Sie trug einen lilafarbenen Pullover und hatte ihren Kopf auf Brunos Rücken gelegt.
Beide schliefen.
Auf der Rückseite stand ein Name.
Die Schrift war durch Feuchtigkeit verwischt.
Aber sechs Buchstaben konnten wir noch erkennen.
F-R-I-E-D-A.
Ich betrachtete das Bild lange.
Dann sah ich zu Bruno.
„War das dein Mädchen?“
Er hob den Kopf.
Natürlich konnte er mich nicht verstehen.
Aber als ich den Namen Frieda aussprach, bewegten sich seine Ohren.
Holger bemerkte es ebenfalls.
„Sag das noch mal.“
„Frieda.“
Bruno stand auf.
Ganz langsam.
Er machte zwei Schritte auf mich zu.
Und begann zu winseln.
Noch am selben Abend untersuchte unsere Tiermedizinische Fachangestellte Birgit den Hund.
Sie wollte besonders sein trübes Auge kontrollieren.
„Das ist eine ältere Verletzung“, erklärte sie. „Er scheint sich längst daran gewöhnt zu haben.“
Dann überprüfte sie noch einmal, ob Bruno einen Mikrochip hatte.
Bei der Aufnahme war nichts gefunden worden.
Diesmal bewegte Birgit das Lesegerät langsam über seine linke Schulter.
Ein kurzer Piepton ertönte.
Wir sahen uns an.
„Da ist einer!“
Auf dem kleinen Bildschirm erschien eine Nummer.
Über die registrierten Daten fanden wir einen früheren Kontakt in Kassel.
Die Telefonnummer war nicht mehr erreichbar.
Aber es gab einen Hinweis auf eine soziale Wohneinrichtung, in der Familien vorübergehend unterkommen konnten.
Am nächsten Morgen begann ich zu telefonieren.
Zuerst wollte niemand etwas sagen. Das verstand ich. Persönliche Informationen durften nicht einfach weitergegeben werden.
Schließlich erklärte ich einer Mitarbeiterin, dass wir einen Hund mit einem besonderen Koffer aufgenommen hatten.
„In dem Koffer liegen Kindersachen“, sagte ich. „Und ein Foto von einem Mädchen namens Frieda.“
Am anderen Ende wurde es still.
Sehr still.
Dann fragte die Frau:
„Ist der Hund grau?“
Mein Herz machte einen Sprung.
„Ja.“
„Hat er ein blindes Auge?“
„Ja.“
Ich hörte, wie die Frau tief Luft holte.
„Mein Gott.“
„Kennen Sie ihn?“
„Ich glaube schon.“
Sie machte eine Pause.
„Und ich glaube, ich weiß auch, warum das Kind seit Wochen nach ihm fragt.“
Am nächsten Tag kam die Mitarbeiterin persönlich ins Tierheim.
Sie hieß Frau Krüger und war ungefähr sechzig Jahre alt.
Wir setzten uns in unser kleines Büro.
Vor ihr lagen das Foto und die Unterlagen des Hundes.
Lange sagte sie nichts.
Dann strich sie mit einem Finger über den Rand des Bildes.
„Das ist Frieda.“
Ich spürte, wie sich mein Magen zusammenzog.
„Wo ist sie?“
„Sie lebt mit ihrer Mutter in einer betreuten Übergangswohnung.“
Frau Krüger erzählte uns die Geschichte, soweit sie sie kannte und weitergeben durfte.
Friedas Mutter hatte nach einer schweren familiären Trennung ihre Wohnung verloren. Eine Zeit lang waren sie bei Bekannten untergekommen.
Doch dort durfte kein Hund bleiben.
Bruno, der eigentlich Kalle hieß, war seit seiner Welpenzeit bei der Familie gewesen.
Frieda war mit ihm aufgewachsen.
Wenn sie aus der Schule kam, wartete Kalle an der Tür.
Wenn sie krank war, lag er neben ihrem Bett.
Und wenn sie nachts schlecht träumte, legte sie ihre Hand auf seinen breiten Rücken.
Sein linkes Auge hatte er schon vor Jahren durch eine Erkrankung verloren.
Frieda hatte damals einen Satz gesagt, den ihre Mutter nie vergessen konnte.
„Ist doch egal, Mama. Dann muss ich eben für ihn auf der linken Seite aufpassen.“
Von da an lief sie bei Spaziergängen fast immer links neben ihm.
Doch als Mutter und Tochter ihre letzte Unterkunft verlassen mussten, wurde alles schwierig.
Die Übergangswohnung erlaubte zunächst keine Tiere.
Friedas Mutter suchte nach einer Möglichkeit, Kalle vorübergehend unterzubringen.
Ein Bekannter erklärte sich bereit, ihn für einige Zeit aufzunehmen.
Es war der Mann, der später im Tierheim gestanden hatte.
Frieda weinte, als sie Kalle abgeben musste.
Ihre Mutter versprach ihr, dass sie ihn wiedersehen würde.
Doch die Tage vergingen.
Aus Tagen wurden Wochen.
Der Bekannte konnte den großen Hund schließlich nicht mehr behalten.
Er erreichte Friedas Mutter nicht über ihre alte Telefonnummer.
Und weil er keine andere Lösung wusste, brachte er Kalle zu uns.
Den Koffer hatte Friedas Mutter damals mitgegeben.
Darin waren die Sachen, die nach ihrer Tochter rochen.
Damit Kalle sich in seiner fremden Umgebung nicht so allein fühlte.
Als der Mann den Hund im Tierheim abgab, hatte er uns nicht erzählt, was geschehen war.
Vielleicht schämte er sich.
Vielleicht dachte er, eine Vermittlung wäre das Beste.
Wir wussten es nicht.
Aber eines wussten wir jetzt.
Der Hund hatte nicht an einem Koffer gehangen.
Er hatte an Frieda gehangen.
An ihrer Decke.
An ihrem Stoffkaninchen.
An dem letzten bisschen Zuhause, das ihm geblieben war.
„Frieda glaubt, Kalle sei für immer weg“, sagte Frau Krüger.
Ihre Stimme wurde leiser.
„Ihre Mutter hat ihr erklärt, dass sie gerade keinen Platz für ihn haben. Aber Frieda fragt jeden Abend nach ihm.“
Ich sah das Foto an.
„Weiß sie, dass er hier ist?“
„Nein.“
„Dann sollten wir überlegen, wie wir ihr das sagen.“
Frau Krüger nickte.
„Ich spreche mit ihrer Mutter.“
Noch an diesem Nachmittag meldete sich Friedas Mutter bei uns.
Sie hieß Anja und war 34 Jahre alt.
Ihre Stimme klang erschöpft.
„Geht es ihm gut?“, fragte sie sofort.
„Er ist gesundheitlich stabil“, antwortete ich. „Aber er vermisst jemanden.“
Am anderen Ende begann Anja zu weinen.
„Frieda?“
„Ja, ich denke schon.“
Sie brauchte eine Weile, bis sie wieder sprechen konnte.
Dann erzählte sie, dass ihre Tochter jeden Abend das Stoffkaninchen gesucht hatte.
Sie hatte vergessen, dass es im Koffer lag.
„Sie sagt immer, Kalle kann ohne seinen Hasen nicht schlafen.“
Ich blickte durch das Bürofenster in Richtung der Zwinger.
„Ich glaube, Kalle sieht das genauso.“
Anja lachte kurz unter Tränen.
Es war das erste Mal, dass ich in ihrer Stimme etwas Hoffnung hörte.
Drei Tage später kamen Anja und Frieda ins Tierheim.
Wir hatten den Besuch sorgfältig vorbereitet. Kalle sollte sich nicht erschrecken, und Frieda sollte verstehen, dass sie langsam auf ihn zugehen musste.
Ich wartete mit ihnen im Besucherraum.
Frieda war acht Jahre alt.
Sie hatte braune Zöpfe und trug eine rote Strickjacke.
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