🐾 Teil 9: Der letzte Hinweis
Der Winter war nun mit voller Härte über Wittenberge gekommen. Schnee lag wie eine Decke über den Straßen, und die Elbe trug Schollen, die knirschend aneinanderstießen. Ingeborg spürte die Kälte in jedem Knochen, doch etwas in ihr brannte. Sie konnte nicht aufhören. Die Briefe, das Kreuz am alten Anleger, das Foto im Schaufenster – all das war wie eine Spur, die sie weiterführte.
Aurek wich ihr keine Sekunde von der Seite. Oft saß er vor dem Schaufenster des verlassenen Ateliers, auch wenn sie nicht dort war. Passanten blieben stehen, flüsterten, wunderten sich über den alten Hund, der Tag für Tag Wache hielt. Doch für Ingeborg war er längst mehr als ein Tier. Er war der Hüter dieser Geschichte, und er führte sie Schritt für Schritt näher an eine Wahrheit, die sie für verloren gehalten hatte.
Eines Abends, als der Wind den Schnee in kleinen Wirbeln durch die Straße jagte, kehrte sie noch einmal ins Atelier zurück. Der Schlüssel passte immer noch, und sie trat ein, als wäre es ein zweites Zuhause geworden. Sie ging direkt zu den Kisten, die sie bisher nicht geöffnet hatte. Ihre Finger waren steif, doch sie zwang sie zum Arbeiten.
In der hintersten Ecke fand sie eine Mappe, die sie zuvor übersehen hatte. Sie war kleiner, unscheinbarer, und auf dem Deckel stand nur eine Zahl. 1949. Ihr Herz zog sich zusammen. Sie öffnete sie vorsichtig. Darin lagen mehrere Kontaktabzüge, winzige Bildreihen, wie man sie damals zum Auswählen bekam.
Auf einem der Streifen sah sie ihre Schwester Magdalena, deutlich jünger, lachend, die Haare vom Wind zerzaust. Neben ihr stand Nowak. Er blickte nicht in die Kamera, sondern nach rechts, als hätte er etwas gehört.
Doch auf dem nächsten Bild war nur Magdalena zu sehen, allein. Ihr Lächeln war verschwunden, der Blick ernst, fast ängstlich. Jemand hatte mit Bleistift ein Kreuz an den Rand gemacht. Darunter ein Wort: Grenze.
Ingeborgs Hände zitterten. Es war, als spräche die Vergangenheit direkt zu ihr. Sie spürte, dass Magdalena gewusst hatte, was auf sie zukam. Vielleicht war das Foto ihr letztes Zeugnis gewesen, bevor sie verschwand.
Sie nahm die Mappe an sich und ging zurück in die Wohnung. Dort breitete sie alle Fundstücke aus. Die Briefe, die Fotos, die Notiz, den Schlüssel, die Mappe. Es war ein Mosaik, das ein klares Bild ergab: Magdalena hatte sich nicht abgewandt, sie war nicht geflohen. Sie hatte gekämpft, gehofft, geliebt. Ihr Schweigen all die Jahre war nicht Schuld, sondern Opfer.
Die Erkenntnis traf Ingeborg so tief, dass sie weinte, lange, ohne Scham. Aurek legte sich dicht an sie, sein Kopf schwer auf ihrem Schoß. Sie streichelte ihn und sprach leise: Sie war nicht fort, wie sie sagten. Sie war hier, die ganze Zeit. Und du, mein Freund, du hast gewusst, dass jemand zuhören musste.
In dieser Nacht träumte sie von einer Fähre, die durch Nebel fuhr. Auf ihr standen zwei Gestalten, Hand in Hand, und sie winkten ihr zu. Sie wollte rufen, doch ihre Stimme trug nicht über das Wasser. Dann hörte sie ein Bellen, tief und klar, und erwachte. Aurek stand vor der Tür, die Ohren gespitzt, als hätte er etwas gehört.
Am nächsten Morgen machte sie einen Entschluss. All das durfte nicht erneut im Staub verschwinden. Sie schrieb die Geschichte auf, so weit sie sie verstanden hatte. Sie setzte sich an ihren Tisch, die Lampe an, die Brille auf der Nase, und begann Seite um Seite. Nicht für sich allein, sondern für alle, die nach ihr kamen. Damit niemand mehr sagen konnte, Magdalena sei einfach fortgegangen.
Während sie schrieb, blickte Aurek immer wieder zum Fenster hinaus. Als würde er darauf warten, dass jemand vorbeikam, der diese Worte hören sollte. Ingeborg lächelte bitter. Vielleicht war er ein Bote, vielleicht ein Wächter. Vielleicht hatte er den Platz vor dem Schaufenster gewählt, um so lange auszuharren, bis jemand den Mut fand, die Geschichte zu heben.
Als der Abend hereinbrach, legte sie den Stift beiseite. Auf dem Tisch lag ein Stapel Blätter, und darauf die letzte Zeile, die sie geschrieben hatte: Sie war treu bis zum Ende, und ihr Schweigen war kein Vergessen.
Sie strich über die Worte, als wollte sie sie versiegeln. Dann legte sie die Hand auf Aureks Kopf und flüsterte: Morgen bringe ich es hinaus. Morgen soll die Stadt wissen, wer sie war.
Draußen rauschte der Wind, und der Schnee trug das Geräusch weiter. Es klang, als würden Stimmen antworten. Stimmen, die lange geschwiegen hatten.
