Me llamo Sofía Herrera, tengo 32 años, y estaba con los brazos metidos hasta el codo en un contenedor de basura detrás de una mansión embargada cuando una mujer con traje elegante se acercó a mí.
—Disculpa, ¿eres Sofía Herrera? —preguntó.
Yo sostenía la pata de una silla antigua, las manos negras de mugre, y en mi cabeza todavía rebotaba la voz de mi exmarido de hacía apenas tres meses.
«Nadie va a querer nunca a una mujer arruinada y casi sin casa como tú».
Sí, nada grita más «genio arquitectónico» que estar revisando basura a las siete de la mañana, buscando piezas para revender. Salí del contenedor, limpiándome las manos en mis vaqueros sucios.
—Sí, soy yo —respondí—. Si vienes a embargar algo, que sepas que esta pata de silla es literalmente todo lo que tengo.
Sonrió con calma.
—Mi nombre es Victoria Chen. Soy abogada y represento la herencia de Tadeo Herrera.
Se me paró el corazón. El tío Tadeo.
El hombre que me había criado cuando mis padres murieron. El que despertó en mí el amor por la arquitectura. El que me cortó la palabra cuando decidí casarme en vez de empezar mi carrera hace diez años.
—Tu tío abuelo falleció hace seis semanas —continuó Victoria—. Te ha dejado toda su herencia.
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Tres meses antes yo era, más o menos, clase media. Tenía casa, matrimonio y una carrera de arquitectura que nunca había ejercido. Mi exmarido, Ricardo, repetía una y otra vez que trabajar era innecesario.
—Gano suficiente para los dos —decía, como si fuera romántico en vez de controlador.
Cuando descubrí su aventura con su secretaria, todo se derrumbó. El divorcio fue brutal. Ricardo tenía abogados carísimos; yo tenía un abogado de oficio y esperanza. Él se quedó con la casa, los coches, los ahorros. Yo me quedé con una maleta y la certeza de que nuestro acuerdo prenupcial era blindado. Sus palabras de despedida:
—Buena suerte encontrando a alguien que quiera un producto dañado como tú.
Así que había estado sobreviviendo rebuscando muebles en contenedores, restaurando piezas en un trastero alquilado y vendiéndolas por internet. No era glamuroso, pero era mío.
Victoria señaló hacia un Mercedes negro aparcado delante.
—¿Te parece si hablamos en un sitio más cómodo?
Me miré de arriba abajo.
—No estoy precisamente «lista para subir a un Mercedes».
—Eres la única heredera de una fortuna de unos cincuenta millones de dólares —dijo, tranquila—. El coche puede soportar un poco de polvo.
Cincuenta millones. La cifra no encajaba en mi cabeza. La seguí como en trance.
Mientras el coche arrancaba, Victoria me entregó una carpeta.
—Tu tío te deja su residencia principal en Madrid, su colección de coches deportivos, varias propiedades de inversión y la participación mayoritaria en Herrera Arquitectura. El estudio está valorado aproximadamente en cuarenta y siete millones de dólares.
Miré las fotos del edificio que ya había visto una vez en una revista famosa de arquitectura. El edificio Herrera. La obra maestra de Tadeo. Un edificio de cinco plantas en un barrio señorial, que mezclaba la elegancia clásica con innovación moderna.
—Tiene que haber un error —susurré—. Me desheredó hace diez años.
La expresión de Victoria se suavizó.
—El señor Herrera nunca te quitó del testamento. Siempre fuiste su única beneficiaria. Sin embargo, hay una condición.
Claro. Siempre hay una condición.
—¿Qué condición?
—Debes asumir el cargo de directora general de Herrera Arquitectura en un plazo máximo de treinta días y mantener el puesto al menos un año. Si rechazas o fracasas, todo pasa a un fondo de una asociación de arquitectos.
Solté una risa amarga.
—No he trabajado ni un solo día como arquitecta. Terminé la carrera con veintiún años, me casé con veintidós. Mi marido pensaba que mi formación era un pasatiempo mono.
—El señor Herrera esperaba que algún día volvieras a la arquitectura —dijo Victoria en voz baja—. Esta es su forma de darte esa oportunidad.
El coche se detuvo frente a un hotel boutique.
—Te quedarás aquí esta noche —explicó—. Mañana volamos a Madrid para reunirnos con el consejo del estudio. Tienes veintinueve días para decidir.
Miré la carpeta en mis manos. Las fotos de la vida que había abandonado por un hombre que me tiró a la basura. La vida que Tadeo siempre quiso para mí.
—Lo haré —dije—. ¿Cuándo salimos?
Victoria sonrió.
—Mañana, a las ocho. Lleva poco equipaje. Todo lo que necesites te estará esperando allí.
Eché un vistazo a la bolsa de basura en el maletero que contenía todas mis posesiones.
—Créeme, viajar ligera no va a ser un problema.
La habitación del hotel era mejor que cualquier lugar en el que había dormido en meses. Mientras me frotaba la mugre de debajo de las uñas, me miré en el espejo. Pómulos hundidos, ojeras, el pelo pidiendo socorro. Eso era en lo que Ricardo me había convertido.
Pensé en cuando tenía veintiún años, en mi último año de arquitectura. Ricardo tenía treinta y dos, exitoso, encantador. Entró en mi exposición en la facultad, donde mi diseño de un centro comunitario sostenible había ganado el primer premio. Tadeo estaba tan orgulloso.
—Vas a cambiar el mundo —me dijo él—. El año que viene te vienes a mi estudio. Haremos historia juntos.
Ricardo escuchó la conversación. Se presentó, alabó mi proyecto y me invitó a cenar. En seis meses estábamos prometidos. En ocho, casados.
Tadeo se negó a asistir.
—Estás cometiendo un error —me dijo por teléfono—. Ese hombre no quiere una compañera. Quiere un trofeo. Estás eligiendo encerrarte en una jaula.
Yo estaba furiosa, joven, ridículamente enamorada.
—Lo que pasa es que estás celoso porque estoy eligiendo mi propio camino.
—No —respondió, con tristeza—. Me rompe el corazón que tires por la borda todo por lo que has luchado. Pero eres adulta. Es tu vida para malgastarla.
No volvimos a hablar.
Ni cuando mandé postales de Navidad. Ni cuando llamé para felicitarlo por sus ochenta años. Ni cuando más lo necesitaba.
Ricardo fue controlador desde el principio. Empezó poco a poco, sugiriendo que no hacía falta que buscara trabajo.
—Tómate un tiempo para acostumbrarte a la vida de casada.
Luego me desanimó a hacer el examen de colegiación.
—¿Para qué te vas a estresar?
Cuando intenté trabajar desde casa, diseñando reformas para los vecinos, Ricardo organizaba viajes de última hora que me hacían imposible cumplir plazos. Al final, dejé de intentarlo.
Mi única rebeldía fue seguir formándome. Cursos online, revistas de arquitectura, conferencias cuando él viajaba. Llené cuadernos con diseños que nunca construiría, proyectos que jamás presentaría, sueños que solo existían sobre papel. Una vez los encontró.
—Es un hobby mono —dijo, desdeñoso—. Pero céntrate en tener la casa impecable, ¿vale? Esta noche vienen invitados.
Pedí servicio de habitaciones, la primera comida de verdad en días, y busqué en internet Herrera Arquitectura. La web era elegante, mostraba edificios por todo el mundo. Museos, hoteles, viviendas… cada proyecto era una obra firmada por Tadeo. Encontré su biografía, una foto de hacía años, con el pelo plateado, de pie frente a un gran museo de arte contemporáneo. En el texto ponía que le había precedido en la muerte su esposa Elena, y que no tenía hijos.
Pero yo había sido como una hija, una vez. Después de que mis padres murieran cuando tenía quince años, Tadeo me acogió. Alimentó mi curiosidad por la arquitectura, me llevó a obras, me enseñó a ver los edificios como seres vivos. Pagó mis estudios y confió en mi talento. Y yo lo tiré todo por la borda por un hombre que ni siquiera sabía de qué trataba mi proyecto final.
Mi móvil vibró. Era Victoria.
—El coche pasa por ti a las ocho. Trae todo lo que tengas. No volverás aquí.
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