Zehn Stunden lang beschimpften ihn Hunderte als gefährlich bis wir den Gully anhoben und verstanden, warum der graue Hund keinen Schritt wich.
„Nehmt den Hund endlich da weg!“
Als ich aus dem Streifenwagen stieg, standen bestimmt vierzig Menschen auf dem Gehweg. Einige hielten ihre Handys hoch. Andere schimpften.
Mitten zwischen ihnen lag ein großer, grau-blauer Hund quer über einem Gullyrost.
Der Einsatz war als „aggressiver streunender Hund“ gemeldet worden. Groß, kräftig, vermutlich ein Staffordshire-Mischling. Er habe Kinder angeknurrt und lasse niemanden vorbei.
Doch in den ersten drei Minuten sah ich etwas, das nicht zu dieser Geschichte passte.
Der Hund griff niemanden an.
Er bewachte nicht die Bäckerei hinter sich. Er verteidigte kein Futter. Er sprang niemanden an.
Er beobachtete nur die Füße der Menschen.
Ich heiße Kathrin Weber. Damals war ich 39 und seit fast dreizehn Jahren im Streifendienst in Leipzig.
Ich hatte oft genug erlebt, wie Angst wie Aggression aussehen kann.
Und ich hatte selbst schon falsch gelegen.
Darum ging ich nicht sofort auf den Hund zu.
Eine Frau mit weißen Turnschuhen kam näher. Solange sie auf dem Gehweg blieb, bewegte der Hund nicht einmal den Kopf.
Dann setzte sie einen Fuß auf das Metall.
Sofort hob er die Lefze.
Die Frau wich zurück.
Der Hund entspannte sich.
Ein Jugendlicher ging hinter ihm vorbei.
Keine Reaktion.
Ein Radfahrer rollte kaum einen halben Meter an seiner Schnauze vorbei.
Nichts.
Mein Kollege Jens wollte eine Fangschlinge holen.
„Noch nicht“, sagte ich.
Der Hund lag mit dem Bauch fest auf dem Rost. Eine Vorderpfote steckte sogar zwischen zwei Streben.
Seine Pfote zitterte.
An seiner rechten Seite war ein dunkler Abdruck zu sehen. Fast wie von einem Schuh.
„Der liegt seit Stunden da“, sagte jemand.
Eine Frau ergänzte: „Seit heute Morgen bestimmt.“
Da kam eine Busfahrerin auf uns zu. Mitte fünfzig, kurze graue Haare, dunkelblaue Dienstjacke.
Sie hieß Maren Vogt.
„Ich habe ihn um kurz nach fünf gesehen“, sagte sie. „Er hat keinen Menschen verfolgt. Er wollte nur verhindern, dass jemand auf diesen Rost tritt.“
„Sind Sie sicher?“
Sie nickte.
„Ein Lieferant ist mit einer Sackkarre draufgefahren. Der Hund hat sich fast unter die Räder geworfen.“
Maren zeigte auf einen gelben Warnkegel neben dem Eingang der Bäckerei.
„Den habe ich hingestellt.“
Der Hund hob den Kopf.
Als er Maren sah, schlug sein Schwanz einmal schwach auf den Boden.
Das war der Moment, in dem ich misstrauisch wurde.
Nicht gegenüber dem Hund.
Gegenüber unserer Erklärung.
Ich ging in die Hocke.
Aus dem Gully roch es nach feuchtem Beton, altem Laub und abgestandenem Wasser. Durch die schmalen Öffnungen konnte ich kaum etwas erkennen.
Ich leuchtete mit meiner Taschenlampe hinein.
Der Hund verfolgte den Lichtstrahl.
Dann hörte ich es.
Ganz leise.
Ein dünnes Piepsen.
Dann noch eins.
Der Hund schloss für einen Moment die Augen.
Sein ganzer Körper sackte zusammen, als hätte er nur darauf gewartet, dieses Geräusch wieder zu hören.
In diesem Augenblick trat ein Mann auf die Ecke des Rostes.
Der Hund sprang auf und bellte so scharf, dass mehrere Leute zurückwichen.
Aber er lief niemandem hinterher.
Er drehte sich um.
Sah in den Gully.
Und legte sich wieder hin.
„Jens“, sagte ich. „Absperren.“
Dann riefen wir die Feuerwehr und einen Tierrettungsdienst.
Plötzlich ging alles langsamer.
Niemand durfte mehr auf den Rost treten.
Der Gehweg wurde freigeräumt. Zwei Sperrbretter wurden so gelegt, dass die Menschen außen herumgehen konnten.
Erst da legte der Hund seinen Kopf auf den Boden.
Als die Feuerwehr kam, mussten wir das nächste Problem lösen.
Wir konnten den Gully nicht öffnen, solange der Hund darauf lag.
Eine Mitarbeiterin der Tierrettung, Sabine, setzte sich einige Meter entfernt auf den Boden.
Sie hatte gebratenes Hähnchen dabei.
Der Hund roch es sofort.
Er sabberte.
Aber er fraß nicht.
Sabine warf ein Stück hinter ihn.
Der Hund sah hin.
Dann wieder zum Rost.
Sie warf ein zweites Stück näher.
Er nahm es mit der Schnauze auf.
Und legte es auf den Boden.
„Der ist halb verhungert“, sagte Sabine leise. „Und trotzdem bleibt er.“
Jetzt hörten auch die Feuerwehrleute das Piepsen.
Mehrere kurze Rufe.
Dann Stille.
Dann wieder ein anderer Ton.
Der Hund hörte jeden einzelnen.
Seine Ohren bewegten sich immer eine Sekunde vor unseren.
Ich setzte mich neben ihn.
Nicht direkt an den Rost. Einfach daneben.
„Wir helfen dir“, sagte ich.
Natürlich verstand er meine Worte nicht.
Aber vielleicht verstand er, dass niemand mehr auf das Metall trat.
Sabine legte eine Decke neben ihn.
Ganz langsam schoben wir ihn darauf.
Als einer der Feuerwehrleute seinen Haken an den Rost setzte, knurrte der Hund sofort.
Der Mann nahm den Haken weg.
Das Knurren hörte auf.
Wir wickelten Stoff um das Werkzeug, damit kein Metall auf Metall schlug.
Beim zweiten Versuch blieb der Hund liegen.
Ich hielt locker sein altes, ausgefranstes grünes Halsband.
„Langsam.“
Der schwere Rost hob sich wenige Zentimeter.
Aus der Dunkelheit kam plötzlich ein ganzer Chor kleiner Stimmen.
Der Hund hörte auf zu knurren.
Unter dem Gehweg befand sich ein schmaler Betonvorsprung.
Und darauf saßen acht winzige Entenküken.
Sie waren nass, zitterten und drängten sich an die Wand.
Unter ihnen floss Wasser durch den Kanal.
Jedes Mal, wenn oben jemand über den Rost gegangen war, hatte das Metall vibriert.
Ein Küken stand gefährlich nah an der Kante.
Da begriffen wir.
Der Hund hatte nicht den Gully verteidigt.
Er hatte verhindert, dass die Küken durch Erschütterungen ins Wasser fielen.
Die Menschen hinter der Absperrung wurden still.
Vor einer halben Stunde hatten einige noch gefordert, man solle das „gefährliche Tier“ wegschaffen.
Jetzt sagte niemand etwas.
Die Feuerwehr befestigte zuerst ein Netz im Kanal.
Dann holten sie die Küken einzeln hoch.
Beim ersten sprang der Hund auf.
Sabine ließ ihn vorsichtig daran riechen.
Seine Ohren gingen nach hinten.
Sein Schwanz bewegte sich langsam.
Das zweite Küken kam.
Dann das dritte.
Bei jedem durfte er kurz schnuppern.
Beim sechsten zitterten seine Beine so stark, dass er sich hinlegen musste.
Das siebte hatte einen dünnen Kunststofffaden um ein Bein gewickelt. Sabine schnitt ihn vorsichtig ab.
Dann fehlte nur noch eines.
Doch plötzlich war es still.
Kein Piepsen.
Der Hund richtete sich auf.
Er humpelte zum Rand des geöffneten Gullys und starrte hinunter.
Dann drehte er den Kopf zu einer kleinen Öffnung unter dem Bordstein.
Ein Feuerwehrmann leuchtete hinein.
Etwas Gelbes bewegte sich.
Das letzte Küken war in einen seitlichen Kanal geraten.
Noch ein Stück weiter, und niemand hätte es mehr erreichen können.
Der Hund bellte zweimal.
Das Küken blieb stehen.
Vielleicht war es Zufall.
Vielleicht war es erschöpft.
Aber diese Sekunden reichten.
Mit einem kleinen Netz konnten wir es herausziehen.
„Lebt“, sagte Sabine.
Der Schwanz des Hundes schlug gegen mein Bein.
Alle acht Küken lagen nun in einer Transportbox mit Handtüchern.
Die Leute begannen zu klatschen.
Der Hund erschrak.
Er wich zurück.
Ich hob sofort die Hand.
„Bitte nicht.“
Das Klatschen verstummte.
Sabine bot ihm wieder Hähnchen an.
Diesmal fraß er.
Ein Stück.
Noch eins.
Dann ging er zur Box, roch an den Luftschlitzen und lief einige Schritte nach Osten.
Er blieb stehen.
Sah uns an.
Bellte einmal.
Dann kam er zurück, berührte die Box mit der Nase und ging wieder in dieselbe Richtung.
„Er will, dass wir mitkommen“, sagte ich.
Sabine schüttelte zunächst den Kopf.
„Der ist völlig fertig.“
Doch der Hund blieb am Ende der Leine stehen und zog nicht hektisch.
Er wartete.
Also folgten wir.
Ein Feuerwehrmann trug die Küken.
Klicke auf die Schaltfläche unten, um den nächsten Teil der Geschichte zu lesen.
