Ich war gerade dabei, meinen Dienst zu beenden.
„Spreche ich mit Herrn Fischer?“
Eine ältere Frau war am Apparat. Ihre Stimme klang angespannt.
„Ja, was kann ich für Sie tun?“
„Ich habe gehört, dass bei Ihnen ein alter Labrador gefunden wurde.“
Ich richtete mich auf.
„Das stimmt.“
„Ist er goldfarben? Mit einer weißen Schnauze?“
„Ja.“
Die Frau atmete hörbar ein.
„Und hatte er eine rot und blau karierte Decke bei sich?“
Mir wurde ganz anders.
„Woher wissen Sie das?“
Am anderen Ende blieb es einige Sekunden still.
Dann sagte sie:
„Weil ich weiß, wem dieser Hund gehört.“
Ich schaute durch die offene Bürotür.
Der Labrador hatte den Kopf gehoben.
„Wie heißt er?“, fragte ich.
Die Frau antwortete leise:
„Max.“
Ich wiederholte den Namen.
„Max?“
Der Hund stand auf.
Sein Schwanz begann sich zu bewegen.
Zum ersten Mal, seit ich ihn gefunden hatte, sah ich ihn wirklich aufgeregt.
„Max!“
Jetzt kam er direkt zu mir.
Er drückte seine Schnauze gegen mein Bein und sah mich erwartungsvoll an.
Die Frau am Telefon begann zu weinen.
„Ja“, sagte sie. „Das ist er.“
Ihr Name war Gisela Wagner. Sie war 73 Jahre alt und hatte früher neben dem Besitzer des Hundes gewohnt.
Der Mann hieß Friedrich Becker.
Er war 81 Jahre alt.
Elf Jahre lang waren Friedrich und Max unzertrennlich gewesen.
Sie lebten in einem kleinen Haus am Rand eines Dorfes bei Göttingen.
Friedrichs Frau war bereits vor vielen Jahren gestorben. Seine Tochter wohnte weit entfernt, und mit den meisten alten Freunden hatte er nur noch selten Kontakt.
Max war sein täglicher Begleiter.
Morgens gingen sie gemeinsam zum Bäcker.
Mittags saßen sie im Garten.
Abends lag Max neben Friedrichs Sessel, während der alte Mann las oder Radio hörte.
„Friedrich hat immer gesagt, dass Max besser zuhören kann als die meisten Menschen“, erzählte Gisela.
Dann wurde ihre Stimme ernster.
Vor einigen Monaten war Friedrich schwer erkrankt.
Nach einer Operation musste er längere Zeit im Krankenhaus bleiben. Anschließend wurde er in eine Pflegeeinrichtung verlegt, weil er vorerst nicht mehr allein leben konnte.
Max durfte nicht mit.
Ein jüngerer Verwandter hatte versprochen, sich um ihn zu kümmern.
Doch bei der Organisation der Betreuung war etwas schiefgelaufen.
Der Mann glaubte, ein anderer Angehöriger werde Max an der Autobahnraststätte abholen.
Er ließ den Hund dort zurück.
Mit Wasser, Futter und seiner vertrauten Decke.
Er fuhr weiter, ohne sicherzustellen, dass tatsächlich jemand kam.
Und niemand holte Max ab.
„Warum hat denn niemand nach ihm gesucht?“, fragte ich fassungslos.
Gisela schwieg kurz.
„Es gab widersprüchliche Auskünfte. Jeder dachte, Max sei bei jemand anderem untergebracht. Ich habe erst vor wenigen Tagen erfahren, dass niemand wusste, wo er geblieben war.“
„Und Herr Becker?“
Ihre Stimme brach.
„Dem hat man gesagt, Max sei gut versorgt.“
Ich sah den Hund an.
Er saß neben meinem Stuhl und schaute mich an, als würde er auf die nächste Antwort warten.
„Wie geht es seinem Besitzer?“
Gisela seufzte.
„Nicht besonders gut. Körperlich erholt er sich langsam. Aber seit er Max nicht mehr sieht, zieht er sich immer weiter zurück.“
Sie erzählte, dass Friedrich oft stundenlang im Rollstuhl am Fenster saß.
Er sprach kaum noch.
Wenn die Pflegekräfte ihn fragten, ob er etwas brauche, antwortete er meistens nur:
„Ich möchte meinen Max sehen.“
Und jedes Mal musste man ihm erklären, dass der Hund nicht kommen könne.
Ich konnte nicht sofort antworten.
Dann fragte ich:
„Wo ist Herr Becker jetzt?“
Die Einrichtung lag ungefähr drei Autostunden entfernt.
Noch am selben Nachmittag telefonierten wir mit der Heimleitung und klärten, ob wir Max zu seinem Besitzer bringen durften.
Am nächsten Morgen fuhr ich los.
Max saß gesichert auf der Rückbank, auf seiner karierten Decke.
Normalerweise schlief er während der Fahrt schnell ein.
Diesmal nicht.
Er schaute nach vorne, hob bei jedem Halt den Kopf und beobachtete aufmerksam, was um ihn herum geschah.
Ich redete mit ihm, obwohl ich wusste, dass er meine Worte nicht verstehen konnte.
„Vielleicht sehen wir heute deinen Friedrich, mein Junge.“
Sein Schwanz klopfte gegen den Sitz.
„Ja, Max. Vielleicht ist heute dein großer Tag.“
Als wir vor dem Pflegeheim ankamen, half ich ihm vorsichtig aus dem Auto.
Er setzte seine Pfoten auf den Boden und schnupperte.
Eine Pflegerin namens Birgit empfing uns am Eingang.
„Sie sind also der Mann mit Max.“
Ich nickte.
Sie beugte sich zu dem Hund hinunter.
„Na, du hast aber einen weiten Weg hinter dir.“
Max ließ sich kurz streicheln.
Dann zog er Richtung Flur.
Birgit lächelte.
„Er hat es offenbar eilig.“
Wir gingen langsam durch das Gebäude.
An mehreren geöffneten Türen schaute Max hinein.
Eine ältere Bewohnerin lächelte ihm zu.
Ein Mann im Rollstuhl streckte die Hand aus.
Max schnupperte kurz daran.
Dann ging er weiter.
Vor einer Tür am Ende des Flurs blieb er plötzlich stehen.
Er hob den Kopf.
Seine Ohren bewegten sich.
Und dann begann sein ganzer Körper zu zittern.
Birgit schaute mich an.
„Das ist Friedrichs Zimmer.“
Ich spürte, wie mir die Kehle eng wurde.
Sie öffnete vorsichtig die Tür.
Friedrich Becker saß in seinem Rollstuhl am Fenster.
Seine Schultern waren nach vorne gefallen. Die Hände ruhten auf seinen Knien.
Er bemerkte uns zunächst nicht.
„Herr Becker“, sagte Birgit leise. „Sie haben Besuch.“
Der alte Mann antwortete nicht.
Max ging hinein.
Ganz langsam.
Seine Hinterbeine waren steif, und auf dem glatten Boden musste er vorsichtig auftreten.
Aber er ging geradewegs auf den Rollstuhl zu.
Dann legte er seine weiße Schnauze auf Friedrichs Knie.
Der alte Mann zuckte zusammen.
„Was ist denn das?“
Seine rechte Hand bewegte sich über Max‘ Kopf.
Er strich über die Ohren.
Über das vertraute Fell.
Dann hielt seine Hand inne.
„Max?“
Der Hund wedelte.
Ganz langsam zuerst.
Dann immer schneller.
Friedrich beugte sich vor.
„Max? Mein Max?“
Seine Stimme wurde laut und brüchig.
„Junge! Du bist ja da!“
Max drückte seinen Kopf fester gegen Friedrichs Beine.
Der alte Mann legte beide Hände um das Gesicht des Hundes.
„Wo warst du denn nur?“
Klicke auf die Schaltfläche unten, um den nächsten Teil der Geschichte zu lesen.
