Teil 7: Eine Entscheidung reift
Die Tage nach Sammys Tod waren leise.
Nicht leer – aber anders.
Still, wie ein Raum nach einem Konzert, in dem noch etwas in der Luft hängt, das man nicht greifen kann.
Hannelore bewegte sich durch die Wohnung wie durch ein Museum ihres eigenen Lebens. Jeder Gegenstand ein Echo. Jedes Möbelstück ein Zeuge.
Die Futterschale stand noch auf dem Boden.
Der Napf mit Wasser war zur Hälfte gefüllt – sie hatte ihn nicht geleert.
Ron sagte nichts. Auch er ließ ihn stehen. Vielleicht war das ihre Art, Abschied zu nehmen: nicht durch Wegwerfen, sondern durch Warten, bis es von selbst vergeht.
Eine Woche nach der Beerdigung saßen sie auf der Terrasse.
Der Sommer kam langsam. Es roch nach Erde und warmer Luft. Der Apfelbaum über Sammys Grab war voller Blätter – stumm wie immer, aber diesmal nicht trostlos.
„Ich träume von ihm“, sagte Hannelore.
Ron blickte auf.
„Oft?“
„Fast jede Nacht. Er läuft vor mir her. Nicht blind. Ganz sicher. Und ich… ich folge ihm.“
Sie schwieg kurz.
„Wenn ich aufwache, spüre ich es – dass ich lebendig bin. Und dass ich noch was zu tun habe.“
Ron nickte.
„Ich auch.“
Am Tag darauf stand sie vor dem alten Karton im Flurschrank.
Darin: Decken, zwei halb volle Medikamentenpackungen, ein kleiner Ball, abgekaut.
Sie nahm den Ball in die Hand, drehte ihn langsam. Dann setzte sie sich auf die Stufen der Hintertür und starrte lange ins Gras.
Ron trat zu ihr.
„Ich weiß, was du denkst.“
„Ach ja?“
„Du willst wieder einem Hund helfen.“
Sie sah ihn an. Er lächelte sanft.
„Das ist nicht schlimm, Hanne. Das ist Liebe, die noch da ist.“
Sie nickte. „Ich hab Angst. Dass es nie wieder so wird. Dass ich ihn vergleiche.“
„Du wirst vergleichen. Und trotzdem lieben.“
Zwei Tage später schrieb sie einen Brief.
Nicht per E-Mail – mit der Hand. Adressiert an den örtlichen Tierschutzverein in Leipzig-Plagwitz.
Sehr geehrte Damen und Herren,
ich bin eine ältere Dame mit Pflegegrad, aber viel Herz.
Ich habe kürzlich meinen alten, blinden Hund verloren.
Ich bin nicht sicher, ob ich bereit bin – aber ich weiß, dass viele Tiere niemanden haben.Wenn Sie ein Tier haben, das „schwierig“ ist – alt, krank, übersehen – bitte denken Sie an mich.
Ich biete keinen Palast, aber ein Zuhause.Mit herzlichen Grüßen
Hannelore Bendixen
Sie warf den Brief selbst in den Kasten. Kein Rückumschlag. Kein Anruf erwartet.
Aber er kam trotzdem.
Am Freitagmittag klingelte das Telefon.
Ron nahm ab. Hannelore saß im Wohnzimmer, in ihrem Sessel, mit einem Buch auf dem Schoß, das sie nicht wirklich las.
„Tierschutzverein Leipzig“, sagte Ron, dann hielt er ihr den Hörer hin.
Die Frau am anderen Ende sprach ruhig. Ihre Stimme war sanft, aber klar.
„Wir hätten da jemanden… den sonst niemand will.“
„Was für einer ist es?“ fragte Hannelore.
„Ein Rüde. Zwölf Jahre alt. Zittert vor Angst in der Box. Halb taub. Kommt aus einem Haushalt mit Verwahrlosung. Niemand hat ihn je Gassi geführt.“
„Wie heißt er?“
„Er hat keinen Namen. Wir nennen ihn provisorisch ‚Herr Grau‘.“
Hannelore musste lächeln.
„Könnte ich ihn sehen?“
„Natürlich. Wann wollen Sie kommen?“
„Morgen. Mit einem Kissen unterm Arm.“
Am Samstagmorgen fuhren sie mit der Straßenbahn.
Ron trug das Kissen. Hannelore hielt sich am Griff fest. Ihr Herz klopfte schneller, als es sollte.
Nicht aus Krankheit. Aus Angst. Und Hoffnung.
Zwei Gefühle, die im Alter selten geworden waren – aber dafür umso wahrhaftiger.
Der Tierschutzverein lag am Rand der Stadt, in einem schlichten, grauen Gebäude mit einem Hof voller Wäscheleinen und Hundegebell.
Eine junge Frau empfing sie. In den Armen: ein kleiner, zitternder Körper.
„Das ist er.“
Hannelore trat näher.
Der Hund war grau. Wirklich grau. Vom Fell bis zum Blick.
Sein Rücken war krumm, die Rute eingeklemmt. Die Pfoten schmal, als wüsste er nicht, wie man geht.
„Darf ich ihn halten?“
„Vorsicht – er beißt manchmal. Aus Angst.“
„Ich weiß, wie sich das anfühlt.“
Sie streckte die Hände aus. Ganz langsam.
Der Hund zitterte – doch als sie ihn hochnahm, ließ er sich einfach hängen. Nicht entspannt. Nicht vertraut.
Aber ohne Widerstand.
„Er ist so leicht“, flüsterte sie.
„Man hat ihn wohl über Wochen kaum gefüttert.“
Ron trat zu ihr.
„Wie fühlt es sich an?“
„Wie ein Anfang, der fast keiner ist.“
Sie nahmen ihn mit.
Mit Genehmigung. Ohne Papierkrieg.
„Sie sind genau die Richtigen“, sagte die junge Helferin. „Er braucht keinen Zwinger. Er braucht Menschen.“
Sie nannten ihn Felix.
Nicht ironisch. Nicht als Witz.
Sondern weil sie wollten, dass Glück ein Ziel bleibt – auch für alte, gebrochene Wesen.
Zuhause richteten sie das Körbchen neu ein.
Ron legte Sammys alte Decke hinein.
„Ist das okay für dich?“
„Ja“, sagte Hannelore. „Ich glaube, Sammy hätte es gewollt.“
Felix lag erst stundenlang nur da. Ohne Regung.
Dann, gegen Abend, hob er langsam den Kopf.
Hörte ein Geräusch.
Schnupperte.
Und drehte den Kopf – zu ihr.
Nicht aus Vertrauen. Noch nicht.
Aber aus Neugier.
Und das war genug.
In der Nacht schlief er im Flur.
Ron auf der Couch, Hannelore im Bett.
Kurz nach Mitternacht winselte Felix. Ganz leise.
Hannelore stand auf. Ohne Licht. Ohne Worte.
Sie setzte sich zu ihm.
Streichelte ihn nicht. Sagte nichts.
Nur Nähe.
Nach einer Weile streckte er eine Pfote aus.
Und berührte ihren Fuß.
Ganz vorsichtig.
