El vino corría por mis venas como fuego líquido mientras veía cómo las palabras de Don Guillermo Harrington se formaban a cámara lenta. Mis uñas se clavaban en las palmas de mis manos, el comedor se volvía borroso a mi alrededor y, aun así, su voz sonaba extrañamente nítida.
—Mi hijo se merece algo mejor que alguien salida de la calle —anunció, frente a la mesa llena de amigos del club de campo, socios de negocios y sus familiares, que se quedaron congelados.
—Basura callejera con un vestido prestado, fingiendo que pertenece a nuestro mundo.
Veintitrés pares de ojos fueron y vinieron entre él y yo, esperando a ver si la don-nadie que salía con el príncipe se atrevería a responderle al rey. Sentía cada latido en la garganta mientras doblaba con cuidado la servilleta, una tela que seguramente costaba más que el alquiler de mi primer piso.
La puse al lado de mi plato intacto de salmón carísimo.
—Gracias por la cena, señor Harrington —dije, poniéndome de pie despacio—. Y gracias por, al fin, ser sincero sobre lo que siente. Mi nombre es Zafira.
Tengo treinta y dos años y soy una emprendedora hecha a pulso. Esta es la historia de cómo convertí una humillación pública en la lección más cara que un hombre ha pagado en su vida.
—Zafira, no lo hagas —mi novio, al que todos llamaban Quinn, me agarró la mano.
Apreté sus dedos con suavidad y luego se los solté.
—Está bien, amor. Tu padre tiene razón en una cosa. Debería saber cuál es mi lugar.
La sonrisa de Guillermo merecía ser fotografiada. Era la expresión autosatisfecha de un hombre convencido de que había ganado, seguro de que por fin había espantado a la «chica de barrio» que se atrevió a tocar a su hijo precioso.
Si él supiera. Salí de ese comedor con la cabeza bien alta, pasé junto al cuadro caro del pasillo, junto al personal de servicio que evitaba mirarme a los ojos, junto al coche de lujo del que Guillermo se había encargado de repetir varias veces que costaba más de lo que yo ganaría en años. Crucé el recibidor de mármol y salí hasta el camino circular donde estaba aparcado mi coche.
Quinn me alcanzó junto a mi coche sencillo, el compacto que Guillermo había despreciado con una mueca cuando llegué.
—Lo siento tanto —me dijo, con lágrimas corriéndole por la cara—. No tenía ni idea de que iba a…
Lo abracé fuerte, respirando el olor de su colonia mezclado con la sal de sus lágrimas.
—Esto no es culpa tuya.
—Hablaré con él, le obligaré a disculparse.
—No. —Le aparté un mechón de pelo oscuro de la frente—. Se acabó eso de disculparse por él, de inventar excusas. Hoy dijo en voz alta lo que lleva pensando todo el año. Por lo menos ahora sabemos dónde estamos parados.
—Zafira, por favor, no dejes que él nos destruya.
Le di un beso en la frente.
—Lo que es real no lo puede destruir nadie, Quinn. Te llamo mañana, ¿sí?
Asintió a regañadientes y yo conduje lejos de la mansión de los Harrington. Miré por el retrovisor mientras la casa se hacía cada vez más pequeña, con sus luces brillando como estrellas a las que, según él, yo nunca llegaría.
Mi móvil empezó a vibrar antes de llegar a la carretera principal. Lo ignoré, sabiendo que seguramente sería la madre de Quinn, Raquel, intentando calmar las aguas, o su hermana, Patricia, ofreciendo una solidaridad torpe. No eran malas personas, solo personas débiles, demasiado asustadas de Guillermo para plantarle cara. Yo tenía llamadas más importantes que hacer.
Activé la marcación por voz mientras me incorporaba a la autopista.
—Llama a Daniela.
—Señorita Cross, ¿todo bien? —preguntó Daniela, mi asistente. Llevaba seis años conmigo, desde antes de que el mundo supiera quién era realmente Zafira Cross. Me leía el estado de ánimo como si fuera un libro.
—Cancela la fusión con Harrington Industries.
Silencio. Luego:
—Jefa, el lunes firmamos los papeles. La auditoría está hecha, la financiación aprobada.
—Lo sé. Rompe el acuerdo.
—Solo las penalizaciones por terminar el contrato van a ser…
—No me importa lo que cuesten. Manda esta misma noche el aviso a su equipo jurídico. Cita diferencias irreconciliables de cultura y visión empresarial.
—Zafira… —Dejó de tratarme de usted, algo que solo hacía cuando pensaba que estaba cometiendo un error—. Es una operación de dos mil millones. ¿Qué ha pasado en esa cena?
—Me llamó basura, Dani. Basura. Delante de una sala llena de gente. Dejó muy claro que alguien como yo nunca será suficiente para su familia y, por extensión, para su empresa.
—Qué desgraciado —murmuró ella, mientras yo escuchaba sus dedos volar sobre el teclado—. Tendremos la notificación lista en menos de una hora. ¿Quieres que lo filtremos a la prensa económica?
—Todavía no. Que primero se despierte con el aviso oficial. De la prensa nos ocupamos mañana al mediodía.
—Será un placer. ¿Algo más?
Pensé un momento.
—Sí. Programa una reunión con Corporación Fairchild para el lunes. Si Harrington Industries no quiere vender, quizá su mayor competidor sí…
—¿Vas a comprar a su rival?
—¿Por qué no? Al fin y al cabo, la basura tiene que juntarse con la basura, ¿no?
Colgué y conduje el resto del camino hasta mi ático en silencio. Las luces de la ciudad pasaban como manchas, cada una recordándome lo lejos que había llegado desde aquella niña que dormía en hogares de acogida y comía gracias al comedor social de la escuela.
Guillermo Harrington creía que me conocía, que había investigado lo suficiente para entender qué tipo de mujer salía con su hijo. Sabía que había crecido en la pobreza, que empecé a trabajar a los catorce. Sabía que me había pagado los estudios con trabajos nocturnos y una cantidad poco saludable de café barato.
Lo que no sabía era que aquella chica cabezota a la que miraba por encima del hombro había construido un pequeño imperio empresarial desde la sombra. No sabía que Cross Technologies, la empresa con la que su propio grupo estaba desesperado por fusionarse para seguir siendo relevante en la era digital, era mía. No sabía que había pasado la última década comprando patentes, fichando talento y colocándome estratégicamente para convertirme en la persona que decidía quién mandaba en nuestro sector.
No lo sabía porque yo lo había mantenido en silencio, usando sociedades intermedias y directivos de confianza como rostro visible. Aprendí muy pronto que el poder real viene de ser subestimada, de dejar que tipos como Guillermo crean que tienen todas las cartas.
Cuando aparqué en el garaje de mi edificio, el móvil volvió a encenderse con una llamada entrante: el director financiero de Harrington, Martín Keating. Más rápido de lo que imaginaba. Martín tenía mi número personal desde las reuniones previas sobre la fusión, cuando intercambiamos contactos para «asuntos urgentes».
—Zafira, soy Martín. Siento llamar tan tarde, pero acabamos de recibir una notificación de Cross Technologies cancelando el acuerdo de fusión. Debe de ser un error.
—No hay ningún error, Martín.
—Pero… pero estamos listos para firmar el lunes. El consejo ya aprobó el plan. Los accionistas esperan…
—Entonces el consejo debería haberlo pensado mejor antes de que su director general me humillara esta noche en su propia casa.
Silencio. Luego, en voz más baja:
—¿Qué ha hecho Guillermo?
—Pregúntele a él. Seguro que le contará su versión. Buenas noches, Martín.
Colgué y subí a mi ático. Me serví un whisky y salí al balcón a ver cómo la ciudad se iba calmando. En algún lugar, Guillermo Harrington estaba a punto de tener la noche arruinada. Me pregunté si haría la conexión enseguida o si tardaría en darse cuenta de que la «basura» que despreciaba controlaba justo lo que su empresa necesitaba para sobrevivir al próximo ejercicio.
El móvil vibró de nuevo. Era Quinn. Dejé que saltara al buzón de voz. No me fiaba de mí misma para separar mi rabia hacia su padre del amor que sentía por él. Él no se merecía ser alcanzado por las balas perdidas de esta guerra, pero había batallas que no podían evitarse.
A la mañana siguiente, tenía cuarenta y siete llamadas perdidas. Guillermo lo había intentado seis veces él mismo, algo que debía de estar matándolo. El gran señor Harrington reducido a llamar una y otra vez a alguien a quien la noche anterior había llamado basura.
Estaba revisando los informes trimestrales mientras desayunaba cuando sonó Daniela.
—La prensa económica ya se ha enterado de la ruptura de la fusión. Un medio muy importante quiere una declaración.
—Diles que Cross Technologies ha decidido explorar otras oportunidades que encajen mejor con nuestros valores y nuestra visión de futuro.
—Difuso y demoledor. Me encanta.
Hizo una pausa.
—Y otra cosa: Guillermo Harrington está en la recepción del edificio.
Casi escupí el café.
—¿Aquí?
—Lleva veinte minutos abajo. Seguridad no le deja subir sin tu aprobación, pero está montando un buen espectáculo. ¿Hago que lo echen?
—No. —Dejé la taza, pensando—. Dile que puede subir, pero que espere en la sala de reuniones… unos treinta minutos. Estoy terminando el desayuno.
—Eres malvada. Prepararé la sala C, la de las sillas incómodas.
Cuarenta y cinco minutos después, entré en la sala de reuniones y encontré a Guillermo bastante menos imponente que la noche anterior. Su pelo, siempre perfecto, estaba despeinado. Su traje, arrugado. El hombre que en la cena se había comportado como un rey ahora parecía lo que era: un director general desesperado viendo cómo se le escapaba el futuro de su empresa.
—Zafira —se levantó cuando me vio, y noté cuánto le costaba—. Gracias por recibirme.
Me senté sin ofrecerle la mano.
—Tiene cinco minutos.
Tragó su orgullo como si fueran cristales.
—Le pido disculpas por anoche. Mis palabras fueron… inapropiadas.
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