El día que mi hermana reclamó a mi marido

Me habló de Francisco, un ex policía que trabajaba con el despacho. Acepté. Una hora después, Francisco, un hombre corpulento de voz calmada, estaba sentado con nosotros tomando notas. Me preguntó por la vida de Carla, por su trabajo, por Tomás, por Leo.

Me di cuenta de lo poco que sabía de la situación actual de mi hermana. Desde que nació el niño y sobre todo tras la muerte de Adrián, nos habíamos distanciado.

—Necesitaré unos días —dijo Francisco—. Me centraré en su situación económica y en el padre biológico del niño.

Tres días después, nos reunimos otra vez. Francisco tenía una carpeta llena de documentos.

—He encontrado cosas preocupantes sobre tu hermana —empezó.

Carla estaba al borde del desastre. Más de 70.000 euros de deuda en tarjetas, préstamos y facturas médicas del bebé, que había necesitado una pequeña intervención de corazón al nacer. Su puntuación crediticia era pésima y le habían denegado varios préstamos recientemente.

—Además —añadió— tiene una orden de desahucio. Debe cuatro meses de alquiler. Si no paga antes de fin de mes, tendrá que irse.

Tomás, por su parte, había desaparecido poco después del nacimiento de Leo. Se había ido a otra ciudad con una nueva pareja y solo enviaba una cantidad miserable e irregular para el niño.

—También encontramos esto —dijo Francisco, enseñando impresiones de mensajes entre Carla y Marta, la amiga que había abierto la puerta en la fiesta.

“Lo de Adrián es horrible, pero quizá sea la oportunidad que necesitaba. Ese piso vale mínimo 800.000. Si lo juego bien, saco un buen dinero para Leo y para mí.”

“El testamento está casi listo. Un amigo mío es bueno con los ordenadores y encontró una firma de Adrián en internet. Parece real.”

“Bea siempre fue la hija perfecta. Ya me toca a mí. Ella tuvo 11 años con un marido perfecto. Lo mínimo es que ahora comparta la casa.”

Sentí náuseas. No era solo oportunismo. Había frialdad, cálculo.

—Hay algo más —dijo Francisco—. El padre real, Tomás, tiene antecedentes por violencia en una relación anterior y una orden por impago de pensión de otro hijo. No es alguien que quieras cerca de Leo.

Me quedé mirando la mesa, intentando procesar todo. Mi hermana no estaba solo desesperada. Estaba dispuesta a destrozar la memoria de Adrián, nuestra historia, para salvarse.

—¿Qué hago con todo esto? —pregunté—. No puedo destruirla en público. Leo no tiene la culpa.

—Tienes varias opciones —dijo Jaime—. Podrías denunciarla por falsificación y fraude. Serían delitos graves con posible cárcel. O podemos intentar una vía privada: la confrontas con pruebas, la obligas a rectificar y llegáis a un acuerdo que proteja a Leo y a ti.

Salí del despacho con la cabeza llena de papeles y el corazón hecho pedazos. Esa noche pedí una cita urgente con mi psicóloga, Laura, a la que veía desde la muerte de Adrián.

En su consulta, rodeada de plantas y luz suave, lo solté todo.

—Estoy tan enfadada que me cuesta respirar —confesé—. Pero Leo no tiene culpa. Y Carla sigue siendo mi hermana, aunque no me lo ponga fácil.

Laura escuchó con atención.

—Suena a que este patrón viene de lejos —observó—. Competencia, manipulación, rescates de tus padres… Esto es un paso más, pero no es nuevo.

—¿Qué harías tú? —pregunté.

—No puedo decidir por ti —respondió—. Pero te diré algo: la compasión no significa dejar que te dañen. Puedes ser amable y, al mismo tiempo, poner límites y consecuencias.

Tras muchas vueltas, decidí qué hacer. Hablaría con Carla en privado, sin gritos, con todas las pruebas delante. Le ofrecería una elección: enfrentarse a las consecuencias legales o aceptar un acuerdo que protegiera a Leo y respetara la memoria de Adrián.

La llamé a la mañana siguiente.

—Tenemos que hablar del testamento —dije—. Mañana, a las dos, en mi casa. Solo tú.

—Sabía que terminarías entrando en razón —respondió, segura de sí misma—. Ahí estaré.

Pasé la mañana preparando la sala. Coloqué dos sillas frente a frente, una carpeta sobre la mesa y una grabadora. Siguiendo el consejo de Jaime, pensaba dejar constancia de la conversación, con su permiso.

A las dos en punto, sonó el timbre.

Carla estaba impecable, con ropa nueva, perfumada.

—Pasa —dije.

En el salón, señalé la grabadora.

—Me gustaría grabar la conversación, para que las dos tengamos claro qué se dice y qué se acuerda. ¿Te parece bien?

Dudó un segundo y luego sonrió.

—Claro, si quieres hacerlo formal… El testamento es claro.

Encendí la grabadora, dije la fecha y que las dos aceptábamos ser grabadas. Luego respiré hondo.

—Antes de hablar de papeles, quiero que me cuentes exactamente qué afirmas que pasó entre tú y Adrián.

Se lanzó con un relato perfectamente armado: que Adrián y yo pasábamos por una crisis, que él se sentía solo, que se vieron en un hotel de lujo del centro varias veces, que Leo fue concebido en uno de esos encuentros.

Cuando terminó, empecé a preguntar detalles:

—¿En qué hotel? —pregunté.

—Uno elegante cerca de la plaza principal —respondió—. Ya sabes cuál.

—No, dímelo.

—No me acuerdo del nombre —se corrigió, inquieta—. Pero era caro.

—¿En qué planta estaba la habitación? ¿Qué comía él del servicio de habitaciones? ¿De qué hablaban cuando estaban juntos?

Sus respuestas se volvían confusas, se contradecían. Se molestó.

—¿Qué más da? —saltó—. El caso es que Leo es su hijo y que él quiso protegerlo. Está en el testamento.

Abrí la carpeta y puse en la mesa los informes médicos.

—Dos años antes de que naciera Leo, Adrián se hizo una vasectomía como parte de una operación —dije despacio—. El médico confirmó que fue totalmente efectiva. Es imposible que él sea el padre.

Carla palideció. Cogió los papeles con manos temblorosas.

—Esto puede ser falso —murmuró.

—No lo es —respondí—. Y el médico está dispuesto a declarar. Pero hay más.

Saqué el testamento real.

—Este es el único testamento válido de Adrián. Preparado por un abogado, firmado ante notario, con testigos. Aquí no aparece Leo por ninguna parte. Lo heredo todo yo.

Su boca se abrió y cerró varias veces.

—Él… él tuvo que cambiarlo más tarde —intentó defenderse—. El que yo tengo es más reciente.

—El que tú tienes es un delito —dije—. Un intento de falsificación. Jaime ya ha revisado el documento. El lenguaje es incorrecto, la firma es falsa. ¿Sabes que podrías ir a la cárcel por esto?

Saqué después las copias de los mensajes con Marta y el informe de Francisco. Mientras leía, Carla empezó a perder la pose.

—Lo sabemos todo —concluí—. Tus deudas, el desahucio, que Tomás desapareció, los antecedentes que tiene. Y sabemos que planeaste esto desde hace semanas.

Durante un rato largo no dijo nada. Luego, para mi sorpresa, se echó a llorar de verdad. No las lágrimas teatrales de otras veces, sino un llanto feo, con la cara desencajada.

—No sabía qué más hacer —sollozó—. Nos van a echar. Leo y yo no tenemos a dónde ir. Tomás nos dejó sin nada. Las facturas del hospital no dejan de llegar. Pensé que… que si conseguía algo de dinero de la casa…

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