Bosse kam zu ihm und drückte die Stirn gegen sein Bein.
„Du hast doch gar nichts gemacht“, sagte Heinz.
Drei Tage später klingelte es.
Vor der Tür stand Nele, 24, Studentin aus derselben Straße.
„Herr Kramer?“
„Ja?“
Sie hielt ihr Handy in der Hand.
„Ich wollte Ihnen nur zeigen, was gerade herumgeschickt wird.“
Auf dem Bildschirm war ein unscharfes Foto.
Bosse im Garten.
Matz auf der Terrasse.
Darunter diskutierten Nachbarn.
Einige machten sich Sorgen.
Andere schrieben, der Hund habe niemandem etwas getan.
Heinz las nur wenige Zeilen.
Dann gab er Nele das Handy zurück.
„Die kennen ihn doch überhaupt nicht.“
Nele sah hinter Heinz.
Bosse stand im Flur.
Sie zuckte unwillkürlich zurück.
Nur ganz kurz.
Aber Heinz bemerkte es.
Bosse auch.
Der Hund setzte sich.
Einfach so.
Nele sah ihn an.
Dann wurde sie rot.
„Entschuldigung.“
Heinz zuckte mit den Schultern.
„Er ist das gewohnt.“
„Ist er wirklich so ruhig?“
Heinz deutete auf Matz, der sich gerade an Bosses Vorderbein entlangtastete.
„Der da lebt praktisch wegen ihm.“
Kurz darauf wurde Bosse fachlich beurteilt.
Heinz war nervöser als der Hund.
Eine fremde Person betrat den Raum.
Bosse blieb sitzen.
Ein Gegenstand fiel laut auf den Boden.
Er zuckte zusammen, entspannte sich aber sofort wieder.
Eine Mitarbeiterin legte schließlich einen Snack vor ihn.
Bosse schnupperte.
Dann nahm er ihn nicht.
Er schob ihn mit der Nase in Richtung der Transportbox, in der Matz saß.
Die Mitarbeiterin sah Heinz an.
„Macht er das immer?“
„Fast.“
Beim zweiten Stück passierte dasselbe.
Heinz verschränkte die Arme.
„Sie können ihm einen Braten hinlegen. Wenn der Kater daneben sitzt, hat der Kater wahrscheinlich zuerst Abendessen.“
Die Untersuchung ergab keinen Hinweis auf aggressives Verhalten.
Trotzdem blieben manche Nachbarn misstrauisch.
Heinz zog sich wieder mehr zurück.
Er ging früh mit Bosse spazieren.
Er mied Gespräche.
Er wollte keinen Streit.
Dann fiel an einem Abend in mehreren Straßen der Strom aus.
Heinz stand gerade in der Küche, als plötzlich alles dunkel wurde.
Er blieb regungslos stehen.
Dunkelheit machte etwas mit ihm.
Alte Erinnerungen kamen schneller zurück, als ihm lieb war.
Bosse stellte sich sofort neben ihn.
Dann hörten sie draußen einen Schrei.
Eine Frau.
„Jonas!“
Noch einmal.
„Jonas! Wo bist du?“
Heinz ging ans Fenster.
Auf der anderen Straßenseite stand eine Mutter vor ihrem Haus.
Ihr fünfjähriger Sohn war verschwunden.
Während des Stromausfalls hatte er offenbar die Haustür geöffnet.
Binnen Minuten standen Nachbarn auf der Straße.
Handylampen gingen an.
Jemand suchte hinter den Häusern.
Andere liefen zur nächsten Kreuzung.
Bosse stand an Heinz‘ Haustür.
Die Nase dicht am Spalt.
Konzentriert.
Heinz sah ihn an.
„Willst du raus?“
Bosse bewegte sich nicht.
Aber sein ganzer Körper wirkte plötzlich wach.
Heinz nahm die Leine.
Draußen hielt die Mutter ihm einen kleinen Pullover ihres Sohnes hin.
„Er hatte den heute an.“
Heinz ließ Bosse daran riechen.
Der Hund hob den Kopf.
Schnupperte noch einmal.
Dann zog er los.
Nicht hektisch.
Nicht wild.
Mit tiefer Nase und kurzen, schnellen Schritten.
Nele lief mit.
Heinz humpelte hinterher.
Bosse führte sie zwischen zwei Grundstücken hindurch.
Dann hinter eine Reihe von Garagen.
Er blieb stehen.
Schnupperte.
Drehte um.
Suchte eine andere Richtung.
Plötzlich spannte sich die Leine.
Bosse zog zu einem schmalen Grünstreifen.
Dort verlief ein tiefer Entwässerungsgraben.
Heinz hörte zuerst nichts.
Dann kam ein leises Geräusch.
„Mama?“
Nele schlug die Hand vor den Mund.
Der Junge saß unten im Graben.
Völlig verdreckt.
Eine Socke fehlte.
Er konnte die steile Böschung nicht hochklettern.
Heinz ging sofort auf die Knie.
„Jonas! Bleib da. Wir holen dich.“
Als der Junge Bosse sah, bekam er Angst.
„Der Hund!“
Bosse blieb stehen.
Dann legte er sich hin.
Bauch auf den Boden.
Kopf zwischen den Vorderpfoten.
Keinen Zentimeter näher.
Nele kletterte ein Stück herunter.
Heinz hielt ihren Arm.
Gemeinsam bekamen sie den Jungen nach oben.
Er zitterte.
Bosse stand langsam auf, roch kurz an seiner Hand und trat sofort wieder zurück.
Als sie zurück zur Straße kamen, rannte die Mutter ihnen entgegen.
Sie nahm Jonas in die Arme und weinte.
Keiner sagte zunächst etwas über Bosse.
Dann zeigte der Junge auf ihn.
„Der hat mich gefunden.“
Am nächsten Morgen wusste es die ganze Straße.
Plötzlich standen Menschen am Gartenzaun, die Heinz vorher ausgewichen waren.
Ein Vater brachte selbst gebackenen Kuchen vorbei.
Eine ältere Nachbarin fragte, ob sie Bosse einmal streicheln dürfe.
Nicht alle änderten ihre Meinung.
Aber einige taten es.
Für Heinz war das genug.
Ein paar Tage später saß er vor seinem Haus.
Bosse lag mit dem Kopf auf seinem Schuh.
Matz hatte sich zwischen die Vorderbeine des Hundes geschoben und schnurrte.
Jonas kam mit seiner Mutter vorbei.
Der Junge blieb am Gartentor stehen.
„Herr Kramer?“
„Ja?“
„Darf ich Bosse Hallo sagen?“
Heinz sah zur Mutter.
Sie nickte.
Jonas ging langsam näher.
Bosse hob den Kopf.
Der Junge streckte vorsichtig eine Hand aus.
Der große Hund schnupperte daran.
Dann legte er den Kopf wieder ab.
Jonas grinste.
„Der ist gar nicht gruselig.“
Heinz sah die Narben in Bosses Gesicht.
Dann Matz, der blind und sicher an seiner Seite lag.
„Manchmal“, sagte er, „sieht man einem Lebewesen nur an, was ihm passiert ist.“
Jonas verstand den Satz wahrscheinlich nicht ganz.
Aber seine Mutter schon.
Sie sah Heinz lange an.
Am Abend saß Heinz in seinem Wohnzimmer.
Matz schlief auf dem Sofa.
Bosse lag auf dem Teppich.
Als Heinz das Licht ausschaltete, hob der Hund kurz den Kopf.
Nur zur Kontrolle.
Heinz musste lächeln.
In der Lagerhalle hatten Menschen einen gefährlichen Hund gesehen.
Im Tierheim hatten viele nur seine Narben gesehen.
In der Nachbarschaft hatten einige zuerst ihre Angst gesehen.
Matz hatte nie etwas davon gesehen.
Er war blind.
Vielleicht hatte gerade deshalb niemand Bosse so klar erkannt wie dieser alte Kater.
Für Matz war Bosse keine Rasse.
Keine Narbe.
Keine Gefahr.
Er war Wärme.
Orientierung.
Schutz.
Familie.
Und Heinz?
Heinz hatte irgendwann aufgehört zu glauben, dass er noch gebraucht wurde.
Bis zwei Tiere in sein Leben kamen, die genauso wenig in eine einfache Schublade passten wie er selbst.
Seitdem schliefen sie jede Nacht im selben Zimmer.
Ein alter Mann mit Gehstock.
Eine blinde Katze mit drei Beinen.
Und ein großer, vernarbter Hund, vor dem einmal sogar bewaffnete Polizisten Angst gehabt hatten.
Drei Leben, die andere vorschnell für schwierig gehalten hatten.
Und trotzdem war genau dieses Haus für alle drei der sicherste Ort geworden, den sie je gekannt hatten.
