Teil 4: Das Geheimnis, das Lukas verbarg
Blaustein, zweite Septemberwoche 2022
Lukas trug den Zeitungsschnipsel nun überall bei sich.
Er hatte ihn gefaltet, dann noch einmal, dann in eine alte Plastikhülle geschoben.
Sie steckte in der Innentasche seiner Jacke – nah an der Brust, wo man Dinge aufbewahrt, die brennen.
Er konnte den Text auswendig:
„Shadow – vermisst. Spezialhund. Reagiert auf epileptische Anfälle. Telefonnummer: 0731 / 8 44 17.“
Bruno war der gleiche geblieben.
Still. Wachsam.
Wenn Leni Fieber hatte, saß er vor ihrer Tür.
Wenn Klara weinte, weil der Brief vom Jugendamt kam, legte er ihr den Kopf aufs Knie.
Lukas beobachtete das alles – mit wachsender Unruhe.
„Wie kann man jemanden gehen lassen, der uns rettet?“
Aber noch schlimmer war die andere Frage:
„Wie kann man jemanden behalten, der jemand anderem gehört?“
Eines Morgens, als er mit Bruno durch den Wald bei Herrlingen lief, sprach er laut:
„Was, wenn du Shadow heißt? Was, wenn jemand auf dich wartet?“
Bruno blieb stehen.
Ein Windstoß ging durch die Bäume.
Der Hund sah ihn an – nicht wie ein Tier, sondern wie jemand, der verstanden hat.
Dann lief er weiter.
Zuhause lag der Schnipsel wieder in Lukas’ Hand.
Die Telefonnummer stand da. So klar wie eine Aufforderung.
Er nahm das Festnetztelefon.
Seine Finger zitterten.
Er tippte die ersten vier Ziffern ein. Dann legte er auf.
Wieder. Und wieder.
Sieben Mal in drei Tagen.
Er sprach mit niemandem darüber.
Klara merkte, dass etwas in ihm arbeitete.
Sie sah es an seinem Blick, an seiner Haltung, an der Art, wie er Bruno nicht mehr einfach streichelte – sondern sich an ihn lehnte wie an eine Wahrheit, die ihn zerdrückte.
Sie fragte: „Geht’s dir gut?“
Lukas nickte.
Aber in seinen Augen stand: „Ich kann dir nicht sagen, was ich weiß.“
Am Freitag kamen Briefe.
Ein Brief vom Sozialamt.
Ein Brief aus der Schule.
Und ein dritter – anonym.
Darin: ein Zeitungsschnipsel.
Der gleiche, den Lukas hatte.
Klara las ihn – und runzelte die Stirn.
Dann faltete sie das Papier und legte es in die Küchenschublade.
Sie sagte nichts.
Aber sie begann Bruno länger anzusehen.
Anders.
Lukas hatte es gesehen.
Er wusste: Jetzt beginnt die Uhr zu ticken.
Er lag nachts wach.
Zählte seine Atemzüge.
Bruno schlief im Flur, wie immer.
Aber in dieser Nacht stand er zweimal auf, lief die Treppe hoch, saß vor der Tür.
Als Lukas die Tür öffnete, stand er da – still, mit gesenktem Kopf.
Und Lukas flüsterte:
„Ich will nicht, dass du gehst.“
Am Samstag ging Lukas zum alten Bahnhof.
Dort hatte er gehört, hing manchmal eine Wand mit Vermisstenanzeigen.
Er sah durch die Glasscheibe.
Tatsächlich: ein A4-Blatt, vergilbt, etwas schief.
„Shadow, vermisst. 8 Jahre. Trägt kein Halsband. Hat einen ruhigen Blick.“
Das Foto war das gleiche.
Darunter: „Letzte Sichtung: Ulm Hbf, 14. Juli 2022.“
Lukas sah auf die Uhr.
Es war fast genau zwei Monate her.
Er setzte sich auf eine Bank.
Ein Bus fuhr vorbei.
Der Wind roch nach kaltem Kaffee und alten Geschichten.
In ihm kämpften zwei Stimmen.
Die eine sagte:
„Gerechtigkeit bedeutet, ihn zurückzugeben.“
Die andere flüsterte:
„Er gehört jetzt zu euch. Zu Leni. Zu dir.“
Am Sonntag regnete es.
Ein leiser, gleichmäßiger Regen, der nichts will – nur erinnern.
Lukas saß auf dem Boden, neben Bruno.
Sein Kopf lag auf dem Bauch des Hundes.
Er hörte das Herz schlagen.
Und plötzlich sagte er:
„Ich hab was gefunden. Über dich. Ich glaub, du heißt gar nicht Bruno.“
Der Hund zuckte nicht.
Nur sein Auge schloss sich für einen Moment.
Als wollte er sagen: „Ich weiß.“
Am Abend stand Lukas mit dem Zeitungsschnipsel vor dem Spiegel.
Er hielt ihn hoch, als müsste er sich selbst zwingen, hinzusehen.
Dann schob er ihn in einen Umschlag, beschriftete ihn nicht, legte ihn in die Jackentasche seiner Mutter.
Es war ein stiller Hilferuf.
Am Montagmorgen war der Umschlag verschwunden.
Klara sagte nichts.
Aber ihre Stimme war weicher beim Frühstück.
Sie tätschelte ihm den Kopf.
Und Lukas wusste: Jetzt liegt die Entscheidung nicht mehr bei ihm.
Aber sein Herz war schwer – wie Stein im Wasser.
Am Nachmittag klingelte das Telefon.
Einmal. Zweimal.
Klara nahm ab.
Sprach leise. Sagte nur:
„Ja… das könnte sein… wie heißen Sie?“
Dann war Stille.
Sie legte auf.
Setzte sich.
Und sah zu Bruno, der auf der Matte lag.
„Ihr Name ist Margarete. Sie lebt in Ulm. Sie hat ihn Shadow genannt.“
Dann sah sie Lukas an.
„Sie kommt am Sonntag. Nur, um zu schauen. Sie verspricht nichts.“
Eine Träne lief ihr über die Wange.
„Ich auch nicht.“
Lukas ging nach oben.
Schloss die Tür.
Und weinte – nicht laut, nicht heftig.
Ein stilles, langsames Weinen, das nicht fragt, ob es gerecht ist.
Nur ob es das Richtige war.
