🐾 Teil 5: Der Ausweis
Der Junge, der an diesem Abend keuchend im Park ankam, hieß Luca.
Zehn Jahre alt, schmal wie ein Ast im Wind, und meist eher still.
Er lebte seit vier Monaten im selben Heim wie Nele und hatte bislang kaum ein Wort mit ihr gewechselt.
Doch an diesem Abend hatte er etwas in der Hand, das er wie einen Schatz hielt.
„Nele!“, rief er, während er über das Kiesbett zum Teich rannte.
„Du musst das sehen! Ich hab’s gefunden!“
Nele stand unter der Linde.
Oskar war heute nicht mitgekommen.
Er hatte nachmittags schwer geatmet, also hatte sie ihn im Zimmer gelassen, eingerollt auf dem alten Handtuch.
„Was ist das?“
Sie trat ihm entgegen.
Luca reichte ihr ein kleines, brüchiges Stück Plastik.
Ein Ausweis, vergilbt, an den Rändern leicht zerfressen.
Vorderseite verblasst, aber noch lesbar:
Karl Leonhardt
Rehaklinik Bad Bergheim
Hausmeister
Gültig bis: 2020
Auf der Rückseite klebte ein Streifen Gewebe – grün, mit einem kaum sichtbaren Pfotenabdruck.
Nele schluckte.
„Wo hast du das her?“
„Unter dem Holzboden im alten Waschraum. Die Leiterin hat gesagt, da wird renoviert. Ich war neugierig. Es lag da zwischen zwei Brettern.“
Sie drehte den Ausweis in der Hand.
Er fühlte sich seltsam schwer an.
Ein Ausweis, fast vergessen.
Doch nicht verloren.
„Er hat ihn versteckt“, flüsterte sie.
„Oder aufgehoben. Vielleicht hat Oskar ihn dort hingelegt.“
Luca kratzte sich am Ohr.
„Du meinst… der Hund?“
Nele nickte.
„Er hat mehr verstanden, als wir glauben.“
Sie betrachtete das verblasste Foto auf dem Ausweis.
Der Mann lächelte kaum.
Aber in den Augen lag Wärme.
Sie erinnerte sich an Oskars Blick, wenn er neben ihr saß.
Dieses leise, stille Wissen.
Jetzt wusste sie, warum er nie ganz weggelaufen war.
Er hatte darauf gewartet, dass jemand dieses Stück Vergangenheit findet.
Zurück im Heim war das Licht in ihrem Zimmer gedämpft.
Oskar hob leicht den Kopf, als sie eintrat.
Nele kniete sich zu ihm.
„Schau“, sagte sie sanft.
Sie hielt ihm den Ausweis hin.
Der Hund rührte sich nicht.
Aber seine Augen wurden weich.
Sie legte den Ausweis auf das Handtuch, neben seine Pfote.
„Ich hab deinen Menschen gefunden. Jedenfalls ein Stück von ihm.“
Dann blieb sie einfach bei ihm sitzen.
Stille.
Keine Musik. Kein Handy. Nur Atem.
Oskar legte langsam den Kopf auf den Ausweis.
Und für einen Moment sah es aus, als lächelte er.
In den nächsten Tagen veränderte sich etwas in Nele.
Sie trug den Ausweis bei sich.
Nicht als Trophäe, sondern als Zeichen.
Sie zeigte ihn Frau Martens.
Erzählte die ganze Geschichte.
Von der Bank. Von dem Zettel.
Von der alten Villa.
Und von Oskar, der nie wirklich wegging.
Die Frau hörte zu.
Diesmal unterbrach sie nicht.
Und als Nele geendet hatte, sagte sie nur:
„Ich glaube, das war sein letzter Wunsch – jemanden zu finden, der bleibt.“
Eine Woche später saßen sie wieder unter der Linde.
Der Sommer hatte den Park in Gold getaucht.
Die Bank war warm vom Sonnenlicht.
Oskar lag ausgestreckt auf dem Holz.
Neben ihm der Napf, halb voll, weil er nicht mehr so viel fraß.
Nele hatte ein kleines Holzkästchen mitgebracht.
Darin: der Ausweis, der Zettel, das Foto.
Sie stellte es vorsichtig neben die Bank, unter die Linde.
Ein stiller Schrein, nichts Offizielles.
Aber echt.
Wie Oskar.
Ein paar Spaziergänger blieben stehen.
Niemand lachte.
Niemand stellte dumme Fragen.
Die Geschichte hatte sich herumgesprochen.
Von dem Hund, der wartete.
Von dem Mädchen, das blieb.
Und von dem alten Mann, der nicht vergessen wurde.
In der Schule wurde sie plötzlich nicht mehr angestarrt.
Einige grüßten sie.
Sogar Frau Lichtenfels lächelte, als Nele im Unterricht aufzeigte.
Und als sie in einer Stunde über “Treue in der Literatur” sprachen, meldete sich Nele wieder.
Sie erzählte von Oskar.
Wie er nicht wegging.
Wie er still blieb, bis jemand kam.
Niemand lachte.
Sogar die, die sonst tuschelten, hörten zu.
„Das ist keine Geschichte“, sagte Nele am Ende.
„Das ist Wahrheit.“
Oskar wurde schwächer.
Mit jedem Tag ein wenig mehr.
Er stand langsamer auf.
Schlief mehr.
Sein Atem ging manchmal unregelmäßig.
Nele sah es.
Und sie wusste, was es bedeutete.
Aber sie weinte nicht.
Nicht vor ihm.
Sie war da.
Sie sprach leise mit ihm.
Erzählte von der Schule.
Vom neuen Kind im Heim, das Angst hatte.
Von Luca, der ein Buch über Hunde schreiben wollte.
Oskar hörte zu.
Auch wenn seine Augen geschlossen waren.
Er war noch immer da.
An einem Sonntagmorgen, kurz vor Sonnenaufgang, saß sie bei ihm.
Er lag zusammengerollt auf dem Fensterplatz.
Draußen zog Nebel durch die Gärten.
Die Welt war still.
Sie hielt seine Pfote.
Spürte, wie warm sie noch war.
Und dann plötzlich wurde alles ganz leicht.
Ein letzter Atemzug.
Ein Zittern.
Dann nichts mehr.
Nele sagte nichts.
Sie legte ihm den Ausweis auf die Brust.
Dann streichelte sie sein Fell, ein letztes Mal.
„Danke“, flüsterte sie.
„Dass du geblieben bist.“
Später, als das Heim noch schlief, ging sie zur Bank.
Der Himmel war schon hell.
Die Bank war leer.
Aber der Kasten stand noch da.
Unberührt.
Nele setzte sich.
Atmete tief.
Und zum ersten Mal seit Jahren fühlte sie sich nicht mehr verloren.
Unter dem Holzkästchen lag ein neuer Zettel und diesmal war es ihre Handschrift.
