🐾 Teil 9: Der Moment, in dem alles still war
Der Schnee vor der Tierarztpraxis war matschig geworden. Tauwetter setzte ein, und auf den Fensterscheiben zogen sich träge Tropfen. Jonas stand mit den Händen in den Jackentaschen vor dem Eingang. Stefanie war bei ihm, hielt sich etwas im Hintergrund. Es war Tag drei. Tag drei, an dem Faro nicht aufgestanden war.
Die Ärztin hatte gesagt, sein Zustand sei stabil, aber fragil. Die Infektion war zurückgegangen, doch Faro hatte noch nicht gefressen. Noch nicht gebellt. Noch nicht einmal richtig geblinzelt.
„Vielleicht“, hatte sie gesagt, „wartet er auf etwas.“
Jonas hatte nur genickt. Er verstand das. Manchmal braucht es nicht Medikamente. Manchmal braucht es etwas anderes.
Jetzt trat er ein. Der Flur war still. Nur das Summen eines Heizlüfters. Er kannte den Weg. Dritte Tür rechts.
Faro lag da. Auf der Decke. Wärmelampe über ihm. Die Pfoten regungslos. Die Augen offen, aber leer. Als hätte jemand das Licht in ihm ausgeschaltet, ohne die Tür zu schließen.
Jonas setzte sich neben ihn. Auf den Boden. Ganz still.
„H-h-hallo, F-f-faro.“
Keine Reaktion.
Jonas nahm das Notizbuch aus der Tasche. Blätterte darin. Zeigte die Zeichnung mit dem Kompass.
„W-w-weißt du noch? D-d-du… hast m-m-mich gefunden.“
Faro atmete flach.
Jonas beugte sich näher. Er legte das Buch weg, nahm Faros Pfote in seine Hand.
„I-ich… ich h-h-hab Angst.“
Ein Zittern lief durch ihn. Nicht vor Kälte. Vor dem, was drohte.
„A-a-aber… d-d-du… hast m-mir g-g-gezeigt, w-wie m-man m-m-mutig ist.“
Die Worte kamen langsam. Gebrochen. Aber sie kamen.
„U-und… w-w-wenn du… g-g-g-g…gehst…“
Er brach ab. Die Kehle zog sich zu.
Dann senkte er den Kopf. Und sagte es einfach.
„B-b-bleib.“
Ein Wort.
Ein Flüstern.
Ein Ruf.
Und in diesem Moment zuckte Faro.
Ganz leicht. Ein Zucken am Ohr. Dann ein kurzes Beben in der Pfote.
Jonas hielt die Luft an.
„F-f-faro?“
Die Augen bewegten sich. Langsam. Wie durch einen dichten Nebel. Dann ein Laut. Kein Bellen. Nur ein Keuchen.
Aber es war da.
Jonas griff nach der Glocke, rief nach der Ärztin. Die Tür ging auf, das Team kam herein.
„Was ist passiert?“, fragte sie.
Jonas sah sie an. Tränen in den Augen. Das Notizbuch noch auf dem Boden.
„E-e-er h-h-hat… gehört.“
Sie beugte sich über den Hund. Kontrollierte Puls, Atmung, Temperatur. Dann sah sie zu Jonas.
„Das war wichtig“, sagte sie. „Das war genau richtig.“
Faro blieb noch zwei Tage in der Klinik. Dann durfte er nach Hause. Noch schwach, aber wach. Er fraß wieder. Schaute Jonas nach. Lag auf seiner Decke, wie früher. Vielleicht ein wenig ruhiger. Aber da.
Und Jonas war anders. Nicht weil er laut geworden war. Sondern weil er nicht mehr leise sein musste, um gehört zu werden.
In der ersten Nacht zu Hause stand Jonas lange an seinem Fenster. Der Himmel war klar. Keine Wolke. Kein Wind. Nur Sterne. Und ein Gedanke.
Er schrieb ihn in sein Notizbuch.
„Er hat auf meine Stimme gewartet. Ich habe sie ihm gegeben. Jetzt gehört sie uns beiden.“
