🐾 Teil 10: Der letzte Weg
Die Tage nach dem Besuch auf dem Friedhof fühlten sich für Margarete anders an. Etwas war in ihr zur Ruhe gekommen, etwas, das jahrelang geschwiegen hatte und nun endlich Frieden gefunden hatte.
Und doch spürte sie zugleich eine leise Furcht, ein ahnendes Ziehen in ihrer Brust. Tabor war alt. Sein Gang war schwerer geworden, sein Atem tiefer und angestrengter.
An jenem Morgen im Mai stand er trotzdem an der Haltestelle, als wäre nichts anders. Die Sonne lag warm auf dem Pflaster, Vögel sangen, und die Menschen eilten wie immer. Doch Margarete bemerkte, dass er sich langsamer erhob, als der Bus kam. Seine Bewegungen waren bedacht, als koste ihn jeder Sprung Kraft.
Sie setzte sich neben ihn, wie sie es in den letzten Wochen immer getan hatte. Helene stieg wenig später ein, setzte sich auf die andere Seite. Die drei fuhren still durch die Stadt. Keiner sprach. Alle hörten nur das Brummen des Motors und das gleichmäßige Atmen des Hundes.
Am Stadtrand angekommen, führte Tabor sie diesmal nicht zum Garten, nicht zum Fluss, nicht zu irgendeinem Ort voller Erinnerungen. Er ging stattdessen auf einen kleinen Hügel hinter den Feldern, von dem man die Stadt überblicken konnte. Das Gras war hoch, und der Wind strich hindurch, sodass es wie Wellen aussah.
Oben angekommen, setzte er sich. Er blickte in die Ferne, auf die Dächer, auf die Türme, auf die Straßen, die sich durch Kassel zogen. Es war, als wollte er ihnen ein letztes Mal zeigen, dass das Leben größer war als Trauer, größer als Vergangenheit.
Margarete und Helene setzten sich neben ihn. Lange sagte niemand ein Wort. Sie hörten nur den Wind, das Rauschen des Grases und den fernen Lärm der Stadt.
Helene brach schließlich das Schweigen. „Er hat uns alles gezeigt, was wir vergessen haben. Orte, Erinnerungen, Gefühle. Ich glaube… das war seine Aufgabe.“
Margarete nickte. „Und jetzt sitzt er hier, als wollte er sagen: Seht, das ist euer Leben. Die ganze Stadt, die ganze Zeit, alles, was war und noch kommt.“
Der Hund legte den Kopf auf ihre Knie. Seine Augen waren trüb, aber voller Wärme. Margarete spürte, wie ihr die Tränen kamen, und sie strich über sein Fell. „Danke, mein Freund“, flüsterte sie. „Danke, dass du uns geführt hast.“
Helene legte ihre Hand auf Margaretes. „Er hat uns zusammengebracht. Ohne ihn hätten wir uns nie gefunden. Jetzt sind wir nicht mehr allein.“
Sie blieben, bis die Sonne langsam tiefer sank. Der Hund rührte sich kaum, nur sein Atem ging schwerer. Schließlich erhob er sich, drehte sich einmal um sich selbst und legte sich ins Gras. Die beiden Frauen setzten sich dicht neben ihn, hielten ihre Hände auf seinem Körper.
Die Minuten vergingen still. Ein Vogel zog seine Bahn über den Himmel. Und dann, fast unmerklich, wurde sein Atem leiser, kürzer, bis er ganz erstarb.
Helene weinte leise, Margarete ebenso. Doch es war kein Schrei, kein verzweifeltes Weinen. Es war ein stiller Strom von Tränen, die zugleich Schmerz und Dankbarkeit trugen.
„Er hat uns den Weg gezeigt“, sagte Helene mit brüchiger Stimme. „Und jetzt hat er seinen Frieden.“
Margarete nickte, unfähig zu sprechen. Sie streichelte noch einmal über das Fell, das sich nun nicht mehr hob und senkte. Dann sah sie auf die Stadt hinab. Zum ersten Mal seit Jahren fühlte sie sich nicht verloren.
Später, als sie den Hund gemeinsam zum Garten brachten, legten sie ihn in die Erde unter einem alten Apfelbaum. Sie setzten sich schweigend daneben, während der Abend dämmerte.
„Ich werde ihn nie vergessen“, sagte Margarete schließlich.
„Ich auch nicht“, antwortete Helene. „Aber das ist nicht das Ende. Er hat uns gezeigt, dass wir weitergehen müssen. Gemeinsam.“
Wochen später fuhren sie weiterhin mit dem Bus. Nicht mehr jeden Tag, aber immer wieder. Sie setzten sich nebeneinander, redeten, schwiegen, erinnerten sich. Und manchmal spürten sie, dass der Platz neben ihnen, wo Tabor sonst lag, nicht leer war, sondern erfüllt von etwas, das geblieben war.
Margarete begann wieder Briefe zu schreiben, nicht an Klaus, sondern an ihre Kinder und Enkel. Sie erzählte von den Tagen mit dem Hund, von den Wegen, die er sie hatte gehen lassen. Helene schrieb in ihr altes Tagebuch, füllte die Seiten mit Erinnerungen, aber auch mit neuen Gedanken.
Und immer wieder sprachen sie über den Hund. Über seinen stillen Blick, über seine Geduld, über die Wege, die er kannte. Er war mehr gewesen als ein Tier. Er war ein Begleiter, der sie gelehrt hatte, sich selbst wiederzufinden.
Als der Sommer kam, saßen sie oft am Fluss oder auf dem Hügel. Sie brachten Blumen zu den Gräbern und redeten miteinander über das Leben, das noch vor ihnen lag.
Und jedes Mal, wenn sie den Bus bestiegen, schauten sie instinktiv zu der Stelle, an der Tabor früher lag. Und jedes Mal lächelten sie, weil sie wussten, dass er in gewisser Weise immer noch dort war.
Die Stadt rollte an ihnen vorbei, Menschen stiegen ein und aus, das Leben rauschte weiter. Aber für Margarete und Helene war jeder Tag seit jener ersten Fahrt anders. Sie hatten gelernt, dass Erinnerungen nicht nur Ketten sind, sondern auch Brücken.
Und so endete die Geschichte eines Hundes, der jeden Morgen mit dem Bus fuhr. Niemand hatte sein Ziel gekannt, bis zwei Frauen ihm folgten. Und am Ende war es nicht er, der etwas suchte, es waren sie selbst, die fanden, was sie verloren hatten.
Manchmal braucht es einen alten Hund, damit Menschen wieder lernen, den Weg zu sich selbst zu gehen.
