🐾 Teil 7: Der Schatten im Wald
Die Rehaklinik lag am Rand von Bad Elster, ruhig, mit Blick auf die Hügel und Wälder des Vogtlands. Das kleine Nebengebäude, das ihnen erlaubt hatte, gemeinsam zu bleiben, war früher ein Gästehaus für Personal.
Jetzt teilten sich Krüger und Kuno ein einfaches Zimmer mit einem Fenster zur Morgensonne. Kein Luxus, aber Platz genug für ein altes Bett, einen Schrank, einen Futternapf und eine Decke am Fußende.
Krüger war schwächer als gedacht. Die ersten Tage bestanden aus Atemübungen, kurzen Gängen mit Rollator, und der immergleichen Frage: „Wie fühlen Sie sich heute?“
Die Antwort blieb meistens dieselbe: „Wie jemand, der lieber draußen wäre.“
Kuno aber blühte auf.
Die Reha-Patienten, meist älter als sechzig, kamen morgens an seinem Platz vorbei, streichelten ihm über den Rücken, gaben ihm heimlich ein Stück Wurst aus dem Frühstücksbrötchen.
Er lag tagsüber im Schatten des Kirschbaums vor dem Haus, hob den Kopf, wenn jemand hustete, und schloss wieder die Augen, wenn nichts passierte.
Für viele war er mehr als nur ein Hund. Er war Erinnerung. An früher. An eigene Tiere, an Dienstjahre, an verlorene Nähe.
Krüger beobachtete das mit stiller Freude.
„Du hast hier mehr erreicht als jeder Therapeut“, sagte er eines Morgens.
Kuno blinzelte.
Am siebten Tag stand erstmals ein gemeinsamer Ausflug auf dem Programm. Ein leichter Spaziergang in den Wald, geführt von einer jungen Therapeutin mit sanfter Stimme und zu viel Optimismus.
Krüger saß im Rollstuhl, Kuno lief an lockerer Leine nebenher.
Die Gruppe war klein. Fünf Rehapatienten, ein Pfleger, die Therapeutin – und Kuno, der still seine Kreise zog, als müsste er das Gelände sichern.
Der Weg führte durch dichte Fichten, der Boden war weich, der Wind trug den Geruch von Moos, Pilzen und altem Harz.
Krüger atmete tief ein.
„Endlich wieder Erde unter den Rädern.“
Die Therapeutin lachte.
Nach einer halben Stunde machten sie Rast an einer kleinen Lichtung.
Die Patienten setzten sich auf Baumstämme, tranken Wasser, erzählten sich Geschichten von Enkelkindern, Schulfreunden, alten Motorrädern.
Kuno entfernte sich langsam. Erst ein paar Meter. Dann weiter. Die Ohren zuckten, der Kopf tief, als hätte er etwas gewittert.
Krüger bemerkte es zuerst.
„Kuno?“
Keine Reaktion.
Der Hund verschwand zwischen den Bäumen.
Die Therapeutin runzelte die Stirn.
„Keine Sorge“, sagte Krüger. „Er kommt zurück. Es sei denn, jemand braucht ihn.“
Es dauerte keine fünf Minuten.
Dann hörten sie es.
Ein kurzes, tiefes Bellen. Dann wieder.
Dann Stille.
Krüger versuchte aufzustehen, wurde vom Pfleger zurückgedrückt.
„Bleiben Sie ruhig, ich sehe nach.“
Der Pfleger lief los. Die anderen warteten.
Die Minuten zogen sich.
Dann kehrte der Pfleger zurück.
Er trug ein junges Mädchen auf dem Arm. Vielleicht zehn, barfuß, mit einem zerrissenen Kleid.
Hinter ihm Kuno, langsam, aber wachsam.
Das Kind zitterte, die Lippen blass, die Augen weit aufgerissen.
„Sie saß da hinten am Bach“, sagte der Pfleger atemlos. „Ganz allein. Kein Wort. Kein Laut. Kuno hat sie gefunden.“
Die Therapeutin zog ihre Jacke aus, wickelte das Kind darin ein.
„Wir müssen zurück. Sofort.“
Krüger sah Kuno an.
„Du alter Teufel. Du spürst immer noch, wenn jemand verloren ist.“
Die Rückfahrt war still. Das Kind wurde später von der Polizei abgeholt. Es stellte sich heraus, dass sie aus einer betreuten Wohngruppe stammte und am Vortag weggelaufen war.
Ohne Kuno hätte man sie vermutlich erst nach Stunden gefunden.
Krüger lag am Abend lange wach.
Das Fenster stand offen, draußen zirpten Grillen.
„Zweiter Einsatz in einer Woche. Du solltest wieder Gehalt bekommen“, murmelte er.
Kuno lag am Boden, die Augen halb geschlossen.
„Aber sag mal… wie hast du sie gerochen? Zwischen all den Bäumen, all dem Wind?“
Keine Antwort. Nur ein leichtes Wedeln mit der Rute.
In der Nacht hatte Krüger einen Traum.
Er stand in einem verlassenen Haus. Der Boden knarrte, die Wände waren feucht. Kuno lief vor ihm her, blieb an einer Tür stehen, bellte einmal, dann sah er ihn an.
Krüger trat näher, öffnete die Tür. Dahinter: Dunkelheit. Und dann… nichts mehr.
Er wachte mit pochendem Herzen auf.
Kuno saß am Fenster.
Sah hinaus in den Morgen.
Als würde er etwas sehen, das kein Mensch sehen konnte.
Und Krüger spürte: Kuno hatte nicht nur ein Kind gerettet, er hatte etwas gesehen, das näher rückte, still und unausweichlich.
