—Yo puedo llevártelas —insistió enseguida—. No tienes que conducir.
Sentí otra vez esa sensación de paredes cerrándose.
—Puedo conducir yo sola —contesté, suave pero firme.
Suspiró, alargado, molesto.
—Vale. Llámame si necesitas algo.
Conduje hacia el centro de la ciudad agarrando el volante más fuerte de lo normal, con los nudillos blancos. El edificio de oficinas donde trabajó Eduardo era una torre moderna de cristal que reflejaba el sol de la mañana, fría e imponente. Eduardo había trabajado allí treinta años, pero yo solo había estado en el vestíbulo un par de veces. Aquella mañana, en cambio, me llevaron directamente a la planta de dirección, un santuario de poder al que nunca antes me habían invitado.
Al entrar en el despacho de Francisco, lo primero que me impresionó fue la vista. Grandes ventanales mostraban toda la ciudad, los edificios extendiéndose como un mapa de una vida que yo no sabía que mi marido cargaba sobre sus hombros. Francisco se levantó para saludarme.
Era un hombre alto, de unos cincuenta y tantos, con el pelo canoso bien peinado y un traje tan cuidado que parecía siempre tranquilo. Pero sus ojos tenían algo parecido a la preocupación.
—Señora Rivera, gracias por venir —dijo—. Por favor, siéntese.
Me senté frente a su gran escritorio, sintiéndome pequeña y fuera de lugar entre tanta madera brillante y ese silencio lleno de poder. Francisco empezó despacio, escogiendo cada palabra.
—Primero quiero que sepa que Eduardo era uno de nuestros empleados más respetados —dijo—. Era leal, prudente y honesto. Así que cuando vino a verme hace seis meses con ciertas preocupaciones, le escuché con mucha atención.
Caminó hacia un archivador metálico, lo abrió con una pequeña llave y volvió con una carpeta gruesa de color beige. La dejó frente a mí. El golpe contra la madera resonó en la sala. Solo el peso de la carpeta hizo que el corazón se me acelerara.
—Eduardo vino a verme varias veces en los últimos meses de su vida —continuó—. Me dijo que estaba preocupado. No por el trabajo. Por temas de familia.
Miré la carpeta sin poder mover los dedos para abrirla.
—Familia —susurré. De pronto la palabra sonó peligrosa, como un arma.
Francisco la abrió y la giró hacia mí.
Estaba llena de hojas escritas a mano. Fechas, horas, conversaciones transcritas, fotocopias de documentos financieros e incluso fotos impresas que todavía no comprendía.
—Su marido creía que Javier y Teresa le estaban presionando para que firmara unos papeles legales —dijo en voz baja—. Papeles que les darían a ellos el control total de sus finanzas y de sus decisiones médicas si a él le pasaba algo.
Se me cortó la respiración. Negué despacio con la cabeza, pero un miedo frío empezó a instalarse en el fondo del estómago. Francisco apoyó una mano en el borde de la carpeta.
—Eduardo no quería preocuparla hasta estar seguro. Y lo estuvo. Encontró pruebas de que algo iba muy, muy mal.
Por fin alargué la mano y toqué la primera hoja. Ese fue el comienzo de que todo se deshilachara. Apenas había leído unas líneas cuando un golpe fuerte sonó en la puerta del despacho.
La mirada de Francisco fue hacia la puerta, tensa. Antes de que respondiera, la puerta se abrió.
Javier y Teresa estaban allí.
Durante un segundo, nadie habló. El aire salió de la sala. El rostro de Javier oscilaba entre una rabia muda y una sorpresa real, mientras que Teresa llevaba su sonrisa de porcelana, esa que usaba cuando quería parecer inofensiva. Pero no había nada inofensivo en la forma en que entraron, adueñándose del espacio.
—Mamá —dijo Javier despacio—, ¿qué haces aquí?
No sonaba sorprendido. Sonaba como si yo hubiera cometido un delito por estar en algún sitio sin su permiso.
—Nos preocupamos cuando no estabas en casa —añadió Teresa—. Deberías decirnos adónde vas. Solo queremos ayudarte.
—No deberías tomar decisiones sola —continuó Javier, con los ojos clavados en la carpeta como si quisiera arrancarla de la mesa.
Francisco se levantó, cuadrando los hombros.
—Esta es una reunión privada —dijo con calma—. Les voy a pedir que salgan, por favor.
Teresa soltó una risita suave, de esas que minimizan al otro.
—Con todo respeto, señor Cortés —dijo—, María Luisa está de duelo. No está en condiciones de tener conversaciones serias. Necesita la supervisión de la familia.
Sus palabras me cayeron como una bofetada.
—Tengo sesenta y ocho años, no seis —dije, odiando que mi voz temblara.
Javier frunció el ceño, mirándome como se mira a un niño que se porta mal.
—Mamá, ahora eres muy vulnerable —dijo—. Papá ya no está. Tenemos que protegerte de gente que pueda manipularte.
Manipular. La ironía casi me ahogó. Algo se movió dentro de mí, una marea de rabia que empezaba a ser más fuerte que la tristeza. Francisco me tocó el brazo con suavidad.
—Señora Rivera, ¿le parece si hablamos fuera un momento?
Negué con firmeza.
—No —contesté—. Hablemos aquí. Con todos delante.
La mirada de Javier fue de nuevo hacia la carpeta, y vi un destello de pánico.
—¿Qué te ha enseñado? —preguntó—. No será nada importante, ¿verdad? Ya sabe cómo exagera la gente cuando se habla de dinero.
—Dinero —repetí, y de repente algo encajó en mi cabeza como un cerrojo cerrándose—. ¿Cómo sabes tú tanto de las finanzas de tu padre? ¿Cómo sabes lo del seguro? ¿Los ahorros?
La sonrisa de Teresa se quebró por primera vez.
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