Frente a la casa de Lucía, en la primera fila, reconoció la chaqueta de cuero de Raúl.
También la sonrisa de Manolo, la cara aún un poco cansada de Diego, apoyado en una muleta.
Pero lo que la dejó sin palabras fue lo que vio detrás de ellos.
Hombres y mujeres de diferentes edades, todos con chaquetas de la Hermandad del Camino.
Algunos llevaban acentos distintos, parches con nombres de otras ciudades cosidos en la espalda: norte, sur, interior, costa.
Era como si media península, y parte del otro lado del océano, se hubiera puesto de acuerdo para juntarse en esa calle.
Raúl apagó el motor y bajó de la moto.
Al hacerlo, los motores de las otras motos dejaron de rugir, uno tras otro, hasta que se hizo un silencio increíble.
El contraste era tan fuerte que a Lucía se le hizo un nudo en la garganta.
—¡Lucía! —llamó Raúl, avanzando hasta el pie de la escalera—.
Tenemos que hablar.
Ella se quedó en el umbral, con Dani en brazos, sintiendo decenas de miradas sobre ella.
—Raúl… ¿Qué es todo esto? —preguntó, casi en un susurro—.
¿Por qué habéis venido tantos?
Detrás de Raúl, la Hermandad del Camino formaba una especie de muralla humana.
El emblema en sus espaldas brillaba bajo la luz gris.
—Te dijimos que no olvidamos —respondió él—. Y que no dejamos deudas sin pagar.
Un murmullo recorrió a los vecinos.
Móviles levantados, ojos muy abiertos.
Manolo se colocó al lado de Raúl, con un sobre grande en la mano.
—Lucía —empezó Raúl—, aquella noche nos diste techo, comida, calor, y le salvaste la vida a Diego.
Podías habernos dejado en la calle. Nadie habría sabido que estábamos ahí.
Pero abriste la puerta.
Sergio, desde atrás, añadió:
—Llevamos tres días llamando a gente, capítulo por capítulo.
Hermanos del norte, del sur, incluso de más allá del charco.
Cuando contamos tu historia, todos quisieron participar.
Raúl hizo un gesto amplio, abarcando a la multitud.
—Estos son nuestros hermanos y hermanas de otras rutas.
De ciudades grandes y pueblos pequeños.
Todos querían conocerte.
Una mujer alta, de pelo entrecano recogido en una coleta, dio un paso al frente.
—Soy Silvia, de la Hermandad de la ciudad vecina —se presentó—.
Escuchamos que había una mujer que abrió su casa a veinticinco desconocidos en plena tormenta.
Que salvó a un chico con fiebre, solo con conocimientos de su madre y valentía.
Otro motorista, con acento claramente de otra región, añadió:
—En nuestra comunidad, las historias de generosidad vuelan.
La tuya ha cruzado fronteras.
Manolo le tendió el sobre a Lucía.
—Esto es de todos —dijo—. Cada uno ha dado algo.
Hay suficiente para pagar tus deudas, poner tu casa al día y montar de verdad tu cocina.
Lucía miró el sobre como si quemara.
—No… no puedo aceptar esto. Es demasiado.
Solo hice lo que cualquiera habría hecho.
—No —intervino Raúl, con una sonrisa triste—. No lo hizo “cualquiera”.
La mayoría nos habría dejado tirados.
Del fondo se oyeron sirenas.
No eran de policía, sino de vehículos de prensa. Dos furgonetas con antenas se asomaban al inicio de la calle.
La historia había corrido rápido.
—Y eso no es todo —continuó Silvia—.
Entre nosotros hay albañiles, electricistas, fontaneros, cocineros…
Hoy vamos a transformar tu casa en un restaurante de verdad.
—Tenemos un plan —dijo Sergio, levantando una carpeta—.
Tirada de tabiques, ampliación del salón, instalación de cocina profesional.
Todo organizado por equipos.
Lucía parpadeó, sin saber si reír o llorar.
—¿Por qué? —logró preguntar—. ¿Por qué tanto por mí?
Raúl la miró, y por un segundo ella volvió a ver al padre que había perdido a su niña.
—Porque tú nos trataste como familia —contestó—.
Y en la Hermandad no dejamos atrás a la familia.
En menos de una hora, la calle se convirtió en algo entre una fiesta de barrio y una obra gigante.
Grupos de motoristas, perfectamente organizados, se repartieron las tareas.
Un equipo desmontaba paredes interiores. Otro revisaba el tejado. Otro llevaba cajas de baldosas y electrodomésticos nuevos.
Los vecinos, al principio, miraban desde la acera, con una mezcla de miedo y fascinación.
Los niños eran los primeros en acercarse.
Sus ojos brillaban al ver tantas motos alineadas.
Los motoristas los dejaban sentarse un momento, les enseñaban cómo se pone un casco, cómo suena el claxon.
Las furgonetas de televisión grababan cada detalle.
Periodistas con micro en mano intentaban seguir lo que pasaba, perdiéndose entre el ruido de taladros y martillos.
Doña Carmen observaba desde su ventana, con la cortina apenas apartada.
Su cara era una mezcla de enfado, vergüenza y algo que Lucía no supo reconocer al principio.
—Dicen que fue ella la que los acogió —comentó una vecina, cerca de la valla—.
Yo pensaba que esa chica… no sé. No la conocíamos.
—Pues parece que tiene más corazón que todos nosotros juntos —respondió un anciano del portal de al lado—.
Los rumores de la escalera no valen nada contra esto.
En medio del movimiento, una figura conocida apareció en la entrada de la calle.
Marta.
Llevaba su abrigo oscuro, el pelo recogido, y los ojos muy abiertos.
Se abrió paso entre vecinos y periodistas, plantándose en primera fila.
Al verla, Lucía fue hacia ella.
—Marta, ¿has visto todo esto?
—Lo estoy viendo y todavía no me lo creo —respondió la mujer—.
Hija, cuando dije que la generosidad volvía, no me imaginaba… esto.
Su mirada se paseó por los motoristas, los sacos de cemento, los cables nuevos, la puerta de la casa abierta de par en par.
Diego salió en ese momento con un cubo de herramientas.
Caminaba con cuidado, pero el color había vuelto a su cara.
—La cocina va a quedar impresionante —le dijo a Lucía, con una sonrisa—.
Horno nuevo, fuegos potentes, cámara fría… Vas a poder dar de comer a medio barrio.
Lucía se fijó en un detalle que antes no había visto.
Al movimiento, el cuello de la camiseta de Diego se abrió un poco, dejando ver una cadena plateada y un colgante familiar.
Un colgante de plata, con un dibujo grabado.
El mismo diseño, casi idéntico, al que Marta llevaba al cuello.
—Qué colgante más bonito —comentó Lucía, sin pensar—. Me recuerda al de Marta.
Diego se llevó la mano al pecho, tocándolo con cariño.
—Era de mi madre —explicó—. Lo único que tengo de ella.
La perdí cuando era niño, en un incendio en el edificio donde vivíamos.
Me quedé con una familia de acogida, pero nunca supe nada más de ella.
Desde detrás, se oyó un pequeño grito ahogado.
—Diego…
La voz tembló como si llevara años guardándose.
Haz clic en el botón de abajo para leer la siguiente parte de la historia. ⏬⏬
