Teil 4: Die Rückkehr des Lichts
Der Wind hatte nachgelassen. Seit zwei Tagen kein Regen mehr, kein Schnee. Nur Frost – still, klar, wie Glas auf jedem Ast.
Im Innenhof lag eine dünne Schicht Reif. Moritz hoppelte vorsichtig darüber, als würde er spüren, dass heute etwas anders war. Gustav war wach, bevor die Dämmerung kam, und sang nicht, sondern summte nur – ein tiefer, fast flötender Ton.
Elisabeth stand mit Max im Garten. Nicht lange, nur ein paar Minuten. Es war das erste Mal seit Wochen, dass er allein auf die Beine kam. Langsam, mit zitternden Gelenken, die Hinterbeine leicht nachziehend. Aber aufrecht.
Sie hielt ihm nicht die Leine hin. Sie hielt nur die Tür auf – und er ging.
Ohne Drängen. Ohne Locken.
Er ging.
Der Garten war nichts Besonderes. Ein alter Quittenbaum, dessen Früchte niemand mehr kochte. Zwei ausgediente Regentonnen, Moos auf den Deckeln. Ein Komposthaufen, halb eingefroren.
Aber für Max war es ein Reich.
Er schnupperte an der Bank, die Wilhelm einst gebaut hatte. Er tappte zur Regentonne, an der er früher oft gebellt hatte, wenn Eichhörnchen darüberhuschten. Er hob den Kopf in die klare Luft – nicht lang – und ließ ihn wieder sinken.
Dann ließ er sich nieder.
Elisabeth setzte sich neben ihn. Ohne Worte. Ihre Knie schmerzten vom kalten Holz, aber sie sagte nichts. Sie sah, wie Max’ Brust sich hob. Wie er lauschte.
Und sie spürte, was er suchte.
Nicht den Jungen. Nicht die Stimme, die einmal gerufen hatte. Sondern das Gefühl, angekommen zu sein.
Später, am Herd, bereitete Elisabeth Hirse mit Möhren zu – für Max, weich gekocht. Dr. Brennecke hatte das Rezept dagelassen: leicht verdaulich, vitaminreich, warm für den Bauch.
Moritz saß auf der Fensterbank und knabberte an einer Fenstersprosse. Gustav putzte sein Gefieder. Draußen glitzerte der Frost auf der Wäscheleine.
Dann klingelte es.
Diesmal war es nicht Nele. Es war ein Mann.
Ungefähr dreißig, groß, dünn. Ein langer grauer Mantel, schieferblaues Hemd, rissiger Rucksack über der Schulter. Er trug keine Handschuhe.
Elisabeth öffnete langsam.
Er sagte nicht gleich etwas. Erst sah er sie an, dann in den Hof, dann zur offenen Tür hinter ihr. Dann:
„Ich bin Jannik.“
Elisabeth nickte. Die Stimme passte. Nicht jung, nicht gebrochen – aber dazwischen.
„Sie haben ihn gefunden.“
Sie trat einen Schritt zur Seite. „Er ist drinnen.“
Drinnen sagte niemand etwas. Max lag auf seiner Decke, den Kopf erhoben. Seine Augen waren auf den Mann gerichtet, der sich jetzt langsam neben ihn kniete.
Kein Bellen. Kein Winseln. Nur ein langes, stilles Sehen.
Jannik legte den Rucksack ab, nahm daraus einen Gegenstand, eingewickelt in ein kariertes Küchentuch. Er faltete es auf – ein Halsband, aus Leder, abgewetzt.
Er hielt es in der Hand.
„Ich wollte es ihm zurückgeben“, sagte er.
Elisabeth sah den Riss im Leder. Den rostigen Verschluss. Die eingeritzten Buchstaben: M.A.X.
„Er hat es getragen“, flüsterte Jannik. „Damals. In der Laube.“
Max bewegte sich nicht. Aber seine Ohren zuckten, ganz leicht.
„Ich war ein Kind, als sie ihn mir geschenkt haben. Ich hab nicht gefragt, woher er kam. Ich war einfach froh, dass er da war.“
„Und später?“, fragte Elisabeth.
Jannik fuhr sich mit der Hand durchs Haar. „Ich musste weg. Mein Vater… es war nicht gut. Ich kam ins Heim. Als ich wieder rauskam, war Max weg. Oma sagte, er sei weggelaufen. Ich hab’s geglaubt. Jahre später hab ich ihn im Garten gefunden, an der Bahn. Ich hab ihn behalten. So gut ich konnte. Aber ich konnte ihn nicht schützen. Nicht so, wie er mich.“
Er schwieg. Dann:
„Als es zu kalt wurde, hab ich ihn gehen lassen. Ich dachte… er findet einen Ort.“
Er legte das Halsband vorsichtig neben die Decke.
„Und das hat er.“
An diesem Abend blieb Jannik. Elisabeth kochte Suppe. Nele kam später dazu, brachte Brot mit, das ihre Tante gebacken hatte.
Sie saßen zu viert in der kleinen Küche. Der Ofen knisterte. Gustav schnarrte von oben: „Guten Abend!“
Moritz schlief eingerollt im alten Strohkorb.
Max lag ruhig auf seiner Decke. Der Kopf lag auf dem Stoffhund. Seine Augen waren geschlossen. Aber seine Ohren lauschten.
Jannik erzählte. Nicht alles. Nur Bruchstücke. Ein Heim in Chemnitz. Eine Mutter, die Briefe schrieb, aber nie kam. Eine Zeit auf der Straße. Die Laube. Ein Mädchen, das ihm half. Und dann der Abschied – weil Abschiede oft nicht geplant sind.
Elisabeth hörte zu. Sie fragte nicht nach dem Mädchen. Nicht nach der Zeit im Heim. Sie fragte nur:
„Was willst du jetzt?“
Jannik sah auf Max. Dann zu Elisabeth.
„Ich weiß es nicht. Ich wollte nur sehen, ob er noch lebt. Und jetzt… will ich vielleicht bleiben. Ein bisschen.“
Am nächsten Morgen war der Reif dicker. Die Fenster vereist. Die Welt draußen ganz still.
Max war aufgestanden. Ganz allein. Er hatte im Hof gestanden, den Kopf gehoben, die Luft geprüft.
Dann war er zurückgekommen. Nicht taumelnd. Sondern ruhig.
Elisabeth stand im Türrahmen und sah ihm nach.
Sie spürte es.
Er hatte etwas abgeschlossen.
