Teil 5: Das letzte Geschenk
Am Tag nach Moritz’ Tod war das Haus stiller als sonst.
Nicht leer – Elsa empfand es nicht als leer.
Aber es war ein anderes Schweigen.
Eines, das nicht mehr auf Schritte wartete.
Sie ließ das Fenster in der Küche offen, obwohl es Februar war.
Frische Luft, hatte Wilhelm immer gesagt, lässt die Seele atmen.
Nina machte Frühstück.
Bratäpfel mit Zimt, warm und weich.
Aber Elsa aß nur ein paar Löffel.
Sie war nicht traurig im herkömmlichen Sinn.
Es war eher ein sanftes Versinken.
Ein langsames Eintauchen in Erinnerungen, die endlich wieder weich waren – nicht scharf wie Glas.
„Willst du mitkommen zum Friedhof?“, fragte Nina.
Elsa nickte.
„Aber vorher müssen wir etwas erledigen.“
Sie wickelten Moritz in das blaue Deckenstück, das Elsa ihm schon im ersten Winter gegeben hatte.
Nina trug ihn behutsam zum Wagen.
In einer alten Holzkiste, die einst Wilhelm als Werkzeugkiste benutzt hatte.
„Passt zu ihm“, sagte Elsa. „Robust. Und ehrlich.“
Sie fuhren hinaus – nicht zum Friedhof, sondern zum Waldrand oberhalb von Meißen.
Dorthin, wo Wilhelm oft mit dem ersten Moritz spazieren gegangen war.
Ein abgelegener Pfad, mit Moos, Laub und dem Duft von Erde.
Dort, unter einer alten Buche, gruben sie gemeinsam ein Loch.
Es war still.
Nur ein paar Krähen riefen in der Ferne.
Und der Wind rauschte durch die Äste.
Elsa sprach kein Gebet.
Sie legte eine Hand auf den Deckel der Kiste und flüsterte nur:
„Lauf frei, Moritz.“
Nina warf eine kleine Porzellanfigur ins Grab.
Ein Engel – der, der immer neben Elsas Bett gestanden hatte.
„Ich glaub, er kennt den Weg.“
Als sie zurückkamen, war das Haus verändert.
Nicht durch etwas Sichtbares – sondern durch das, was fehlte.
Elsa setzte sich in den Sessel am Fenster.
Sah lange auf die Straße hinaus.
„Ich hab ihn zweimal verloren. Und trotzdem bin ich dankbar.“
Nina brachte Tee.
Kam mit einem Päckchen zurück.
„Das hier hab ich vorhin auf deinem Schreibtisch gefunden.“
Elsa nahm es.
Ein alter, brauner Umschlag.
Kein Absender. Kein Datum.
Nur:
„Für Else. Wenn Moritz geht.“
Ihr Herz setzte kurz aus.
Sie öffnete das Papier.
Darin: ein Brief.
Von Wilhelm.
„Liebste Else,
falls du diesen Brief liest, bin ich wohl schon eine Weile fort. Und doch hoffe ich, dass du nicht allein bist. Ich habe Moritz II nie vergessen. Er war mehr als ein Hund. Er war ein Teil von mir. Vielleicht, wenn es das Leben gut meint, bringt es dir jemanden, der dich daran erinnert.
Wenn du ihn findest – oder er dich – dann nenn ihn Moritz.
Und vertraue ihm.Denn manche Seelen verirren sich nicht. Sie warten. Und kehren heim.
Ich liebe dich.
Wilhelm“
Elsa hielt den Brief zitternd in der Hand.
Sie konnte nichts sagen.
Ihre Kehle war wie zugeschnürt.
Nina saß schweigend neben ihr.
Dann, nach einer langen Minute, sagte Elsa:
„Er wusste es. Schon damals. Irgendwie… hat er es gewusst.“
In den folgenden Tagen las Elsa jeden Abend im Tagebuch.
Sie ergänzte Zeilen.
Fügte eine getrocknete Blume hinzu – die sie beim Grab gepflückt hatte.
Sie sprachen viel über früher.
Über Wilhelms Art, auf alles eine stille Antwort zu haben.
Über Ninas Kindheit, die sie nur bruchstückhaft erinnern konnte.
„Ich wünschte, ich hätte mehr gefragt“, sagte Nina eines Abends.
„Bevor Mama starb. Bevor vieles verloren ging.“
Elsa nahm ihre Hand.
„Es ist nie zu spät. Du bist hier. Und das ist mehr, als viele je tun.“
Eine Woche später ging Nina in die Stadt, um etwas einzukaufen.
Als sie zurückkam, hielt sie eine Kiste im Arm.
„Ich weiß, es ist zu früh“, sagte sie.
„Aber… ich war im Tierheim. Nur um zu schauen.“
Elsa lächelte.
„Du musst mir nichts erklären, Nina.“
Sie stellte die Kiste auf den Boden.
Ein schwarzes Fellknäuel streckte den Kopf heraus.
Jung. Zart. Und mit genau der gleichen weißen Stirnzeichnung wie Moritz.
„Sie heißt Leni“, sagte Nina.
„Und… ich glaub, sie braucht uns.“
Elsa hockte sich hin.
Sah dem kleinen Hund in die Augen.
Und wieder war da dieser Blick – offen, wach, ruhig.
„Willkommen, Leni“, flüsterte sie. „Vielleicht hast du ihn getroffen. Da draußen, im Wald. Vielleicht hat er dir gesagt, wohin du gehen sollst.“
In der Nacht stand Elsa auf.
Sie ging zum Fenster, sah hinaus in die dunkle Straße.
Die Lampe auf der Ecke flackerte.
Schnee begann leise zu fallen.
Leni schlief in ihrem Körbchen.
Nina atmete ruhig im Gästezimmer.
Und Elsa spürte zum ersten Mal seit langem:
Alles war an seinem Platz.
Sie nahm das Foto aus dem Briefumschlag, stellte es neben das Bild von Wilhelm.
Darunter: Moritz. Der alte. Der neue. Der gleiche.
Sie flüsterte:
„Ich habe verstanden, Wilhelm. Liebe stirbt nicht. Sie verändert nur ihre Gestalt.“
Am nächsten Tag rief Nina in Köln an.
„Ich bleib noch etwas, Chef. Vielleicht sogar länger. Ich glaube, ich hab hier etwas wiedergefunden, das ich verloren glaubte.“
Elsa hörte es im Hintergrund.
Und lächelte.
Doch Leni würde mehr bringen als Trost – sie würde ein neues Kapitel aufschlagen, das niemand erwartet hatte.
