Mi mente buscó una excusa, algo que me salvara del horror.
—¿Y por qué no la metieron en custodia? ¿Por qué no la escondieron?
—Se lo propusimos —dijo ella—. Su hija se negó. No quería vivir con miedo. No quería que nadie controlara su vida.
Eso sí era Lucía.
Terquísima.
Valiente.
—Y hay más —añadió el doctor, con la voz rota—. El choque no fue un accidente. Encontraron indicios de manipulación en los frenos.
Me llevé la mano a la boca.
—¿Me está diciendo que…?
Nadie respondió, y eso fue la respuesta.
—Me está diciendo que la mataron —dije, y mi voz no parecía mía.
La agente cerró la carpeta con cuidado.
—Sí. Y creemos que usted también podría estar en riesgo.
Mi dolor se convirtió en fuego.
—¿Quién hizo esto? ¡Dígame quién!
Ella dudó un segundo, y ese segundo me atravesó.
—Creemos que alguien cercano a usted podría estar relacionado.
Me deslizó un documento.
Yo lo leí una vez.
Y otra.
Y una tercera, como si cambiara por arte de magia.
No cambió.
El nombre era el de mi hermana.
Marina Robles.
Se me helaron las manos.
—Mi hermana… —susurré—. Eso es imposible.
—No la estamos acusando —aclaró la agente—. Pero su nombre aparece en una lista de contactos encriptados. Necesitamos saber si usted notó algo raro.
De golpe, me cayeron encima recuerdos que yo había empujado al fondo.
Marina llegando con un coche nuevo.
Marina con “viajes de trabajo” de la nada.
Marina pagando cosas en efectivo, sonriendo demasiado.
Yo diciéndome: “No seas malpensada, es tu hermana”.
El doctor tocó mi hombro, y su mano temblaba.
—Elena… lo siento. Yo debí protegerla mejor.
Me zafé, sin gritar, pero con una frialdad que me asustó hasta a mí.
—Y por eso mi hija está muerta.
Sus ojos se llenaron de lágrimas.
La agente se puso de pie.
—Tenemos que reubicarla temporalmente. Hoy. Esta misma noche.
Yo me levanté de golpe.
—¡No puedo dejarla! ¡Lucía está… ahí…!
Se me quebró la voz.
La agente bajó la mirada, por primera vez humana.
—No la está abandonando —dijo suave—. Está sobreviviendo. Para que lo que le hicieron no quede impune.
Me limpié la cara con el dorso de la mano.
Sentí vergüenza de mi temblor.
Y luego sentí algo peor: determinación.
—Quiero respuestas —dije—. Todas.
La agente asintió y sacó un objeto pequeño: una memoria.
—Su hija grabó algo el día anterior a morir. Lo dejó en resguardo. Nos pidió que… si pasaba algo… se lo diéramos a usted.
Me lo puso en la palma.
Ese trocito de plástico pesaba como una piedra.
Lo apreté contra el pecho.
—Entonces lo escuchamos —dije, respirando hondo—. Pero en un lugar seguro.
—Exacto —respondió ella—. Y cuando lo oiga… entenderá por qué alguien creyó que podía silenciarla.
Salimos por la puerta trasera.
La tarde se estaba apagando.
Y en medio de mi luto, algo se endureció.
Alguien pensó que enterrando a mi hija enterraba también la verdad.
Se equivocó.
