Mi hijo autista salió corriendo hacia el hombre más intimidante del aparcamiento y le agarró la mano tatuada sin decir ni una palabra.
Lo vi todo desde el coche, paralizada, mientras mi hijo Noé – que no había dejado que nadie excepto yo lo tocara en tres años – tiraba de aquel desconocido enorme y barbudo en dirección al patio del colegio, donde seis niños mayores estaban destrozando su rutina especial.
Cada día, durante el recreo, Noé colocaba las virutas de madera del suelo en patrones perfectos. Y cada día, esos abusones las pateaban mientras los profesores se encogían de hombros diciendo que “son cosas de niños”.
Pero aquel día, Noé decidió que ese desconocido con chaleco de cuero, brazos tatuados y aspecto de pocas bromas era su campeón. Y el pobre hombre parecía más asustado de la pequeña mano que le apretaba los dedos que de cualquier otra cosa.
—Arréglalo, por favor —dijo Noé con su voz plana, señalando las virutas desparramadas—. Otra vez han roto el patrón.
El hombre —que tenía pinta de desayunar peligro— se agachó hasta ponerse a la altura de Noé con una suavidad que nadie habría esperado.
—¿Cómo te llamas, campeón? —preguntó.
—Noé. Hueles a gasolina y a patatas fritas. Me gustan las patatas fritas.
Ese era el momento en que yo debería haber salido corriendo, disculparme y apartar a mi hijo de aquel extraño.
Pero algo me detuvo.
Tal vez fue la forma en que el hombre no se inmutó ante el comentario directo de Noé. O cómo esperó, sin prisas, mientras mi hijo empezaba a agitar las manos en su “stimming”. O cómo su postura pasó de intimidante a protectora en cuestión de segundos.
Lo que ese hombre no sabía era que Noé no le hablaba a un desconocido desde hacía más de un año. No sabía que mi hijo llevaba tres meses llegando a casa llorando todos los días.
Tampoco sabía que yo había suplicado al colegio que interviniera, y me habían contestado que Noé tenía que “aprender a manejar los retos sociales”.
Pero estaba a punto de convertirse en parte de algo que traería a decenas de motoristas a un colegio de primaria y cambiaría la forma en que todo un barrio veía el autismo… y a esos hombres de chaleco de cuero.
El hombre se presentó:
—Me llamo Toro —dijo, con media sonrisa—. Como el animal fuerte, ¿ves?
Eso le arrancó a Noé la primera sonrisa que le veía en semanas.
—Toro arregla cosas —anunció Noé con absoluta seguridad—. Toro tiene herramientas.
Toro miró el dibujo destrozado de virutas de madera y después a los seis chicos que se reían junto a los columpios. Tendrían once o doce años, esa edad cruel en la que la empatía se esconde detrás de las ganas de impresionar a los demás.
—¿Este es tu proyecto especial? —le preguntó a Noé.
—Secuencia de Fibonacci —contestó mi hijo, ya de rodillas—. Va uno, uno, dos, tres, cinco, ocho. El patrón de la naturaleza. Pero ellos siempre lo rompen.
Por fin reaccioné. El instinto de madre me arrancó de la silla del coche.
—Noé, cariño, no puedes ir agarrando a desconocidos así…
—¿Es usted su madre? —preguntó Toro, incorporándose. De cerca parecía aún más grande, fácilmente metro noventa, brazos como troncos.
—Sí… Lo siento muchísimo. Él normalmente no se acerca a la gente. Tiene autismo y…
—No hace falta que se disculpe, señora —su voz era sorprendentemente suave—. Mi sobrino también está en el espectro. Lo entiendo.
Noé volvió a tirar de su mano.
—Arréglalo ahora, por favor. El recreo termina en dieciocho minutos.
Toro me miró, pidiéndome permiso con los ojos. Y yo, sin saber muy bien por qué, asentí.
Lo que pasó después fue hermoso y doloroso al mismo tiempo.
Toro se sentó ahí mismo, en el suelo de virutas, encajando su enorme cuerpo en posición de piernas cruzadas.
—Enséñame el patrón, profesor Noé. Quiero aprender.
Durante los siguientes quince minutos, mi hijo explicó la secuencia de Fibonacci mientras Toro le ayudaba a colocar las virutas. Otros padres empezaron a mirar. Algunos cogieron a sus hijos de la mano y se los llevaron un poco más lejos. Pero Toro sólo prestaba atención a Noé, le hacía preguntas, seguía sus instrucciones al milímetro.
Los abusones también se dieron cuenta.
Se acercaron con el descaro que da haber hecho daño mucho tiempo sin consecuencias.
—Eh, rarito, ¿quién es tu niñera? —se burló el más grande.
Todo el cuerpo de Toro se tensó. Pero no se levantó, ni alzó la voz. Siguió trabajando en el patrón y habló lo suficientemente alto como para que todos le oyeran.
—¿Sabes lo que más me gusta de las motos? —le dijo a Noé, ignorando a los niños—. Que necesitan precisión. Cada pieza tiene que encajar perfecta. Como tus patrones.
—Los patrones son perfectos —asintió Noé—. Las personas no son perfectas. Excepto mamá. Mamá es aceptable.
Toro soltó una carcajada. Los chicos se acercaron un poco más.
—Discúlpeme, señor —la voz del cabecilla rezumaba falsa educación—, pero este niño raro…
Toro se puso en pie. Despacio. Deliberadamente. Los chicos dieron un paso atrás.
—Esa palabra —dijo en voz baja, pero firme— no la vuelvas a usar. Este joven es un artista. Un matemático. Y es mi amigo.
—No puedes amenazar a niños —saltó otro, con una sonrisa chula—. Mi padre es abogado.
Toro sonrió también. No era una sonrisa amable.
—No estoy amenazando a nadie. Estoy educando. Mira, Noé entiende los patrones mejor que muchos adultos. Ve belleza en el orden. Tú sólo ves debilidad en lo diferente. ¿Quién de los dos está más limitado?
En ese momento llegó la directora, la señora Hernández, casi corriendo.
—Perdone, señor, no puede estar en el recinto escolar…
—¡Es mi amigo! —gritó Noé, algo que casi nunca hacía—. ¡Toro está arreglando el patrón! ¡Tiene permiso!
—Noé no tiene amigos —dijo la directora, con un tono casi automático—. Señor, necesito que…
—Soy su amigo —repitió Toro, sin apartar la vista—. ¿Tiene usted algún problema con eso?
Di un paso adelante.
—Está con nosotros, señora Hernández. Mi hijo le ha invitado.
Ella se quedó un segundo sin palabras.
—Bueno, tenemos normas respecto a los extraños en el patio…
—¿Y no tienen normas respecto al acoso? —mi voz salió más afilada de lo que esperaba—. Esos niños destrozan el proyecto de Noé cada día y nadie hace nada.
—Los niños son…
—No lo diga —la cortó Toro—. No se atreva a decir “los niños son cosas de niños”. Los niños son lo que los adultos les permiten ser.
Sacó el móvil del bolsillo y marcó un número corto.
—Sí, venid todos. Al colegio público de la calle de los Olivos. Patio. Es por un asunto de recreo.
La directora se puso pálida.
—No puede llamar a una banda aquí…
—No es una banda, señora —respondió Toro con calma—. Es un grupo de motoristas, casi todos bomberos y personal de emergencias retirado. Y detestan a los abusones.
Diez minutos después, el sonido de varias motos rompió la rutina del barrio. No eran dos ni tres, sino una fila entera, entrando al aparcamiento del colegio en perfecta formación.
Los padres agarraron más fuerte las manos de sus hijos. Algunos profesores salieron a la puerta para mirar.
Pero no eran los delincuentes que muchos esperaban. Eran hombres y mujeres con chalecos de cuero, sí, pero cubiertos de parches de sus antiguas unidades de bomberos, pequeñas banderas y lazos azules de “apoyo al autismo”.
Aparcaron, quitaron los cascos y caminaron —sin chulearse, simplemente caminaron— hasta el patio donde Noé seguía con su patrón, completamente tranquilo, como si no acabara de llegar medio motoclub al colegio.
—¿Este es el pequeño profesor? —preguntó una motorista, una mujer de pelo gris recogido en una larga trenza.
—Él es Noé —confirmó Toro—. Nos está enseñando la secuencia de Fibonacci.
Lo que ocurrió después parecía sacado de otra realidad.
Una cuarentena de motoristas se sentó en el suelo de virutas y empezó a ayudar a Noé a crear su patrón. Algunos sujetaban las piezas en su sitio. Otros medían distancias con los dedos. Un par intentaban dibujar su propio patrón siguiendo las indicaciones de mi hijo.
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