Me llamo Abril y tengo veintiséis años.
El funeral de mi abuelo se suponía que iba a ser un día para honrar su memoria… y terminó siendo el día más humillante de mi vida.
En vez de lágrimas sinceras, vi cómo mi familia se repartía su imperio como buitres alrededor de un cuerpo.
Y cuando por fin llegó mi turno, lo único que me dieron fue un sobre con un billete de avión.
La lectura del testamento se hizo en el despacho de su abogado, un lugar con paneles de madera oscura y olor a papel viejo y café caro, en pleno centro de la ciudad.
Mi madre, Linda, estaba sentada muy recta con un traje negro de diseñador, secándose los ojos con unos pañuelos que no habían visto ni una sola lágrima real.
Mi padre, David, miraba una y otra vez su reloj de lujo, ya pensando en cómo iba a gastar su herencia antes siquiera de oír la cantidad.
Mi hermano, Marcos, se dejaba caer en la silla como si todo le perteneciera por derecho, y mi prima, Jimena, susurraba cifras a su marido, haciendo cálculos mentales incluso antes de conocer las sumas.
El señor Morales, abogado de toda la vida de mi abuelo Roberto, carraspeó y empezó a leer:
—«A mi hijo, David Torres, le dejo la empresa familiar de transporte marítimo y todos los activos asociados».
La cara de mi padre se iluminó como si fuera la mañana de Navidad.
Solo esa empresa valía, fácilmente, treinta millones.
—«A mi nuera, Linda Torres, le lego la finca familiar en una famosa región vinícola, incluyendo el mobiliario y todas las obras de arte».
Mi madre sonrió por primera vez desde el funeral.
Esa propiedad se podía valorar en unos veinticinco millones sin exagerar.
—«A mi nieto, Marcos Torres, le dejo mi colección de automóviles clásicos y el ático de lujo en el centro de Nueva York».
Marcos apretó el puño por debajo de la mesa, intentando parecer discreto y fracasando.
Solo los coches valían una fortuna.
—«A mi nieta, Jimena Díaz, le dejo mi yate y la casa de vacaciones en una conocida isla turística de la costa este».
Jimena apretó la mano de su marido, victoriosa, como si hubiera ganado un premio.
Entonces el señor Morales hizo una pausa y levantó la vista directamente hacia mí.
Sentí cómo el corazón me retumbaba en el pecho mientras todas las miradas se clavaban en mi silla.
Este era mi momento.
Yo siempre había sido la más cercana a mi abuelo.
Él me enseñó a jugar al ajedrez, me llevó a navegar, me contó una y otra vez cómo había construido su imperio desde cero.
Hablábamos de negocios, de estrategias, de personas. Yo estaba segura de que me habría dejado algo importante. Algo que demostrara que me veía de verdad.
—«A mi nieta, Abril Torres, le dejo este sobre».
Eso fue todo.
Un sobre.
La habitación entera se llenó de una risa incómoda.
No fue carcajada abierta, pero sí esa risita contenida que duele más porque intentan disimularla.
Mi madre incluso soltó una risita y me dio una palmadita condescendiente en la rodilla.
—Cariño, seguro que dentro hay algo con mucho significado —dijo con voz dulce, de esas que te hablan como si fueras una niña pequeña—. Quizá una carta bonita.
Pero les vi la expresión.
Les parecía divertidísimo.
La «pobre Abril».
La nieta que se pasaba todos los veranos ayudando al abuelo con sus proyectos, que escuchaba sus historias sobre Mónaco y Las Vegas, que había sido su compañera de ajedrez durante quince años…
Y que, al final, se quedaba con un sobre, mientras los demás se llevaban millones.
Mi madre, intentando hacerse la cosmopolita, dijo en voz baja con un acento horrible:
—Creo que tu abuelo no te quería tanto, hija —y soltó una frase en portugués mal pronunciada, riéndose—. Parece que no te quería tanto como tú pensabas.
Sus palabras me pegaron como un golpe físico.
Veintiséis años de reuniones familiares, de ser la responsable, la que escuchaba a todos, la que ayudaba cuando alguien tenía un problema…
Y al final, así era como me veían: el resto, la que sobraba.
Marcos se inclinó hacia mí con una media sonrisa cruel.
—A lo mejor es dinero de Monopoly, hermana. Eso sí que encajaría con tu suerte.
Apreté el sobre entre los dedos. Me temblaban un poco las manos.
Dentro notaba algo más que papel. No era lo bastante grueso para ser un cheque enorme, pero sí había algo que no era solo una carta.
Jimena intervino desde el otro lado de la mesa.
—No pongas esa cara, Abril. Seguro que el abuelo te dejó algo acorde a tu… posición.
Su tono dejaba claro lo que pensaba de mi «posición».
Me levanté de golpe. La silla de cuero crujió a mis espaldas.
—Si me disculpan, necesito aire.
Las risitas me siguieron por el pasillo.
Mientras me alejaba, oí a mi madre decir:
—Siempre ha sido muy dramática. Seguro que Roberto le dejó algún recuerdo simbólico o un consejito sobre cómo encontrar marido.
En el ascensor, por fin sola, con mi reflejo mirándome desde las puertas metálicas, abrí el sobre.
Dentro había un billete de avión en primera clase a Mónaco, para la semana siguiente, y una sola frase, escrita con la letra inconfundible de mi abuelo:
«Fideicomiso activado en tu 26 cumpleaños, cariño. Es hora de reclamar lo que siempre ha sido tuyo».
Se me cortó la respiración.
Pero no fue eso lo que hizo que casi se me cayeran las piernas.
También había una tarjeta de visita y un extracto bancario.
En la tarjeta ponía, en letras doradas elegantes:
«Príncipe Alejandro de Mónaco, secretario privado».
En la parte de atrás, con la letra de mi abuelo:
«Él gestiona tu fideicomiso».
El extracto bancario era de un banco suizo muy conocido, a nombre del «Fideicomiso Abril R. Torres».
El saldo me mareó.
Trescientos cuarenta y siete millones.
Me quedé mirando los números, contando los ceros una y otra vez, como si se fueran a borrar.
Las manos me temblaban tanto que apenas podía sujetar el papel.
Tenía que ser un error.
Una broma cruel.
Un documento equivocado.
Pero el membrete era auténtico, los números de cuenta tenían sentido y la letra de mi abuelo no dejaba lugar a dudas.
Esa noche, cuando llegué a mi pequeño apartamento, llamé al número internacional del banco que aparecía en el extracto.
Después de varios desvíos y de responder a un montón de preguntas de seguridad, una voz masculina con un inglés impecable me confirmó lo que no quería creer.
—Sí, señora Torres. Su fideicomiso se creó cuando usted tenía dieciséis años y ha sido gestionado profesionalmente durante la última década. Su abuelo fue muy claro al indicar que la fecha de activación coincidiera con su vigésimo sexto cumpleaños.
—Pero yo nunca firmé nada para crear un fideicomiso —balbuceé.
—Su abuelo lo estableció como fundador —respondió—. Como usted era menor de edad, su consentimiento no era necesario. El fideicomiso ha generado rendimientos y ha reinvertido beneficios de varios negocios internacionales.
Negocios internacionales.
Esa expresión me recorrió la espalda como un escalofrío, recordando todas esas partidas de ajedrez en las que el abuelo me planteaba situaciones de empresa «hipotéticas» y me pedía opinión sobre hoteles, atención al cliente o estrategias de mercado.
Yo pensaba que solo llenaba silencios.
—¿Qué tipo de negocios? —pregunté.
—No estoy autorizado a dar detalles por teléfono, señora Torres. Sin embargo, el príncipe Alejandro ha sido informado para darle todos los detalles de sus activos cuando llegue a Mónaco.
Cuando colgué, me quedé sentada en el sofá, en mi salón minúsculo, mirando el extracto bancario como si fuera un objeto de otro planeta.
El chat familiar no paraba de sonar.
Fotos de las llaves del ático.
Capturas de pantalla de anuncios de yates.
Ideas de reformas para la casa de la costa.
Nadie, ni uno solo, preguntó qué había en mi sobre.
A la mañana siguiente, durante el desayuno con mis padres, cometí el error de mencionar mis planes.
—Estoy pensando en hacer ese viaje a Mónaco —dije, removiendo el café—. El billete que me dejó el abuelo.
Mi padre casi se atragantó.
—¿A Mónaco? Hija, eso te va a costar una fortuna. Hoteles, comida, todo es carísimo allí. Con tu sueldo de maestra no puedes permitirte unas vacaciones así.
Pensé en el extracto escondido en mi bolso.
—El billete es de primera clase y ya está pagado —respondí, intentando sonar tranquila.
Mi madre soltó una risita incrédula.
—Abril, cariño, Mónaco es para gente con… dinero de verdad. Te vas a sentir fuera de lugar. Allí son todo casinos, yates y tiendas de lujo.
Si supieran.
—Tal vez el abuelo tenía un motivo para mandarme allí —murmuré.
—Ay, hija —suspiró mi madre, teatral—. Tu abuelo tenía noventa y tres años. Al final ya no estaba muy claro de la cabeza.
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