🐾 Teil 8: Die Versammlung
Die Männer standen dicht im Eingang.
Ihre Gesichter wirkten angespannt, als trügen sie eine gemeinsame Last.
Ralf war der Erste, der sprach.
„Ihr macht etwas kaputt, das unser Dorf zusammenhält,“ sagte er.
Seine Stimme war fest, doch in den Augen lag ein Zittern, das er nicht verbergen konnte.
„Lasst die Toten ruhen.“
Baltho stellte sich vor uns, sein Körper angespannt, die Rute steil erhoben.
Er knurrte nicht, aber sein Blick war scharf wie ein Messer.
Die Männer blieben stehen, als hielten sie einen unsichtbaren Befehl auf.
„Niemand hier will den Frieden brechen,“ erwiderte ich.
„Aber Schweigen ist kein Frieden. Es ist eine Fessel.“
Greta stand tapfer neben mir, Tränen in den Augen, aber sie wich nicht zurück.
„Silvan war einer von uns,“ rief sie mit fester Stimme.
„Er hatte das Recht, gesehen zu werden.“
Ihre Worte hallten im Raum wie ein Echo, das niemand überhören konnte.
Die Männer blickten einander an.
Einige senkten die Augen, andere ballten die Fäuste.
Ralf aber hielt den Kopf hoch.
„Ihr versteht nicht,“ sagte er.
„Wenn ihr seine Geschichte wieder aufwühlt, dann fällt ein Schatten auf uns alle. Auf unsere Kinder, auf unsere Namen.“
„Der Schatten liegt schon seit Jahren über uns,“ erwiderte ich leise.
Ein Schweigen entstand, schwer und unbeweglich.
Nur der Wind rauschte durch die zerbrochenen Fenster und spielte mit dem Staub.
Dann trat ein älterer Mann vor, den ich kaum kannte.
„Wir haben damals weggesehen,“ sagte er.
Seine Stimme war brüchig, doch jedes Wort trug Gewicht.
„Und das Schweigen hat uns nicht bewahrt, sondern vergiftet.“
Ralf fuhr zu ihm herum.
„Halt den Mund, Klaus,“ rief er.
Doch Klaus sah ihm direkt in die Augen.
„Ich war dabei, als die Suche abgebrochen wurde,“ fuhr er fort.
„Ich wusste, dass es nicht richtig war. Aber ich habe geschwiegen. So wie ihr alle.“
Die Männer begannen zu murmeln, die Spannung brach auf wie Eis unter zu viel Gewicht.
Manche Stimmen wurden laut, andere leise, doch keiner konnte mehr die Augen verschließen.
Das Schweigen des Dorfes war endgültig zerbrochen.
Ich legte das Heft und den Brief auf die Bank.
„Das ist, was Silvan uns hinterlassen hat,“ sagte ich.
„Nicht, um uns zu zerstören, sondern um endlich gesehen zu werden.“
Baltho legte sich neben die Bank, als sei er der Wächter des Beweises.
Seine Augen funkelten, und niemand wagte, das Heft anzurühren.
Die Kinder standen aufrecht, als wüssten sie, dass die Geschichte nun ihnen gehörte.
Da trat plötzlich Frau Teschner in den Raum.
Sie musste den Männern gefolgt sein, doch niemand hatte sie bemerkt.
Ihr Gang war langsam, doch ihre Stimme trug weit.
„Mein Bruder hat geschwiegen,“ sagte sie.
„Aber ich kann es nicht länger. Er wusste, dass Silvan verschwand. Er wusste, dass er in jener Nacht noch im Schulhaus war.“
Ralf drehte sich zu ihr, sein Gesicht bleich.
„Tante, nicht du auch noch.“
Doch sie sah ihn nur an, mit Augen, die voller Müdigkeit, aber auch voller Wahrheit waren.
„Er war nicht der einzige, der es wusste,“ fügte sie hinzu.
„Es gibt noch mehr, die damals etwas gesehen haben. Und auch du, Ralf, weißt mehr, als du zugibst.“
Die Männer rückten unruhig hin und her.
Es war, als hätte ein Stein das Wasser getroffen, und nun breiteten sich die Wellen unaufhaltsam aus.
Ralf presste die Lippen zusammen, sein Körper zitterte vor unterdrückter Wut.
„Hört auf,“ schrie er plötzlich.
„Hört endlich auf. Ihr versteht nicht, was damals geschah.“
Seine Stimme brach, und er schlug mit der Faust gegen die Wand.
Ein dumpfes Knacken erfüllte den Raum.
Putz bröckelte, ein Riss zog sich durch den alten Stein.
Und plötzlich fiel ein Stück Mauer heraus.
Hinter der Mauer war ein kleiner Hohlraum.
Staub wirbelte auf, und im Licht der Taschenlampen der Männer schimmerte etwas Metallisches.
Baltho sprang auf, bellte laut und schob sich vor die Öffnung.
Ich trat näher, Herzschlag wie Trommeln in den Ohren.
Dort, in der Wand, lag ein kleines Kästchen aus Blech, verrostet, doch deutlich erkennbar.
Es war, als hätte die Schule selbst beschlossen, ihr Geheimnis preiszugeben.
Die Männer starrten darauf, niemand wagte, es zu berühren.
Nur Ralf trat zurück, sein Gesicht aschfahl, die Hände zitternd.
„Das hättet ihr nie finden dürfen,“ flüsterte er.
Ich beugte mich vor, streckte die Hand aus.
Doch bevor ich das Kästchen erreichen konnte, brach draußen ein Schrei los.
Greta riss die Augen auf.
„Milan!“ rief sie.
Wir stürmten hinaus, ins Dunkel des Hofes.
Milan war verschwunden und nur Balthos aufgestellte Ohren zeigten, dass er eine Spur aufgenommen hatte.
