Drei Tage später wurden in der Entwurfsabteilung plötzlich warme Nachtmahlzeiten geliefert.
Nicht nur für Nora. Für alle, die nach 20 Uhr arbeiteten.
Der Überstundenzuschlag wurde erhöht. Zwischen zwei Spätschichten mussten mindestens elf Stunden Ruhezeit liegen. Praktikanten durften nicht länger für Aufgaben eingesetzt werden, die reguläre Stellen ersetzten.
„Warum diese plötzliche Menschenfreundlichkeit?“, fragte Betriebsleiter Julian Brandt.
Heinrich betrachtete die Papierblume auf seinem Schreibtisch.
„Weil ein Unternehmen, das Menschen verschleißt, schlecht geführt wird.“
„Das klingt ungewöhnlich aus Ihrem Mund.“
„Dann hören Sie genauer zu.“
Die Maßnahmen halfen vielen Beschäftigten.
Doch für Nora wurden sie zur Belastung.
Schon bald begannen die Gerüchte.
„Man muss offenbar nur zur richtigen Zeit vor dem Chef umkippen“, sagte ein junger Designer laut an der Kaffeemaschine.
Eine Kollegin lachte.
„Vielleicht sollte ich auch einen Schwächeanfall planen. Dann bekomme ich gleich einen unbefristeten Vertrag.“
Nora stand nur wenige Meter entfernt.
Sie sagte nichts. Sie nahm ihren Becher und ging zurück an ihren Arbeitsplatz.
Mit 52 hatte sie schon andere Demütigungen erlebt.
Personalchefs hatten sie gefragt, ob sie in ihrem Alter noch lernfähig sei. Jüngere Kollegen erklärten ihr Programme, die sie längst beherrschte. Ein Teamleiter hatte ihr geraten, lieber auf ihre Rente zu warten, statt noch einmal neu anzufangen.
Nora hatte all das geschluckt.
Aber nun wurde jede Verbesserung im Büro ihr angelastet.
Wenn das Abendessen kam, verstummten die Gespräche.
Wenn Heinrich die Abteilung betrat, drehten sich alle Köpfe zu ihr.
Eines Abends hörte sie zwei Praktikanten im Flur.
„Sie spielt eben die arme ältere Frau.“
„So kommt man heute nach oben. Nicht durch Leistung, sondern durch Mitleid.“
Nora schloss für einen Moment die Augen.
Sie dachte an ihre Mutter, die selbst mit zitternden Fingern noch Papierblumen faltete.
Sei ein Pfeiler, hatte Margarete immer gesagt. Der Wind darf dich bewegen, aber nicht umwerfen.
Nora ging weiter.
Als Heinrich von den Gerüchten erfuhr, reagierte er wie ein Mann, der sein ganzes Leben durch Befehle geregelt hatte.
Er verschickte eine Nachricht an sämtliche Beschäftigten.
Leistung entscheidet. Weder Herkunft noch Alter noch Gerüchte sind Kriterien für beruflichen Erfolg. Wer Kollegen herabwürdigt oder ein feindseliges Arbeitsklima schafft, muss mit arbeitsrechtlichen Konsequenzen rechnen.
Die Nachricht brachte Ruhe.
Aber keine Wärme.
Nora saß vor ihrem Bildschirm und spürte, wie sich die unsichtbaren Blicke in ihren Rücken bohrten.
Heinrich glaubte, er habe sie beschützt.
Tatsächlich hatte er ein noch helleres Licht auf sie gerichtet.
Zwei Tage später verließ er am Nachmittag eine Sitzung und ging ohne Fahrer durch die Innenstadt.
Er wollte Lärm hören. Straßenbahnen, Fahrräder, Stimmen, klapperndes Geschirr.
Alles war besser als die Stille in seinem Büro.
In einem kleinen Imbiss nahe des Bahnhofs sah er Nora.
Sie saß allein in einer abgewetzten Kunstlederbank. Vor ihr stand ein Teller dünne Kartoffelsuppe.
Auf dem Tisch lagen Zeichenblätter und mehrere Quadrate aus hellblauem Papier.
Heinrich trat ein.
Das Glöckchen über der Tür klingelte.
Nora blickte auf und erstarrte.
„Darf ich mich setzen?“, fragte er.
Alle anderen Plätze waren belegt.
Sie nickte widerwillig.
Heinrich setzte sich. Zum ersten Mal seit Jahren bemerkte er, dass ein Stuhl unter seinem Gewicht knarrte und dass seine teuren Schuhe auf einem klebrigen Boden standen.
„Einmal dasselbe“, sagte er zur Bedienung.
Nora faltete weiter.
Ihre Finger waren rot und rissig. Dennoch entstanden aus dem billigen Papier präzise Blüten.
„Wofür machen Sie die Blumen?“, fragte Heinrich.
„Für meine Mutter.“
„Mag sie sie?“
„Sie hat mir das Falten beigebracht.“
Nora hob eine fertige Blume gegen das Licht.
„Meine Mutter sagt, jede Blume sei ein kleiner Wunsch. Früher falteten wir sie aus den Rückseiten alter Rechnungen, weil wir kein Bastelpapier hatten.“
Heinrichs Kehle wurde eng.
„Wie heißt Ihre Mutter?“
Nora sah ihn misstrauisch an.
„Margarete.“
Der Lärm des Imbisses rückte in die Ferne.
Heinrich sah wieder die enge Küche, die Wolldecke und die Frau, die einem fremden Kind ihre letzte warme Mahlzeit gegeben hatte.
„Margarete Bergmann?“
Noras Hände hielten inne.
„Woher kennen Sie ihren Nachnamen?“
Heinrich öffnete den Mund.
Doch Noras Telefon klingelte.
Sie nahm ab, hörte wenige Sekunden zu und wurde blass.
„Ich komme sofort.“
Hastig stopfte sie die Zeichnungen und Papierblumen in ihre Tasche.
„Meine Mutter wurde in die Klinik gebracht.“
„Ich fahre Sie.“
„Nein.“
„Bei diesem Wetter—“
„Herr Falkenberg, bitte.“
In ihrer Stimme lag keine Bitte, sondern eine Grenze.
Nora zog den dünnen Mantel enger um sich und verschwand hinaus in den Schnee.
Heinrich blieb vor der dampfenden Suppe sitzen.
Zum ersten Mal begriff er, dass Hilfe, die keinen Widerspruch zuließ, manchmal nur eine höfliche Form von Macht war.
Am nächsten Tag erschien Nora nicht zur Arbeit.
Auch am zweiten Tag blieb ihr Platz leer.
Am dritten Morgen rief Heinrich selbst in der Personalabteilung an.
„Wo ist Frau Bergmann?“
„Sonderurlaub. Der Zustand ihrer Mutter hat sich verschlechtert.“
Heinrich legte auf.
„Welche Klinik?“, fragte er seinen Sicherheitschef.
„Herr Falkenberg, in zwanzig Minuten beginnt die Aufsichtsratssitzung.“
„Welche Klinik?“
Währenddessen saß Nora auf einem Plastikstuhl vor der Intensivstation.
Unter ihren Füßen lagen Rechnungen, Kostenvoranschläge und Formulare. Zahlen, die größer waren als alles, was sie in den nächsten Jahren verdienen konnte.
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