Jeden Morgen schleppte sich der kleine Kater mit seinen gelähmten Hinterbeinen zur Tür. Bis ich eines Tages begriff, warum er niemals aufgab, musste ich erst selbst zerbrechen.
„Er wird niemals richtig laufen können. Das müssen Sie verstehen.“
Die Tierärztin sah mich ernst an. Vor ihr lag ein winziges Kätzchen auf einem alten Handtuch. Seine Hinterbeine waren seltsam verdreht. Wenn er versuchte, sich aufzurichten, rutschte sein Hinterkörper einfach wieder zur Seite.
„Auch mit einer Behandlung nicht?“, fragte ich.
Sie schüttelte langsam den Kopf.
„Wir können ihm das Leben erleichtern. Aber die Schädigung ist wahrscheinlich angeboren. Er wird nie springen oder rennen wie andere Katzen.“
Ich schaute auf das kleine Tier.
Er schaute zurück.
Und dann tat er etwas, das ich bis heute nicht vergessen habe.
Er streckte eine seiner winzigen Vorderpfoten aus und legte sie auf meine Hand.
Als hätte er bereits entschieden, dass ich zu ihm gehörte.
Damals war ich 52 Jahre alt und lebte allein in einer kleinen Erdgeschosswohnung am Stadtrand von Kassel.
Mein Name ist Claudia Hartmann.
Ich arbeitete seit fast zwanzig Jahren in einer Bäckerei. Früher hatte ich dort eine Vollzeitstelle gehabt. Doch nach einigen Veränderungen im Betrieb waren meine Stunden gekürzt worden.
Das Geld reichte gerade so.
Meine Tochter Anna war vor drei Jahren nach München gezogen. Sie hatte dort eine gute Stelle gefunden, einen netten Mann kennengelernt und sich ein eigenes Leben aufgebaut.
Ich freute mich für sie.
Wirklich.
Aber wenn ich abends nach Hause kam und die Wohnungstür hinter mir schloss, hörte ich manchmal nur das Summen des Kühlschranks.
Mein Mann war vor sechs Jahren gestorben.
Seitdem hatte ich mich irgendwie durchgeschlagen.
Arbeiten. Einkaufen. Rechnungen bezahlen. Schlafen.
Und am nächsten Morgen wieder von vorne anfangen.
An manchen Tagen fragte ich mich, ob das jetzt wirklich alles sein sollte.
An jenem Dienstag war ich eigentlich nur in die Tierarztpraxis gegangen, um eine Bekannte zu begleiten.
Doch dann sah ich dieses kleine Kätzchen.
Man hatte ihn einige Tage zuvor abgegeben. Seine bisherigen Besitzer fühlten sich mit seiner Behinderung überfordert.
Niemand hatte sich bisher für ihn interessiert.
„Wie heißt er?“, fragte ich.
„Er hat noch keinen Namen.“
Ich betrachtete sein dünnes Gesicht und seine viel zu großen Augen.
„Dann heißt er ab jetzt Ludwig.“
Die Tierärztin lächelte vorsichtig.
„Sind Sie sich sicher? Er wird viel Unterstützung brauchen.“
Ich nickte.
Obwohl ich selbst kaum wusste, wie ich mein eigenes Leben auf die Reihe bekommen sollte.
„Ja. Ich nehme ihn mit.“
Ich wusste damals noch nicht, dass dieser kleine Kater mir eines Tages das Leben retten würde. Nicht auf die Weise, wie man es aus Filmen kennt.
Sondern ganz leise.
Mit seinen winzigen Pfoten.
Und einem Herzen, das offenbar nie gelernt hatte aufzugeben.
Am ersten Morgen bei mir zu Hause wurde ich von einem seltsamen Geräusch geweckt.
Kratz. Kratz. Kratz.
Ich setzte mich im Bett auf.
Für einen kurzen Moment dachte ich, irgendetwas würde unter der Küchentür scharren.
Dann sah ich Ludwig.
Er zog sich mit seinen Vorderpfoten über den alten Küchenboden. Seine Hinterbeine schleiften hinter ihm her.
Es sah mühsam aus.
Jede Bewegung kostete ihn Kraft.
„Ach, Ludwig“, flüsterte ich. „Was machst du denn?“
Er reagierte nicht.
Ganz konzentriert zog er sich weiter bis zur Balkontür.
Dort lag ein schmaler Streifen Sonnenlicht auf dem Boden.
Als er ihn erreichte, ließ er sich einfach hineinfallen.
Er schloss die Augen.
Und begann zu schnurren.
Ich musste lachen.
Zum ersten Mal seit vielen Tagen.
„Du kleiner Sonnenanbeter.“
Ludwig öffnete kurz ein Auge, als wolle er sagen, dass ich ihn jetzt bitte nicht stören sollte.
Von diesem Tag an wiederholte sich alles.
Jeden Morgen zog er sich zur Balkontür.
Draußen hüpften Spatzen über die Brüstung. Eine Amsel suchte zwischen den Blumentöpfen nach Futter. Manchmal huschte ein Eichhörnchen über den Zaun des Nachbargartens.
Ludwig beobachtete alles.
Mit einer Ernsthaftigkeit, als wäre er ein großer, gefährlicher Jäger.
Sein Schwanz zuckte.
Seine Ohren richteten sich auf.
Und wenn ein Vogel besonders nah kam, spannte er seinen ganzen kleinen Körper an.
Einmal hob er sogar die Brust vom Boden, als wolle er losspringen.
Natürlich konnte er das nicht.
Seine Hinterbeine gaben ihm keinen Halt.
Trotzdem versuchte er es am nächsten Morgen wieder.
Und am übernächsten.
Es machte ihn offenbar nicht traurig.
Aber mich schon.
„Du wirst diese Vögel niemals fangen, mein Kleiner“, sagte ich manchmal.
Dann sah er mich mit seinen großen Augen an.
Und ich schämte mich ein bisschen, obwohl ich damals noch nicht wusste, warum.
Mit der Zeit wurde Ludwig zu meinem ständigen Begleiter.
Wenn ich von der Arbeit kam, wartete er meistens im Flur.
Ich hörte seine Vorderpfoten schon, bevor ich die Tür ganz geöffnet hatte.
Kratz. Kratz. Kratz.
Dann erschien sein kleiner Kopf hinter der Ecke.
„Na, mein Großer. Hast du auf mich gewartet?“
Er antwortete mit einem heiseren Miauen.
Ich hob ihn vorsichtig hoch, küsste ihn zwischen die Augen und trug ihn ins Wohnzimmer.
Er liebte es, auf meinem Schoß zu liegen, während ich meine Rechnungen sortierte.
Und Rechnungen gab es genug.
Die Nebenkosten waren gestiegen. Meine Waschmaschine machte seit Wochen ein beunruhigendes Geräusch. Die Medikamente, die ich regelmäßig brauchte, wurden auch nicht günstiger.
Ich fing an, beim Einkaufen jeden Euro zweimal umzudrehen.
Manchmal stand ich vor dem Kühlregal und überlegte, ob ich mir den Käse wirklich leisten sollte.
Für Ludwig kaufte ich trotzdem immer sein gewohntes Futter.
Wenn jemand gefragt hätte, hätte ich gesagt, dass ich eben Verantwortung für ihn übernommen hatte.
Aber tief in meinem Inneren wusste ich längst, dass ich ihn mindestens genauso sehr brauchte wie er mich.
Besonders abends.
Früher hatte mein Mann Ralf immer am Küchentisch gesessen und Kreuzworträtsel gelöst.
Klicke auf die Schaltfläche unten, um den nächsten Teil der Geschichte zu lesen.
