🐾 Teil 5: Stimmen der Vergangenheit
Der Morgen begann mit einem schwachen Sonnenlicht, das durch die dünnen Gardinen fiel und Staubkörner tanzen ließ. Ingeborg wachte unruhig auf, der Kopf schwer von Bildern, die sich in ihre Träume geschlichen hatten. Immer wieder sah sie Magdalena am Fluss stehen, die Hand eines Mannes haltend, den niemand aussprach.
Aurek lag schon vor der Tür, als hätte er die ganze Nacht über gewacht. Sein Blick war fest auf sie gerichtet, als wüsste er, dass heute etwas geschehen würde. Sie strich ihm über den Kopf und nahm die Mappe an sich. Heute wollte sie die Lücken füllen, die ihre Kindheit wie Löcher durchzogen hatten.
Der Weg führte sie in die Hinterstraße, zu einem der ältesten Häuser der Stadt. Dort wohnte Frau Rogalla, die Nachbarin, die immer mehr wusste, als sie sagte. Ingeborg klopfte an, und das Knarren der Tür klang wie eine alte Geige. Rogalla ließ sie eintreten, stellte Tee auf den Tisch und setzte sich mit einem Seufzen.
Ingeborg legte die Fotos aus. Die alte Frau beugte sich darüber, zog eine Brille aus der Schürzentasche und betrachtete schweigend jedes Bild. Lange blieb sie beim Gesicht des Mannes stehen. Schließlich nickte sie langsam. Das ist er, murmelte sie. Das ist der Nowak.
Sie erzählte von den Jahren nach dem Krieg, als viele zwischen Ost und West gefangen waren. Manche wollten weg, andere mussten bleiben. Und einige versuchten, Nachrichten zu bringen, heimlich, in der Nacht, über die Elbe. Man sprach leise von Widerstand, von Leuten, die nicht mitmachen wollten. Aber jeder, der mehr wusste, schwieg schnell, weil Reden gefährlich war.
Ingeborgs Herz schlug laut. Meine Schwester war bei ihm, sagte sie. Ich sehe es auf den Fotos. Rogalla sah sie ernst an. Vielleicht, antwortete sie, vielleicht war sie mehr, als man uns glauben ließ.
Ein Zittern ging durch Ingeborgs Hände. So viele Jahre hatte sie gedacht, Magdalena sei einfach fortgegangen, habe sich abgewandt von der Familie. Nun schien es, als sei sie nicht fort, sondern in etwas hineingeraten, das ihr keine Wahl ließ.
Als sie später wieder auf der Straße stand, fühlte sich die Stadt fremd an. Jede Fassade schien eine Geschichte zu verbergen, jede Laterne schien auf sie zu starren. Aurek ging dicht neben ihr, der Atem des Hundes ruhig, fast wie ein Takt, der sie leitete.
Am Abend nahm sie die Mappe erneut zur Hand. Zwischen den Fotos fand sie ein Blatt, das sie zuvor übersehen hatte. Ein vergilbtes Stück Papier, auf dem ein paar Zeilen in Tinte standen. Es war kaum leserlich, doch einzelne Worte traten hervor. Grenze. Nacht. Fluss. Hoffnung. Darunter Initialen. M. K.
Ingeborgs Atem stockte. Ihre Schwester hatte diese Zeilen geschrieben. Es war kein Tagebuch, kein Brief, nur eine Notiz, vielleicht hastig verfasst. Aber es reichte, um zu verstehen, dass Magdalena nicht einfach gegangen war. Sie war Teil von etwas, das größer war als sie selbst.
In dieser Nacht schlief Ingeborg kaum. Sie saß am Fenster, sah die leeren Straßen, hörte den Wind. Aurek lag zusammengerollt an ihrer Seite, der Kopf auf seinen Pfoten. Manchmal hob er den Blick, als spürte er, dass ihr Herz zu laut schlug.
Am nächsten Tag fasste sie Mut und ging zum kleinen Stadtarchiv. Die Räume rochen nach Papier und kalter Heizungsluft. Ein junger Mitarbeiter, der mehr Augenringe als Jahre im Gesicht trug, hörte ihr zu. Als sie den Namen Nowak nannte, sah er überrascht auf. Er verschwand in den Regalen und brachte nach einer Weile eine Mappe zurück.
Darin lagen Berichte der Polizei aus dem Jahr 1949. Von einem verdächtigen Verschwinden am Fluss, von Gerüchten über geheime Treffen. Der Name Nowak tauchte mehrfach auf. Ein zweiter Name war unleserlich, nur ein Anfangsbuchstabe blieb. Doch Ingeborg spürte, dass es Magdalena war.
Sie verließ das Archiv mit zitternden Händen. Der Wind draußen blies ihr ins Gesicht, kalt und hart. Aurek drängte sich an ihre Seite, und sie fühlte die Wärme seines Körpers. Sie flüsterte den Namen ihrer Schwester, als müsste sie ihn erneut lernen.
An diesem Abend saß sie lange vor dem Schaufenster, das nun weniger wie eine leere Hülle wirkte und mehr wie ein Tor. Das Foto hinter der Scheibe hatte seine Stille behalten, doch für Ingeborg war es nicht mehr nur ein Bild. Es war ein Zeuge. Ein stummes Stück Wahrheit, das auf sie gewartet hatte.
Sie legte die Hand auf das Glas, und Aurek tat es ihr gleich. Zwei Gesten, vereint durch die Kälte der Scheibe. Ingeborg spürte, dass sie noch tiefer gehen musste. Die Vergangenheit sprach deutlicher, und sie durfte jetzt nicht mehr wegsehen.
Morgen, sagte sie leise, morgen finde ich ihre Spur.
Und im Dunkel der Nacht, zwischen Regen und Nebel, war es, als flüstere eine Stimme ihren Namen. Eine Stimme, die seit Jahrzehnten verschwunden war und nun durch den Staub zurückkehrte.
