Alejandro se quedó congelado.
Solo entonces pareció ver bien su cara, por encima de la toga.
—Usted… —susurró, con los ojos muy abiertos—. ¿Es su madre?
La expresión de Teresa Morales no cambió.
—Sí. Y usted acaba de agredir a mi hija, delante del tribunal, delante de testigos y bajo la mirada de la ley.
La sala contuvo el aliento.
La luz roja de una de las cámaras de seguridad siguió parpadeando, implacable, registrándolo todo.
El miedo, la indignación, el momento exacto en que un imperio comenzó a derrumbarse por una sola bofetada.
Clara se quedó quieta, la mano en la mejilla, mientras la voz de su madre se clavaba en el aire como un cuchillo.
—Alguacil —dijo la jueza—, detenga al señor Llorente por desacato al tribunal y por agresión.
Se escucharon pasos apresurados.
Las esposas se cerraron con un clic metálico.
Mientras Alejandro era sacado de la sala, aún murmuraba, incapaz de creerlo:
—No puede ser… no puede ser…
La jueza volvió a mirar a su hija. Por un segundo, sus facciones se suavizaron. Detrás de la toga, de la frialdad profesional, se pudo ver a la madre.
La sala, antes tan ruidosa, quedó en un silencio profundo.
Un silencio que marcaba el final del miedo y el principio de otra cosa: la verdad.
—Se suspende la sesión —anunció.
Pero nadie se movió.
Nadie habló.
Todas las miradas seguían clavadas en la mujer que se había levantado no solo como jueza, sino como madre… y como justicia en carne y hueso.
El eco del mazo pareció seguir sonando mucho después de que la jueza abandonara el estrado.
La sala se quedó como congelada.
Un pañuelo cayó del cuaderno de una periodista y flotó hasta el suelo. Fue lo único que se atrevió a moverse en aquel aire pesado.
Clara no se movía tampoco.
La mejilla le ardía. Notaba el latido en la piel, como si cada segundo marcara el contorno de la mano de Alejandro.
Se llevó la mano al rostro, todavía incrédula, y una ola de vergüenza le subió por el pecho.
Alrededor, las voces se hicieron susurros.
—¿Lo has visto? —murmuró alguien—. La ha pegado delante de la jueza.
—Dicen que la jueza es su madre —respondió otra voz.
Las palabras corrían de banco en banco.
Los móviles se encendieron al mismo tiempo. Dedos nerviosos escribían lo que acababan de ver. En pocos minutos, lo ocurrido ya estaba saliendo de aquella sala, escapando por todo el país.
Las pantallas empezaron a llenarse de titulares y vídeos breves.
Dentro de la sala, Clara apenas se daba cuenta.
Solo oía su propio corazón golpeando con fuerza. Todavía podía oler el perfume de Alejandro, intenso, pesado, pegado al aire.
Intentó coger un vaso de agua, pero le temblaba tanto la mano que el vaso chocó con el cristal.
Su abogado, Ricardo, se lo quitó con cuidado.
—No te muevas —le dijo en voz baja—. Respira.
Clara lo miró, los ojos nublados por lágrimas que se negaba a soltar.
—Lo ha hecho… —susurró—. Delante de todos.
—Lo sé —respondió Ricardo, con calma firme—. Y eso es lo que ahora te va a salvar. Ya no puede negarlo. Las cámaras lo han grabado todo.
Al oír la palabra cámaras, Clara miró hacia el fondo de la sala.
Dos guardias hablaban con un técnico que descargaba la grabación del sistema de seguridad. La luz roja del aparato seguía encendida. No se había detenido ni un segundo.
Cada gesto, cada grito, cada golpe estaba guardado.
En la esquina, el abogado de Alejandro discutía con un agente.
—No pueden arrestarlo —decía, alterado—. Es el demandante de un proceso civil, está bajo una enorme presión emocional…
El agente levantó una mano.
—Ha pegado a una mujer embarazada —respondió—. En el juzgado. Delante de una jueza. Claro que podemos.
El abogado se quedó pálido. Miró a Alejandro, sentado ahora en un rincón, esposado, con los ojos desorbitados. Ya no quedaba rastro de su sonrisa segura. Solo quedaba incredulidad.
—Ella me ha arruinado… —repetía una y otra vez—. Me ha arruinado…
La mirada de Clara pasó por él, pero no se detuvo. Había pasado demasiados años buscando algo bueno en esa cara. Ahora solo veía a un desconocido.
Un desconocido que había intentado convencerla de que el amor era control, y el silencio, lealtad.
Pocos minutos después, la jueza Morales regresó, esta vez sin la toga. Llevaba una blusa gris sencilla. Sin la tela negra de la autoridad, parecía más pequeña, pero más humana. Más madre.
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