Die Kellnerin flüsterte: „Verstecken Sie sich sofort“ – fünf Minuten später hörte Karin, wie ihr Bräutigam ihren Ruin plante
„Hinter den Paravent. Jetzt.“
Karin Berger blieb mitten im Eingangsbereich stehen, die Hand noch an ihrer Handtasche, der Autoschlüssel kalt in den Fingern.
„Bitte was?“
Die junge Kellnerin packte sie am Unterarm. Nicht grob, aber verzweifelt. Ihre Finger waren eiskalt.
„Sie sind Frau Berger, richtig? Karin Berger? Sie kommen wegen der Hochzeitsfeier nächste Woche?“
Karin nickte langsam.
„Ja. Um neunzehn Uhr. Ich habe einen Termin mit der Restaurantleitung.“
„Dann hören Sie mir zu.“ Die Kellnerin sah zur Tür, als hätte sie Angst, jemand könnte jeden Moment hereinkommen. „Gehen Sie nach hinten in den Saal. Da steht ein alter Holzparavent. Dahinter ist eine kleine Sitzecke. Verstecken Sie sich dort. Nicht sprechen. Nicht rauskommen.“
Karin zog die Brauen zusammen.
„Sind Sie verrückt?“
„Vielleicht wünschte ich, ich wäre es“, flüsterte die Frau. „Dann wäre das alles leichter zu ertragen. Bitte. Ich kann es Ihnen jetzt nicht erklären. In ein paar Minuten verstehen Sie es selbst.“
Karin wollte nach dem Geschäftsführer rufen.
Sie wollte sich losreißen.
Sie wollte sagen, dass sie sechsundfünfzig war, keine naive Zwanzigjährige, und dass sie sich von einer fremden Kellnerin nicht irgendwohin schubsen ließ.
Doch dann sah sie diese Augen.
Keine Theateraugen.
Keine neugierigen Augen.
Sondern Augen, die schon einmal etwas gesehen hatten, wovon man nachts wach wurde.
„Fünf Minuten“, sagte die Kellnerin. „Mehr verlange ich nicht.“
Karin atmete schwer aus.
„Fünf Minuten.“
Sie ging durch den fast leeren Saal des Landrestaurants am Mühlentor.
Weiße Tischdecken. Schwere Gardinen. Messingleuchten, wie man sie noch aus alten Gaststuben kannte. An den Wänden hingen Aquarelle von Fachwerkhäusern und Feldern, die so aussahen wie Postkarten aus den siebziger Jahren.
Am Ende des Saales stand tatsächlich ein dunkler, geschnitzter Paravent.
Dahinter befand sich eine kleine Nische mit einem abgewetzten roten Sofa, einem runden Tischchen und einer Stehlampe, deren Schirm leicht schief hing.
Karin setzte sich.
Ihre Knie zitterten.
Sie war in ihrem eigenen Hochzeitslokal versteckt wie ein Kind, das beim Spielen erwischt werden könnte.
In einer Woche wollte sie hier feiern.
Keine große Märchenhochzeit. Dafür war sie zu alt, hatte sie immer gesagt.
Aber schön sollte es werden.
Mit ihren beiden Freundinnen aus der Buchhaltung.
Mit ihrem Bruder und seiner Frau.
Mit Michaels Verwandten.
Mit ein bisschen Musik, gutem Essen, einem Glas Sekt, vielleicht sogar einem langsamen Tanz, auch wenn ihr rechtes Knie seit Jahren bei schlechtem Wetter meckerte.
Mit sechsundfünfzig noch einmal Ja sagen.
Noch einmal glauben, dass das Leben nicht nur aus Arbeit, Pflege alter Eltern, Rechnungen und stillen Sonntagen bestand.
Michael Dorn hatte ihr dieses Gefühl gegeben.
Er war achtundfünfzig, graumeliert, gepflegt, charmant.
Kein Schönling. Aber einer von diesen Männern, die einer Frau den Mantel hinhielten, den Stuhl zurechtrückten und dabei so schauten, als sei sie nicht unsichtbar geworden, nur weil sie nicht mehr dreißig war.
Karin hatte lange nicht mehr so einen Blick gespürt.
Nach ihrer Scheidung vor zwölf Jahren hatte sie sich eingerichtet in einem ruhigen Leben.
Eigentumswohnung in einer Kleinstadt bei Hannover.
Halbtagsstelle in der Finanzabteilung eines mittelständischen Baubetriebs.
Abends Kräutertee, Krimi, Wärmflasche.
Manchmal ein Treffen mit Freundinnen.
Manchmal ein Wochenende an der Ostsee, wenn das Geld reichte.
Sie war zufrieden gewesen.
Nicht glücklich, aber auch nicht unglücklich.
Dann kam Michael.
Bei einer Geburtstagsfeier einer Bekannten.
Er hatte neben ihr gesessen, über alte Schlager gelacht, ihr später den schweren Mantel gereicht und gesagt: „Sie haben ein schönes Lachen, Frau Berger. Das sieht man viel zu selten bei Menschen, die alles schon erlebt haben.“
Das hatte sie berührt.
Vielleicht zu sehr.
Jetzt saß sie hinter einem Paravent und hörte ihr Herz gegen die Rippen schlagen.
Die Tür des Restaurants öffnete sich.
Stimmen.
Karin erstarrte.
„Den Tisch am Fenster“, sagte eine Frauenstimme.
Karin erkannte sie sofort.
Elisabeth Dorn.
Michaels Mutter.
Achtundsiebzig Jahre alt, aufrecht wie ein Lineal, immer tadellos gekleidet, immer mit dieser hellen Perlenkette um den Hals, die aussah, als wäre sie mit Strenge geputzt worden.
„Mutter, müssen wir das wirklich hier besprechen?“, fragte Michael leise.
Karin hielt den Atem an.
Michael.
Ihr Michael.
„Wo denn sonst?“, sagte Elisabeth scharf. „Bei dir kann Karin jederzeit auftauchen. Bei mir hört die Nachbarin durch die Wand. Hier sind wir ungestört. Donnerstagabend, vor dem großen Andrang. Setz dich.“
Stühle wurden gerückt.
Karin schob sich vorsichtig näher an den Spalt zwischen den Holzflügeln.
Sie sah die beiden am Fenster.
Elisabeth legte ihre große Ledertasche auf den Tisch und zog eine Mappe heraus.
Michael wirkte nervös. Er rieb sich die Hände, blickte zur Tür, dann wieder zu seiner Mutter.
„Ich mag das nicht“, murmelte er.
„Du magst vieles nicht“, erwiderte Elisabeth. „Aber du magst es, warm zu wohnen, gut zu essen und nicht zu erleben, wie dein Bruder und ich wegen Schulden vor Gericht landen.“
Sie schlug die Mappe auf.
„Hier sind die Unterlagen. Drei Darlehen, insgesamt einhundertachtzigtausend Euro. Dazu eine Grundschuld auf Karins Wohnung. Sie hat die Immobilie fast abbezahlt, richtig?“
Karin wurde kalt.
Nicht außen.
Innen.
Als hätte jemand ein Fenster in ihr geöffnet und Winter hineingelassen.
Michael sagte nichts.
Elisabeth sprach weiter, ruhig, geschäftlich, als ginge es um eine neue Waschmaschine.
„Nach der standesamtlichen Trauung bringst du sie zum Notar. Dann unterschreibt sie die Vollmacht und die Gesellschafterunterlagen. Danach gehen wir zur Bank. Wir sagen ihr, es sei für die Familienfirma. Steuervorteile, Beteiligung, Absicherung. Solche Wörter wirken immer seriös.“
Michael räusperte sich.
„Sie arbeitet in der Buchhaltung. Sie ist nicht dumm.“
„Nein“, sagte Elisabeth. „Aber verliebt.“
Karin presste die Hand auf den Mund.
„Verliebte Frauen lesen nicht, wenn der Mann danebensteht und sagt: Schatz, ich habe alles geprüft.“
Michael flüsterte: „Das ist Betrug.“
Elisabeth lachte leise.
Dieses Lachen würde Karin später noch im Schlaf hören.
„Betrug ist so ein hässliches Wort. Ich nenne es Überleben.“
„Sie vertraut mir.“
„Natürlich vertraut sie dir. Darum heiraten wir sie ja nicht wegen ihrer blauen Augen.“
Karin spürte, wie sich ihr Magen zusammenzog.
Nicht wegen ihrer blauen Augen.
Sie hatte sich vor zwei Tagen noch im Spiegel betrachtet, in dem dunkelblauen Kleid fürs Standesamt.
Sie hatte gedacht, ihre Augen sähen wieder lebendig aus.
Wie dumm konnte ein Mensch sein?
„Und wenn sie später merkt, was sie unterschrieben hat?“, fragte Michael.
„Dann ist es zu spät. Die Unterschriften sind echt. Der Notar bestätigt ihre Geschäftsfähigkeit. Keine Drohung, keine Gewalt. Eine erwachsene Frau hat Papiere unterschrieben. Mehr nicht.“
„Und die Ehe?“
„Sechs Monate. Dann reichst du die Scheidung ein. Unüberbrückbare Differenzen. Ihr habt euch eben geirrt. Das passiert in unserem Alter ständig. Keiner wundert sich.“
In unserem Alter.
Karin hätte fast gelacht.
Ein trockenes, kaputtes Lachen, das aber nicht aus ihr herauskam.
„Mutter, bitte.“
Michael klang schwach.
Nicht empört.
Nicht entschlossen.
Nur schwach.
„Sie ist eine gute Frau.“
„Gute Frauen sind praktisch“, sagte Elisabeth. „Sie glauben an Anstand. An Familie. An zweite Chancen. Gerade die Frauen über fünfzig klammern sich daran. Sie haben Angst, wieder allein zu sein. Man muss ihnen nur das Gefühl geben, endlich gesehen zu werden.“
Jedes Wort traf Karin wie eine Ohrfeige.
Nicht hart genug, um sie zu Boden zu werfen.
Aber hart genug, um etwas in ihr zu zerbrechen.
„Und du meinst, sie zahlt das alles ab?“, fragte Michael.
„Wenn sie ihre Wohnung behalten will, ja. Sonst verkauft die Bank. Vielleicht nimmt sie noch eine Stelle an. Frauen wie Karin sind zäh. Die jammern kurz und funktionieren dann weiter.“
Karin sah auf ihre Hände.
Diese Hände hatten ihren Vater gewaschen, als er nach dem Schlaganfall nicht mehr allein ins Bad konnte.
Diese Hände hatten Lohnabrechnungen geprüft, Überweisungen gemacht, Steuerunterlagen sortiert.
Diese Hände hatten Michaels Hemden gebügelt, weil er einmal gelächelt und gesagt hatte, niemand könne das so ordentlich wie sie.
Jetzt sollten diese Hände ihre eigene Vernichtung unterschreiben.
„Und Stefan?“, fragte Michael.
„Dein Bruder hält sich raus. Nach seiner letzten Geschichte ist es besser so.“
Michael sah auf.
„Letzte Geschichte?“
Elisabeth winkte ab.
„Vor drei Jahren. Die kleine Susanne. Hat zu früh Verdacht geschöpft. Aber am Ende hat sie trotzdem alles unterschrieben. Stefan war geschickter als du.“
Karin schloss die Augen.
Es gab eine andere.
Eine Frau vor ihr.
Vielleicht mehrere.
„Was ist aus ihr geworden?“
„Keine Ahnung. Irgendein Kellnerjob. Schulden. Mietzimmer. So etwas. Sie lebt noch, also war es halb so schlimm.“
Michael schwieg.
Karin wartete.
Auf seinen Aufschrei.
Auf sein „Nein“.
Auf den Mann, der ihr beim Spaziergang am Kanal die Hand gehalten und gesagt hatte: „Mit dir möchte ich alt werden, Karin.“
Doch er sagte nur: „Das ist das letzte Mal, Mutter.“
Elisabeth legte ihre Hand auf seine.
„Natürlich, mein Junge. Ein letztes Mal. Dann sind die dringendsten Gläubiger beruhigt, und wir haben wieder Luft.“
„Und Karin?“
„Karin wird überleben.“
Damit stand sie auf.
„Wir gehen. Sie müsste um sieben kommen.“
Karin hielt sich am Sofa fest.
Die Schritte entfernten sich.
Die Tür fiel ins Schloss.
Stille.
Nur leise Musik aus den Lautsprechern.
Irgendein altes Klavierstück, viel zu sanft für das, was gerade geschehen war.
Dann tauchte die Kellnerin hinter dem Paravent auf.
Sie setzte sich neben Karin.
„Sie haben alles gehört?“
Karin nickte.
Ihre Lippen bewegten sich, aber kein Ton kam heraus.
„Ich heiße Susanne“, sagte die Kellnerin. „Susanne Krüger. Früher Susanne Dorn. Ich war Stefans Frau.“
Karin drehte langsam den Kopf.
Die Frau war vielleicht dreiundvierzig, aber ihre Augen sahen älter aus.
Nicht alt im Gesicht.
Alt in der Seele.
„Sie sind die Frau von damals?“
Susanne lächelte schief.
„Eine davon.“
Karin musste sich übergeben, dachte sie.
Doch es kam nichts.
Nur ein Zittern, das in den Knien begann und bis in die Zähne wanderte.
„Kommen Sie“, sagte Susanne. „Nicht hier. Oben ist ein kleiner Pausenraum. Da können wir reden.“
Karin folgte ihr wie betäubt.
Durch eine Seitentür.
Eine schmale Treppe hinauf.
Vorbei an der Küche, wo es nach Bratensoße, Zwiebeln und warmem Brot roch.
So roch früher der Sonntag bei ihrer Mutter.
Rouladen.
Kartoffeln.
Rotkohl aus dem großen Topf.
Damals hatte man noch geglaubt, Familie bedeute Schutz.
Oben stand ein kleiner Personalraum.
Ein alter Tisch, vier Stühle, eine Kaffeemaschine, ein Kalender mit Landschaftsbildern, ein grauer Spind.
Susanne schloss die Tür.
„Setzen Sie sich.“
Karin sank auf einen Stuhl.
Susanne stellte ihr ein Glas Wasser hin.
„Trinken.“
„Ich kann nicht.“
„Doch. Sie müssen.“
Karin trank.
Das Wasser schmeckte metallisch und kalt.
„Warum haben Sie mir geholfen?“, fragte sie heiser.
Susanne setzte sich gegenüber.
„Weil mir damals niemand geholfen hat.“
Dann erzählte sie.
Sie war neununddreißig gewesen, als sie Stefan Dorn kennenlernte.
Geschieden, keine Kinder, eine kleine Eigentumswohnung von der Großmutter geerbt.
Sie arbeitete in einer Arztpraxis, verdiente nicht viel, aber es reichte.
Stefan hatte ihr Komplimente gemacht, die sie lange nicht gehört hatte.
„Du bist so herzlich.“
„Bei dir fühle ich mich zu Hause.“
„Mit dir kann man noch richtig leben.“
Nach sechs Monaten machte er ihr einen Antrag.
Sie hatte ja gesagt.
Nicht, weil sie blind war.
Sondern weil Einsamkeit manchmal leise Türen öffnet, die man eigentlich verschlossen halten wollte.
„Nach der Hochzeit kam Elisabeth mit Papieren“, sagte Susanne. „Familienfirma, Beteiligung, Absicherung. Genau dieselben Worte. Ich dachte, es sei ein Geschenk. Eine Aufnahme in die Familie.“
Sie lachte kurz.
„Familie. Dieses Wort haben sie benutzt wie ein Messer mit Samtgriff.“
Karin sah sie an.
„Wie viel?“
„Damals hundertzwanzigtausend Euro. Dazu Bürgschaften. Meine Wohnung war weg. Stefan reichte nach drei Monaten die Scheidung ein. Ich habe geklagt, aber alles war sauber unterschrieben. Der Richter sagte, ich hätte die Unterlagen prüfen müssen.“
Susanne legte beide Hände um ihre Kaffeetasse, obwohl nichts darin war.
„Seitdem arbeite ich hier und zusätzlich morgens in einer Bäckerei. Ich zahle noch immer.“
Karin schluckte.
„Warum gerade hier?“
„Weil Elisabeth hier Stammgast ist. Sie hält dieses Restaurant für ihr Wohnzimmer. Sie glaubt, Bedienungen hätten keine Ohren. Vor einem halben Jahr habe ich angefangen, hier zu arbeiten. Erst wollte ich nur wissen, ob sie noch lacht.“
„Und?“
„Sie lacht.“
Susannes Stimme wurde hart.
„Aber ich habe auch gehört, dass ich nicht die Erste war. Und heute habe ich Ihren Namen auf der Bankettliste gesehen. Karin Berger, Hochzeitsfeier Dorn. Danach Elisabeths Reservierung eine Stunde vor Ihrem Termin. Da wusste ich, was passiert.“
Karin starrte auf den Tisch.
„Ich wollte ihn heiraten.“
„Ich weiß.“
„Ich habe mein Kleid schon.“
„Ich weiß.“
„Mein Bruder kommt aus Bayern. Meine Freundin hat extra Urlaub genommen. Ich habe Servietten ausgesucht. Servietten, Susanne.“
Jetzt kamen die Tränen.
Nicht schön.
Nicht leise.
Karin weinte mit offenem Mund, als hätte der Schmerz keinen Platz mehr in ihr.
Susanne stand auf und legte ihr die Arme um die Schultern.
Zwei Frauen, die einander vor einer Stunde noch fremd gewesen waren, hielten sich fest wie Überlebende nach einem Unfall.
„Ich bin so dumm“, schluchzte Karin.
„Nein“, sagte Susanne scharf. „Sagen Sie das nie wieder. Sie sind nicht dumm. Sie sind betrogen worden. Das ist nicht dasselbe.“
Karin wischte sich mit dem Ärmel über das Gesicht.
„Was mache ich jetzt?“
Susanne sah sie lange an.
„Sie haben zwei Möglichkeiten. Sie gehen nach Hause, sagen alles ab, und diese Familie sucht sich die nächste Frau. Oder Sie bleiben ruhig, spielen mit, sammeln Beweise und helfen, sie zu stoppen.“
Karin schloss die Augen.
Zu Hause wartete Michael.
Mit seiner weichen Stimme.
Mit seinen warmen Händen.
Mit seinen Lügen.
„Ich weiß nicht, ob ich das kann.“
„Doch“, sagte Susanne. „Sie können. Frauen wie wir können viel mehr, als man uns zutraut. Wir haben Eltern gepflegt, Scheidungen überstanden, Jobs behalten, obwohl uns alles weh tat. Wir können lächeln, während innen etwas brennt.“
Karin hob den Kopf.
In ihr war noch Schmerz.
Aber darunter entstand etwas anderes.
Kalt.
Klar.
Fest.
„Ich will sie stoppen.“
Susanne nickte.
„Dann brauchen wir Hilfe. Einen Anwalt. Und später die Polizei. Nicht einfach mit Gefühlen. Mit Beweisen.“
Noch am selben Abend gab Susanne ihr die Telefonnummer eines Rechtsanwalts.
Dr. Weber.
Ein kleiner Kanzleiraum in der Innenstadt.
Kein glänzender Mann aus dem Fernsehen.
Einer mit müden Augen, Aktenbergen und dem Blick eines Menschen, der schon zu viele Geschichten gehört hatte, aber noch nicht abgestumpft war.
Am nächsten Nachmittag saß Karin vor ihm.
Susanne neben ihr.
Karin erzählte alles.
Das Restaurant.
Den Paravent.
Die Darlehen.
Die Grundschuld.
Michaels Schweigen.
Dr. Weber schrieb mit.
Er unterbrach kaum.
Als Karin fertig war, legte er den Stift hin.
„Sie haben die Unterhaltung nicht aufgenommen?“
„Nein. Ich war zu geschockt.“
„Verständlich. Aber schwierig.“
Karin nickte.
„Was brauchen wir?“
„Eine konkrete Täuschungshandlung. Am besten Unterlagen, die Ihnen unter falschem Vorwand vorgelegt werden. Eine Aufnahme, auf der Frau Dorn erklärt, es handele sich nur um Geschäftsanteile oder Formalitäten, obwohl tatsächlich Darlehen und Sicherheiten enthalten sind.“
Susanne beugte sich vor.
„Und meine Geschichte?“
„Ihre Geschichte ist wichtig. Aber wenn wir weitere Betroffene finden, wird aus einer Einzeltat ein Muster.“
Er zog eine Akte aus dem Regal.
„Ich habe damals Ihren Fall nicht vergessen, Frau Krüger. Ich hatte nur zu wenig in der Hand.“
Susanne senkte den Blick.
„Ich auch nicht.“
Dr. Weber sah Karin an.
„Können Sie gegenüber Ihrem Verlobten so tun, als wüssten Sie nichts?“
Karin dachte an Michaels Wohnung.
An seine Zahnbürste neben ihrer.
An das Foto von ihnen auf dem Sideboard.
An den Mann, der sie küsste und gleichzeitig zählte, wie viel ihre Wohnung wert war.
„Ja“, sagte sie.
„Gut. Dann tun Sie nichts Unüberlegtes. Keine Konfrontation. Keine Drohung. Keine Andeutung. Lassen Sie Frau Dorn die Unterlagen bringen. Fotografieren Sie sie, wenn möglich. Nehmen Sie Gespräche auf, soweit Sie daran beteiligt sind. Ich prüfe die Dokumente sofort.“
„Und die Hochzeit?“
Dr. Weber schwieg kurz.
„Sie werden diesen Mann nicht heiraten. Aber vielleicht lassen wir ihn noch glauben, dass Sie es tun.“
Die nächsten Tage wurden zu einem Schauspiel, bei dem Karin die Hauptrolle spielte und sich selbst dabei kaum wiedererkannte.
Sie ging zu Michael.
Sie lächelte.
Sie sprach über Blumenschmuck, Sitzordnung und die Frage, ob der Onkel von Michael wirklich neben ihrem Bruder sitzen sollte, obwohl beide gern zu laut über Geld sprachen.
Michael war liebevoll.
Geradezu zärtlich.
Er kochte ihr Tee, als sie sagte, sie habe Kopfschmerzen.
Er strich ihr über den Rücken.
„Du bist angespannt, Liebling. Bald haben wir es geschafft.“
Liebling.
Das Wort schmeckte plötzlich nach Staub.
Elisabeth rief täglich an.
„Karin, Kind, denken Sie an bequeme Schuhe. Man unterschätzt so einen Hochzeitstag.“
„Karin, mein Mann hätte Sie gemocht. Er liebte Frauen mit Haltung.“
„Karin, nach der Hochzeit kümmern wir uns um ein paar Familienformalitäten. Nur Kleinkram.“
Karin antwortete freundlich.
„Natürlich, Elisabeth.“
„Ich vertraue Ihnen.“
„Wie schön.“
Am dritten Abend vor der Hochzeit kam Elisabeth persönlich vorbei.
Mit einem Kuchen.
Marmorkuchen, selbst gebacken, behauptete sie.
Karin erkannte sofort den Karton einer kleinen Konditorei unter der Alufolie.
Michael war im Bad.
Elisabeth setzte sich an den Küchentisch.
„Karin, meine Liebe. Ich wollte mit Ihnen über etwas Schönes sprechen.“
Karin spürte, wie ihr Puls schneller wurde.
Ihr Handy lag in der Strickjackentasche.
Die Aufnahme lief.
„Über was denn?“
Elisabeth holte eine Mappe aus ihrer Tasche.
„Nach der Hochzeit werden Sie Teil unserer Familie. Und Familie bedeutet Verantwortung. Michael und Stefan haben eine kleine Firma geerbt. Nichts Großes, aber solide. Ich möchte Ihnen einen Anteil übertragen.“
Karin machte große Augen.
„Mir?“
„Natürlich. Sie sollen abgesichert sein. Wir sind keine Menschen, die eine Frau nur heiraten und dann außen vor lassen.“
Karin musste sich auf die Zunge beißen.
„Das ist sehr großzügig.“
„Nur ein paar Unterschriften. Ein bisschen Notar. Ein bisschen Bank. Sie kennen das ja, Papierkram.“
Elisabeth schob die Mappe über den Tisch.
Karin schlug sie auf.
Kleine Schrift.
Darlehensvertrag.
Bürgschaft.
Grundschuld.
Vollmacht.
Ihr Magen krampfte.
Sie zwang ihre Hand ruhig zu bleiben und fotografierte Seite um Seite unter dem Tisch.
„Hier steht etwas von Grundschuld“, sagte sie langsam.
Elisabeth lächelte.
„Reine Formsache.“
„Und Darlehen?“
„Das sind interne Begriffe. Das gehört zur Beteiligung. Sie müssen nicht jedes Wort auseinandernehmen. Michael hat alles geprüft.“
„Meine Wohnung wird erwähnt.“
„Weil sie ein Vermögenswert ist. Das zeigt den Banken, dass die neue Gesellschafterin solide dasteht. Keine Sorge, das ist nur auf dem Papier.“
Karin sah Elisabeth an.
Diese alte Frau mit Perlenkette, weichem Lippenstift und ordentlich gelegten Haaren.
Sie sah aus wie jemand, der im Seniorenkreis Kuchen verteilt.
Nicht wie jemand, der Leben zerstört.
Der Schein trügt, dachte Karin.
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