Varias familias muy interesadas.”
El lunes llegaron las ofertas. Siete en total.
—La más alta es de 875.000 euros, al contado, con cierre en 21 días —me informó—. Pocos condicionantes.
—Acéptala —dije sin dudar.
—¿Segura? Podríamos contraofertar y subir un poco más.
—Prefiero la rapidez al último euro.
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